Les jardins sont brodés de blanc,
La ville a dessus son armure
Passé l’éclat d’une fourrure,
Les jours sont courts, les jours sont lents
Et tranquilles et nonchalants
Où l’hiver devient sinécure :
Les jardins sont brodés de blanc.
Un désert ou l’équivalent
A banni rumeurs et murmures,
La vie est d’une autre nature,
Jusqu’à l‘horizon somnolent,
Les jardins sont brodés de blanc.
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