Sonnet nocturne.

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Au milieu de la nuit je voudrais un sonnet,

Quatorze alexandrins en leur longue cadence,

Pour chanter un amour, dire ce que je pense

Ou rire d'autrefois à l'heure où tout se tait.

La rime des quatrains saute jusqu'aux tercets,

Le dernier vers conclue et sa pointe s'élance,

Le sonnet se termine et l'heure qui s'avance,

En s'étonnant un peu, rit de ce qui me plait.

Est-ce l'instant d'avoir ou bien celui d'attendre ?

Le moment de rêver ou celui de comprendre?

Et quelle est cette voix qui m'enjoint de dormir?

Sans doute la Raison, que l'heure tardive aide,

Elle m'a vu bayer et me fait souvenir

Qu'au sommeil qui s'annonce il faut que chacun cède.

Extrait de Sonnets épars - The Book Edition.

En ce moment.

 

 

Je vous écris tout simplement 

Que les temps sont très difficiles

Pour les rêveurs et les amants,

Et les poètes inutiles.

Le rire et la légèreté

Ne sont plus des parades sûres

Et qu'il ne faut pas trop compter

Sur l'amour, cela se murmure.

Je ne porte pas de messages,

Je ne donne pas de leçons

Et je n'invente aucun adage;

Je ne porte pas de messages.

Je ne vous peins pas plus l'image

Du bon ou du mauvais garçon,

Je ne porte pas de messages,

Je ne donne pas de leçons.

Mes vers parlent d'heures vécues,

Sans que ce soit une mission,

Et racontent des choses vues

Dont je n'ai pas l'explication.

Je vous dis la vérité nue:

Beaucoup d'ennuis et que de murs;

Les temps sont durs ! 

L'image d'un chemin.

 

Que trouve-t-on ici ? L'image d'un chemin,

Les uns l'appellent "Hier" et les autres "Demain",

C'est vraiment très curieux car on n'y voit personne.

Le médite qui veut quant à moi j'abandonne.

La pierre sèche d'un muret

Trace une voie à petits traits

Dans l'odeur verte des prairies;

Ne faut-il pas que l'on sourie

Du grand boucage en bouquets blancs

Et de la luzule des champs,

Du bleu de roi des germandrées,

De la pourpre des centaurées

Qui dansent au vent doucement

Sans plus de "pourquoi ?" ni "comment ?"

Et d'un chemin qui n'ambitionne

De n'être qu'un ruban rugueux

Aussi terre à terre qu'il peut ?

Suivez un bon conseil: oubliez tout le reste

Et l'espérance autant que la chanson de geste !

Note: le grand boucage, la luzule, la germandrée et la centaurée sont des fleurs des champs.

Parler.

 

 

 

 Parlons de peu, parlons de rien,

Du vent, des nuages, des pierres,

Des chemins et de leur poussière,

Parlons de peu mais parlons bien.

 

Parlons d'amour et de tristesse,

De voyages, de souvenirs,

De joies sans doute et de désirs,

Parlons-en bien car le temps presse.

 

Parlons car le monde qui vient

Se moque des vers inutiles,

La vie et la mort sont futiles,

Parlons de peu, parlons de rien.

 

Un pays imaginaire.

 

C'est un jour qui n'existe pas

Dans un pays imaginaire;

C'est assez curieux mais là-bas

Je crois que je pourrais me plaire.

Un ciel de nuages bourrus,

Des bois frissonnant de flammèches

Flamboyantes où le vent prêche

L'Automne en tous sens parcouru.

Là-bas ondulent des collines

Où l'herbe folle pousse dru,

De-ci, de-là, le long d'un rû,

Un chemin changeant se dessine...

 

A l'heure des rêves reclus

La chaleur de l'âtre s'impose

Où somnolent, entre autres choses,

Beaucoup de celles qui m'ont plu.

 

Ce que les yeux embrassent

Dit l'étape et le voyageur, 

L'errance autant que la ferveur

Et qu'au moins là-bas j'ai ma place

L'après-noël.

 

C'est sa dernière nuit, le sapin s'illumine,

Son feuillage a l'odeur de mes Noëls anciens

-Combien sont-ils qu'à l'oubli je destine ?-

On le défait demain. Il n'en restera rien.

Un moment de douceur et de mélancolie

Dont je profite seul; je sais qu'il se fait tard

Mais demain changeant tout, veiller qui s'en soucie ?

Ce qui compte pour moi tient dans un seul regard:

Le cuivre ou le safran ou l'or des verreries,

Scintillants ornements d'un sapin défraichi,

Dernière enluminure -il en est enrichi-

D'un livre nommé Hier et Mille Fantaisies.

Une heure calme aux fantômes d'enfants

Devant d'autres sapins; belles images...

L'enfant qui rit et qui me dévisage,

Je le connais. Je le vis bien souvent.

La même joie est un peu notre mère;

Petit ami, viens me donner la main,

Admirons tous les deux notre sapin

Et, souriants, oublions l'éphémère.

Trois flocons.

 

Trois flocons par ci, trois flocons par là,

Encore l'hiver, toujours et déjà.

L'hiver les nuits ont un manteau d'hermine

Sous un capuchon noir fait d'astrakan,

Elles s'en vont toujours hautaines quant

Au maintien, la prestance et la mine.

Trois flocons par ci, trois flocons par là,

Encore l'hiver, toujours et déjà.

 

Elles s'en vont en longue procession,

Au pas guindé d'une allure tranquille,

En exhibant des bijoux qui rutilent 

Et de givre et de gel et d'ambition.

Trois flocons par ci, trois flocons par là,

Encore l'hiver, toujours et déjà.

 

Elles s'en vont, figures solennelles,

Aux traits figés, au pouvoir silencieux,

Prendre enfin possession du moindre lieu,

De la grand-place à l'étroite ruelle.

Trois flocons par ci, trois flocons par là,

Encore l'hiver, toujours et déjà.

 

Et les maisons sous leurs bonnets pentus,

En se pelotonnant comme elles peuvent, 

Pauvres et maintenant tristes et veuves

Craignent de vivre en ce monde inconnu.

Trois flocons par ci, trois flocons par là,

Encore l'hiver, toujours et déjà.