(Cathédrale de Sienne-Italie.)
De petits
vers, une piécette,
Monnaie au
moins de bon aloi
Dans l’immense
trésor des lettres
Pour un
auteur de bonne foi,
Plus près, c’est
vrai, de la brouette
Que du fier
carrosse des rois.
Et puis
après, que vous importe,
Vous qui n’écoutez
que vous-même,
Si c’est
dans une langue morte
Qu’il s’écrit
encor des poèmes ?
Petites
choses qui volettent
Aux oreilles
des amateurs,
Trois petits
tours, une courbette,
Bien loin
des règles en vigueur,
Du pouvoir
et de la conquête,
Du bon sens
et de la grandeur,
Trois petits
vers sans queue ni tête.
Trois petits
vers qui batifolent
Bien loin de
tout, est-ce assez bête ?
Mais toute
poésie est folle
Comme sont ses amants...
Et son auteur.
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