Sur le pas de ma porte.

 

Sur le pas de ma porte une première étoile ;

Il passe une chauve-souris.

Sur l’horizon diffus où la lune se voile

Quelque chose évoque le gris.

Au fond de Brocéliande à quoi pense Morgane

Ou dessus son île, Circé ?

Le divaguant poète a repris sa peau d’âne,

Disparaître n’est pas assez.

 

Sur le pas de ma porte une étoile seconde,

Le ciel fait encor son métier.

L’éternité ne dure au mieux qu’une seconde,

Le temps qu’il faut pour l’oublier.

Et vous et moi, je crois, pensons la même chose,

Soupirs, bagatelles d’été,

Qui ne servent jamais qu’à bien prendre la pose ;

Heureux qui s’en laisse conter.

 

 

Cinq comme il me plaît.

 

J’en ferai cinq comme il me plaît,

Pour m’amuser à ne rien dire

Alors que la maison se tait ;

J’en ferai cinq comme il me plaît.

 

Les cinq feront ce triolet

Que je viens tout juste d’écrire,

Trois en refrain, cinq gringalets

Qui ne veulent toujours rien dire.

 

Est-ce vraiment un triolet ?

J’ai composé ce qui m’inspire,

Qu’on le prenne pour ce qu’il est,

Qu’on l’appelle comme on désire.

J’ai fait ces vers comme il me plaît

Pour m’amuser à ne rien dire.

 

 

Rondeau caniculaire.

 

Dans la pénombre, sans rien faire,

Pendant que brûle ce pays

De bois trop secs et de paillis

Sous le ciel blanc de sa lumière.

 

Même penser est téméraire,

Me suis-je dit, fort ébahi,

Dans la pénombre sans rien faire.

 

Il faut attendre, il faut se taire

Pendant que brûlent les taillis

Et les ruisseaux de cailloutis,

Il faut se cacher sous la terre

Dans la pénombre, sans rien faire,

Pendant que brûle ce pays.