Il passera bientôt la digue.
Ni le pourquoi ni le comment
Ne m’intéresse ou ne m’intrigue.
Après, advienne que pourra,
On sauvera ce qui peut l’être
Et poursuive qui poursuivra :
De quoi sommes-nous vraiment les maîtres ?
N’est-on pas plus qu’un sablier
Que grain après grain l’heure vide ?
J’écris pour ne pas oublier
Mais chaque mot creuse une ride.
Je ne m’amuse pas beaucoup
De voir où l’Histoire chemine
Certain de m’y casser le cou
Mais il faut bien que l’on termine…
Je parle en un temps incertain
De ce dont je me remémore.
Ce sont des brasiers mal éteints
Aux aventures qu’on déplore,
C’est l’acier appelant l’acier,
La terre rêvant de l’orage.
Ce sont tous ces jours sacrifiés
Sur l’autel des dieux de passage,
Ce sont tous ces noms effacés
A l’ombre des bois de justice
Mais dont il n’est jamais assez.
Ce sont ces amants au supplice
D’avoir été pour n’être plus
Et ces enfants de l’innocence
Toujours et bien trop tôt perdus,
L’oubli sans doute et l’ignorance
Et c’est ce vieux monde perclus.
Je vous écris tout simplement
Que les temps sont très difficiles
Pour les rêveurs et les amants,
Et les poètes inutiles.
Le rire et la légèreté
Ne sont plus des parades sûres
Et qu'il ne faut pas trop compter
Sur l'amour, cela se murmure.
Je ne porte pas de messages,
Je ne donne pas de leçons
Et je n'invente aucun adage;
Je ne porte pas de messages.
Je ne vous peins pas plus l'image
Du bon ou du mauvais garçon,
Je ne porte pas de messages,
Je ne donne pas de leçons.
Mes vers parlent d'heures vécues,
Sans que ce soit une mission,
Et racontent des choses vues
Dont je n'ai pas l'explication.
Je vous dis la vérité nue:
Beaucoup d'ennuis et que de murs;
Les temps sont durs !
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