Givre et brouillard un beau matin
A la façon très coutumière
De tant de grands hivers lointains ;
Givre et brouillard un beau matin.
N’y manque guère qu’un lutin,
Bon connaisseur en la matière
De naissance comme d’instinct ;
L’heure en est pourtant coutumière…
Aux franges d’un brouillard sans fin
Aux franges d’un brouillard sans fin.
Qui passe en agitant la main
En réponse bien ordonnée
Aux salutations décharnées
Des arbres au bord du chemin ?
Arpentant cette matinée
Qui se laisse à peine entrevoir,
Un promeneur vêtu de noir
A l’allure déterminée,
De nulle part jusqu’aux confins
D’une aussi vague destinée,
Aux franges d’un brouillard sans fin
Que celle, au ciel abandonnée,
Des arbres bordant ce chemin.
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