Un pays imaginaire.

 

C'est un jour qui n'existe pas

Dans un pays imaginaire;

C'est assez curieux mais là-bas

Je crois que je pourrais me plaire.

Un ciel de nuages bourrus,

Des bois frissonnant de flammèches

Flamboyantes où le vent prêche

L'Automne en tous sens parcouru.

Là-bas ondulent des collines

Où l'herbe folle pousse dru,

De-ci, de-là, le long d'un rû,

Un chemin changeant se dessine...

 

A l'heure des rêves reclus

La chaleur de l'âtre s'impose

Où somnolent, entre autres choses,

Beaucoup de celles qui m'ont plu.

 

Ce que les yeux embrassent

Dit l'étape et le voyageur, 

L'errance autant que la ferveur

Et qu'au moins là-bas j'ai ma place

Littéraire.

(Château de Fontainebleau - Île de France.)

Comme une vieille couverture

Dont les pièces et les morceaux

Tiennent à peu près comme il faut

Par un miracle de couture,

Dont la trame apparaît ici,

Et dont les bords au bout s’effrangent ,

Un livre.

                Un livre très étrange,

Et plus. Une existence aussi.

L’auteur ? Il n’a pas d’importance,

Son nom ne nous apprendrait rien.

A la première page, un lien

Et comme un navire en partance ;

Un avant-goût de l’horizon.

Après ? Une page et tout change,

Les mots flamboient, les dieux se vengent,

Le vent emporte les maisons.

Et plus loin c’est un collier d’ambre,

Symbole de fidélité,

L’amour -que n’a-t-il pas coûté ?-

Et c’est la rose de novembre,

Sans doute un voyage inventé,

-Ce sont les plus beaux des voyages-

L’autre c’est un pèlerinage

Et il ne pouvait qu’exister.

Tout cela d’une même plume,

Un peu comme un fil conducteur,

Qui ne conduit pas à l’auteur

Mais qui peut-être le résume.

Et le tout si divers, si vieux,

Qu’à feuilleter cette reliure

On évoque une couverture

Rapiécée pour un besogneux.

                               ***