Dans un parc aux ramures sèches
Dont l’été verdit le plan d’eau.
Pourquoi rêver des heures fraiches
Où nous nous promenions tous deux
Avec tous deux au bord des lèvres,
Souvenez-vous, le même aveu ?
La scène est sans doute un peu mièvre,
Le moment, c’est vrai, mal choisi.
Juillet a brûlé ces feuillages
Et le temps, nos amours ici ;
A quoi bon en chercher l’image ?
Pour le plaisir de feuilleter,
Dans un vieux livre, quelques pages
Qui nous permettent de goûter
A la nostalgie au passage.
Les amours naissent et s’amusent
Au fil de l’air, au fil de l’eau
Il se fait de charmants tableaux
Aux bois où leur jeunesse muse.
Je ne crois pas que je m’abuse,
Les choses sont bien comme il faut ;
Les amours naissent et s’amusent.
Moins que moi, l’âge et ses défauts,
Nul ne connaît de bonnes ruses.
Les amours naissent et s’amusent
Au fil de l’air, au fil de l’eau
***
Je vous y prends à ces « bientôt »
Qui valent moins que des « peut-être » ;
A souffler le froid et le chaud
La maîtresse devient le maître…
Passez, passez mes jouvenceaux,
Et ne serai point assez sot
Pour laisser l’amour y renaître.
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| Image obtenue par IA (GEMINI Google) |
I.
Le grand chêne au bord du chemin
Habille ses branches de neige,
Noël est pour après-demain
Mais ton retour, alors, qu’en sais-je ?
Qu’est-ce qui te ramènerait
Où déjà le passé s’efface ?
Comme j’aimais, moi j’aimerais
Mais plus rien n’a gardé nos traces.
Si les chemins nous ont perdus,
Si trop d’étés au loin t’entraînent,
Dans l’aigre froid, le vent aigu,
Peut-être qu’en parlant au chêne…
De ce qui meurt ou se termine,
Ne pourrait-il dire : « non » ?
Et le reste je l’imagine.
II.
Sur notre pays familier,
Ce mois, que de neige est tombée…
Je me dis, à la dérobée,
Qu’il est facile d’oublier.
Dessous leur blanche couverture
Les champs d’antan n’existent plus,
Comme nos rêves éperdus
Qui s’y tissaient à l’aventure.
Devant l’arbre où je t’attendais
Je fais encor de nous mémoire.
Reconnaitrais-tu notre histoire
Si le chêne me répondait ?
Je bien sûr qu’il y repense,
Le vieil arbre, mais il se tait.
L’hiver est, un chacun le sait,
La froide saison du silence.
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