Il passera bientôt la digue.
Ni le pourquoi ni le comment
Ne m’intéresse ou ne m’intrigue.
Après, advienne que pourra,
On sauvera ce qui peut l’être
Et poursuive qui poursuivra :
De quoi sommes-nous vraiment les maîtres ?
N’est-on pas plus qu’un sablier
Que grain après grain l’heure vide ?
J’écris pour ne pas oublier
Mais chaque mot creuse une ride.
Je ne m’amuse pas beaucoup
De voir où l’Histoire chemine
Certain de m’y casser le cou
Mais il faut bien que l’on termine…
Un printemps aussi beau que l’avenir est sombre,
Quoi de plus naturel ? C’est le soleil et l’ombre.
Pourquoi donc s’acharner à questionner le ciel ?
La fleur des magnolias vous montre l’essentiel.
Et comme d’habitude, avec des mots qu’on lie,
On reprend et poursuit sa propre mélodie.
Qui vous contredira ? Mieux vaut parler de fleurs
Plutôt que de chagrins, de guerre et de malheur.
Et peut-être d’amour ? N’est-ce pas un passage
Quasiment obligé ? Vous l’attendez, je gage
Mais je n’en dirai rien que ce que vous savez :
Quelquefois partagé, le plus souvent rêvé…
Rien n’est compréhensible et c’est pourquoi, sans gloire,
Tous, nous nous racontons sans cesse des histoires.
Quand nous les partageons nous en tirons des lois,
Avec ou sans le titre, il en naît quelque roi.
La vanité de l’homme est sa pire folie,
Je n’ajouterai rien à sa mélancolie ;
Dans ce jardin public -que de gens il y a-
J’admire seulement la fleur des magnolias.
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