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| (Château de Fontainebleau - Île de France.) |
Comme une
vieille couverture
Dont les pièces
et les morceaux
Tiennent à
peu près comme il faut
Par un
miracle de couture,
Dont la
trame apparaît ici,
Et dont les
bords au bout s’effrangent ,
Un livre.
Un livre très étrange,
Et plus. Une
existence aussi.
L’auteur ?
Il n’a pas d’importance,
Son nom ne
nous apprendrait rien.
A la première
page, un lien
Et comme un
navire en partance ;
Un
avant-goût de l’horizon.
Après ?
Une page et tout change,
Les mots
flamboient, les dieux se vengent,
Le vent
emporte les maisons.
Et plus loin
c’est un collier d’ambre,
Symbole de
fidélité,
L’amour -que
n’a-t-il pas coûté ?-
Et c’est la
rose de novembre,
Sans doute
un voyage inventé,
-Ce sont les
plus beaux des voyages-
L’autre c’est
un pèlerinage
Et il ne pouvait
qu’exister.
Tout cela d’une
même plume,
Un peu comme
un fil conducteur,
Qui ne
conduit pas à l’auteur
Mais qui peut-être
le résume.
Et le tout
si divers, si vieux,
Qu’à
feuilleter cette reliure
On évoque
une couverture
Rapiécée
pour un besogneux.
