Les Rameaux Noirs.

Au temps de mon plus beau feuillage,
J'aimais ces amants de passage
Qui venaient s'asseoir à mes pieds,
Mais les amants m'ont oublié.

Quand vint le temps de ma parure
En or - que j'avais grande allure ! -,
Dans les yeux des amants brillait
Plus qu'eux-mêmes n'entrevoyaient.

Certains écoutaient mon murmure,
Combien d'autres n'en avaient cure
Qui s'échangeaient de grands serments
Comme ont toujours fait les amants.

Mais, hélas, les jours raccourcissent,
Les fruits tombent, les fleurs flétrissent
Et les feuilles s'en vont au vent;
Déjà plus rien n'est comme avant !

Et me voici de branches noires,
Muet et de vaine mémoire,
Cherchant l'écho des mots d'amour
Que j'entendais en d'autres jours...


              ***

En Passant.

Il passe,
Quelque part à Paris,
Il passe
Un passant incompris
Qui se prend pour Verlaine
Ou peut-être Rimbaud
Et dont la tête est pleine
De rimes et de mots.
Mais le long de la Seine
Où passe
Ce rêveur dans la gêne,
Où passe
Le temps d'écrire en vers,
Le monde passe aussi
Et le monde l'ignore,
Il a d'autres soucis,
D'autres plaisirs encore
Que d'aller visiter
L'impasse
Où ce poète vit
Et passe
Ses jours sur un écrit.
Verlaine ou bien Villon,
Ronsard, Apollinaire
Ou Rimbaud, c'est selon;
Un échec ordinaire
Où passe au moins cette leçon:
L'impasse
D'être poète, mais passons...

               ***

Un mot sur VERLAINE.

Ce qui n'est peut-être pas assez souligné dans la vie de ce poète.

A retrouver ici: http://faititre.blogspot.fr/2015/01/verlainereflexions-inhabituelles-et.html

    ***

Heure obscure où le ciel froid

Enneige en glissant des toits

Quelques allées et venues

De passants au fond des rues.

Dans le soir voilé qui vient,

Quelle crainte le retient,

Ce revenant qui se glisse,

Discret, discret ou jocrisse,

Ou simplement harassé

Et qui me ressemble assez ?

Est-ce un Arlequin fantôme,

Un roi privé de royaume,

Ce passant, cet autre ou moi

Qui s'en va sous le ciel froid ?

 ***

Péniches.

Les péniches dorment au port,
Hivernales et bord à bord
Et le ciel bas au bout des quais
A pris des hangars pour étais.
En ce dimanche sans besogne
Où le froid même se renfrogne,
Il neige aux rameaux dépouillés
D'un long rang noir de peupliers,
Il neige en lourds et lents flocons
Sur les silos et les wagons,
Il neige sur le port désert,
Sur le béton et sur le fer,
Le gravier et l'herbe jaunie
Et sur les tôles désunies
De ces ondulements rouillés
Qui couvrent d'anciens ateliers;
Il neige et le décor est triste.
Parfois on rencontre un cycliste
Emmitouflé, qu'un vieux chien suit
Ou même, retournant chez lui,
Ce passant là, qui vous ressemble
Au point qu'on vous croirait ensemble...
Un rêveur venu s'égarer,
Sans rien chercher ni désirer,
Près du bassin bordé de friches
Où vont hiberner les péniches.

                  ***

Nuit d'été.

Je compose pour m’amuser

Mais combien la page est fragile

Et que les mots sont vite usés,

Qu’on en écrive cent ou mille.

Voici venir la nuit tranquille

Où monte le parfum des bois

Avec cette douceur subtile

Qui tient à je ne sais trop quoi

Mais qui vous remplit d’émotion.

Lorsque j’y repense il me semble

Que mes désirs, que mes passions

De presque toujours s’y rassemblent

Et vont m’y tenir leurs promesses.

Mais les mots et les sentiments

Souvent très follement s’empressent

Qui n’en durent pas plus longtemps.

Ils ne sont rien qu’un feu de paille,

De branchettes ou de sarments

Un feu qui crépite et qui raille

Nos discours et nos grands serments.

La toute-fin du jour exhale

La senteur grise des forêts

Et l’on voit la lune si pâle

Broder l’ombre d’argent discret…

                  *** 

 

Les Neiges D'Antan.

Trois flocons par hasard font une farandole
Qui me semble de loin assez peu convaincue
Tant leur course est si loin d'être une course folle,
Tant ils vont lentement entre pignons et rue.

Mais l'on est en janvier où l'on fait des rabais
Sur tout ce qui se vend, et peut-être et sans doute,
Que l'Hiver fait de même en se disant qu'on plaît
Aux gens, en ce moment, d'autant moins qu'on leur coûte.

Aux temps où nous vivons il faut être prudent,
Il suffit d'assez peu pour être pris en haine,
Un schnauzer qui frissonne ou qui claque des dents...
Ainsi quelques flocons, quelques flocons à peine !

Pas de verglas bien sûr, peut-être un peu de vent,
Mais rien, rassurez-vous, qui vaille une congère...
Ah, qui m'expliquera comme on gérait avant
Ces hivers qu'aujourd'hui plus personne ne gère ?

                                  ***

Janvier 2015.

Au plus proche des toits, un ciel vague d'ardoise
Où le brouillard s'irise en larmes de soleil
Et ces perles d'opale aux reflets de vermeil
Des buissons charbonneux de quelque hiver blasé,

Tout ce qui brille et tremble et s'élève et poudroie
De pignons en clochers au hasard d'un matin
Et l'éclat d'un instant qu'une vitre renvoie,
Et l'obscur des recoins qu'aucun midi n'atteint,

Et le sol endurci d'une lueur glacée
Qui cerne les massifs des squares endormis,
Les croassements noirs des corneilles pressées
Qui s'en vont au levant du même élan soumis,

Tout encense janvier et tout le justifie

Et qui donc parlerait de mauvaise saison ?

Tout l'admire et le loue et tout le magnifie

Sous ce voile de nacre estompé d'horizon.

                            ***

Entre Confrères...

Je suis bien un peu comme vous
Êtes au fond, du bord des rimes
A celui des prisons; abime
Et pinacle, brebis et loup.

Sourcils froncés, pourtant si doux
Et presque la même tristesse
Sans la fureur et sans l'ivresse,
Quelquefois aussi sans un sou...

Et si le pavé que j'arpente
Est autre, cependant sa pente
Suit la vôtre et d'ailleurs, en sus,

Mais les deux mains au fond des poches,
Le presque même pardessus
Usé, qu'un courant d'air embroche.

                    ***

Un Quatorze Juillet.

 

 

Je regarde tomber la pluie

Au gré des rafales de vent,

Tristesse des heures enfuies

Et solitaires si souvent…

C’est la complainte des averses

Qui se succèdent martelant

Les toits où l’obscurité verse

Les cendres d'un jour accablant

Et dans l’ombre inhospitalière

Accourent des ruisseaux boueux

Que ne guide aucune lumière

Vers quelque néant tortueux.

Ce qui me passe par la tête

Cet humide soir de juillet,

C’est le remords d’un air de fête,

Que vient consoler un souhait,

Un jeu qu'inventerait l'orage

Pour toutes celles et tous ceux

Dont le cœur soudain se rappelle

Qu'il avait prononcé des vœux...

                     ***