Renaître.

  

C’est une route quelque part

Qui ne dit plus rien à personne,

Une image prise au hasard

Dans la mémoire qui s’étonne.

 

Ce beau ciel dit la liberté

A grand renfort de mots-nuages

Que les champs soulignent d’été

Et tous en chœur parlent voyage.

 

Une colline tout au bout

Et quelques maisons d’un village,

Est-ce, en voiture avec vous,

L’amour en plus du paysage ?

 

J’y pense et je me dis que si,

Que cependant et que peut-être,

Qu’une belle rime est « renaître »…

Pourquoi donc suis-je encore assis ?

 

Un peu de magie ?

 

 

L'Irminsul aux saxons,

C'était un arbre monde,

Camelot aux bretons

Et quoi d'autre à la ronde ?

C'est un point d'interrogation.

 

Circé la magicienne,

Satan prince du mal,

La magie est ancienne,

J'ajoute, machinal,

Excalibur et Durandal.

 

C'est un peu l'alchimie 

De ce soir ennuyeux,

Un peu de fantaisie,

Et peut-être un vœu pieux

Au détour de ma rêverie.

 

Circé: magicienne à laquelle Ulysse sera affronté dans l'Odyssée.

Excalibur: épée magique du roi Arthur.

Durandal: l'épée de Roland qu'il cherchera à briser avant de succomber à Ronceveau 

 

 

Un pays imaginaire.

 

C'est un jour qui n'existe pas

Dans un pays imaginaire;

C'est assez curieux mais là-bas

Je crois que je pourrais me plaire.

Un ciel de nuages bourrus,

Des bois frissonnant de flammèches

Flamboyantes où le vent prêche

L'Automne en tous sens parcouru.

Là-bas ondulent des collines

Où l'herbe folle pousse dru,

De-ci, de-là, le long d'un rû,

Un chemin changeant se dessine...

 

A l'heure des rêves reclus

La chaleur de l'âtre s'impose

Où somnolent, entre autres choses,

Beaucoup de celles qui m'ont plu.

 

Ce que les yeux embrassent

Dit l'étape et le voyageur, 

L'errance autant que la ferveur

Et qu'au moins là-bas j'ai ma place

Découvertes.

Je m’en vais quitter ce vieux monde

En y laissant nos souvenirs,

Un désert s’étend à la ronde

Sans plus rien pour me retenir.

On peut faire des découvertes

Aux endroits les plus anodins,

Il n’y faut qu’une porte ouverte

Et que l’horizon pour jardin.

Je vais compter les vieilles pierres

Aux tours ébréchées des châteaux,

Les ponts tranquilles des rivières

Et les cailloux dans les ruisseaux.

Je vais consacrer ces paroles

Au plus inconstant des reflets

Et rire de ceux que désole

Ce que l’instant a d’incomplet.

Je vais où les mots batifolent

Aux sables gris des océans,

Je vais où raisonner désole,

Où réfléchir est malséant.

Je vais où rien n’a d’importance,

Où rien ne compte, où rien ne fuit,

Oui, je m’en vais où cette stance

A son point final me conduit.

                        ***

Train du soir.

La nuit s’en vient au milieu des averses

Dessous un ciel de gros nuages gris,

Le train qui fuit et l’absence me bercent ;

La nuit s’en vient au milieu des averses.

Mots esseulés, rêves à la renverse,

Passe-temps vague et fallacieux écrits,

La nuit s’en vient au milieu des averses

Dessous un ciel de gros nuages gris.

                               ***