Un jour d'été.

Dans mon chant cette pluie d’été

Et les sociétés qui finissent,

Le mirage des libertés

Et les doutes qui m’envahissent ;

L’eau stagnante et saumâtre

Sur un store sous mon balcon,

Rêve d’hiver, un feu dans l’âtre

Et la fleur qui fut mon blason,

Le grincement d’acier du monde,

Les volets tirés doucement

Sur des congés et la faconde

Des gens qui vivent simplement,

Puis à nouveau le bruit des gouttes

A la cadence des jardins :

Je mêle au refrain que j’écoute

La foule des pensées sans fin.

                               ***        

Au vent.

Le vent comme une parole légère

Qui sous le soleil évoque et suggère

A tous, tout ce que recèle un printemps,

De promesses, d’espoirs, de mots tentants

Que la dentelle neuve des feuillages,

Émue, reprend en chœur à son passage

Pour le redire aux grappes du lilas,

Des prés lointains aux jardins que voilà,

Le vent galant au langage de soie

Que partout l’écho répète ou dévoie,

Le vent savant aux mots faits à façon

Dans un riche tissus d’amour et de frissons,

Le vent follet qui découvre et démasque,

Allant, venant, virevoltant fantasque,

Fait ici compliment -je vous l’écris-

A tous amants et poètes compris.

                               ***

L'opuscule crépusculaire.

(Tréboul vu de Douarnenez - Bretagne.)

Aux feux dorés du crépuscule,

Peut-être un pincement au cœur :

Comme la vie est minuscule…

C’est un beau jour qui meurt

Aux feux dorés du crépuscule.

Les souvenirs, c’est ridicule,

Sont parfois teintés de rancœur,

On les entend chanter en chœur

Quand revient l’heure où tout bascule

Aux feux dorés du crépuscule.

Un plus sage en ferait, moqueur,

Autre chose que l’opuscule

Que je compose en chroniqueur

Aux feux dorés du crépuscule,

Peut-être un pincement au cœur.

                               ***