Au retour.

Ne dis rien de la mer,

Oublie un peu le fleuve

Qui veux-tu qui s’émeuve

De ce que toi tu perds ?

Laisse au ciel ses nuages

Courant sur les embruns,

Et ses beaux paysages

A ta Loire en écrin,

A ce flot son rivage,

Son sable à l’océan,

A l’oubli ces ombrages

Et ce rêve au néant.

Du rocher à la vague

Jusqu’aux arches du pont

Le même écho divague

S’étonne et se répond.

Et que tu le saisisses

N’importe pas ou peu :

Délice avec cilice

Rime autant qu’il se peut.

                               ***        

Fin Août.

Quand le mois d’Août tire à sa fin

Le matin sent déjà l’Automne,

Les fleurs languissent au jardin

Quand le mois d’Août tire à sa fin.

Et cette douceur qui couronne

Même les midis citadins

Et leurs avenues monotones

Prend des allures de regain

Quand le mois d’Août tire à sa fin.

Sur les marronniers autochtones

Teints de rouille et de parchemin

Le temps s’alanguit monotone ;

Les fleurs languissent au jardin.

Au bois murit la belladone,

La fougère au pied des sapins

Jaunit et le vent qui marmonne

Je ne sais quoi, fraîchit soudain ;

Je n’attends rien, rien ne m’étonne,

Trouvez-vous ces mots sibyllins ?

Quand le mois d’Août tire à sa fin

Le matin sent déjà l’Automne.

                               ***

Qu'en dira-t-on alors ?

N’appelez pas ceci des vers

Non plus qu’une plaisanterie,

C’est un peu de temps que je perds,

N’appelez pas ceci des vers.

C’est un délassement pervers

Pour une vieille plume aigrie ;

N’appelez pas ceci des vers

Non plus qu’une plaisanterie.

C’est encor plus mauvais qu’amer

Mais il se peut que j’en sourie,

C’est un peu de temps que je perds ;

N’appelez pas ceci des vers.

C’est ici que je mystifie,

C’est ici que je prends des airs

Jusqu’à ce qu’à la fin on crie :

N’appelez pas ceci des vers !

Comme j’entends tout de travers

Je dirai dans ma rêverie :

Quel compliment m’ont-ils offert ?

Et il se peut que j’en sourie.

                               ***