Dans une minuscule église
Il s’élève un chant grégorien.
Cela ne vous rappelle rien ?
Vous oubliez à votre guise ;
Je ne sais pas en faire autant.
Et dans cette campagne grise
Un hiver de neige et de bise
Promettait un joli printemps…
Depuis alors combien d’années ?
Je crois que c’était un « Salve[1] »,
Rituel de complies[2] sonnées,
Là-bas, comme vous le savez.
A l’écho des notes anciennes
Répond le silence aujourd’hui
Et pour les siècles qui s’en viennent
Quand le chant, en moi, se poursuit…
Il reste encor, par-ci, par-là,
Sur la berge d’une rivière
Un bout de chemin qui s’en va,
Brodé d’ombres et de lumière,
Vers ces mirages amoureux
Que chacun ressasse sans cesse.
C’est si drôle, il en faut si peu,
Un saule pleureur, ô tristesse
Convenue, on se prête au jeu.
Comme les souvenirs renaissent
Vite et nos espoirs à l’unisson.
Peut-on croire à, ce que l’on souhaite ?
Et que, même, demain permette
Tout ce pour quoi hier a dit non ?
Comme le cœur parfois s’entête…
Dans un parc aux ramures sèches
Dont l’été verdit le plan d’eau.
Pourquoi rêver des heures fraiches
Où nous nous promenions tous deux
Avec tous deux au bord des lèvres,
Souvenez-vous, le même aveu ?
La scène est sans doute un peu mièvre,
Le moment, c’est vrai, mal choisi.
Juillet a brûlé ces feuillages
Et le temps, nos amours ici ;
A quoi bon en chercher l’image ?
Pour le plaisir de feuilleter,
Dans un vieux livre, quelques pages
Qui nous permettent de goûter
A la nostalgie au passage.
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