Littéraire.

(Château de Fontainebleau - Île de France.)

Comme une vieille couverture

Dont les pièces et les morceaux

Tiennent à peu près comme il faut

Par un miracle de couture,

Dont la trame apparaît ici,

Et dont les bords au bout s’effrangent ,

Un livre.

                Un livre très étrange,

Et plus. Une existence aussi.

L’auteur ? Il n’a pas d’importance,

Son nom ne nous apprendrait rien.

A la première page, un lien

Et comme un navire en partance ;

Un avant-goût de l’horizon.

Après ? Une page et tout change,

Les mots flamboient, les dieux se vengent,

Le vent emporte les maisons.

Et plus loin c’est un collier d’ambre,

Symbole de fidélité,

L’amour -que n’a-t-il pas coûté ?-

Et c’est la rose de novembre,

Sans doute un voyage inventé,

-Ce sont les plus beaux des voyages-

L’autre c’est un pèlerinage

Et il ne pouvait qu’exister.

Tout cela d’une même plume,

Un peu comme un fil conducteur,

Qui ne conduit pas à l’auteur

Mais qui peut-être le résume.

Et le tout si divers, si vieux,

Qu’à feuilleter cette reliure

On évoque une couverture

Rapiécée pour un besogneux.

                               ***

Autrefois (classique).

J’étais bien malheureux, j’écrivis des sonnets !

Chaque fois, chaque fois, ma plume s’étonnait

Que sans difficulté les rimes soudain naissent,

Exaltent ma pensée et se suivent sans cesse.

Faut-il donc que la vie en mille points nous blesse

Pour que nous arrivions à rimer sans faiblesse ?

J’étais bien malheureux et je m’abandonnais

Au plaisir de l’écrire et je m’en étonnais.

Lorsque je les relis aujourd’hui, que vous dire ?

Je crois qu’il est des deuils qu’on ne doit pas décrire :

Certains sont trop profonds et d’autres sont trop niais.

Mieux vaut pour se calmer trouver un autre biais

Que d’ainsi rappeler en vos quatorze lignes

Ce qui n’est pas curable ou ce qui n’est pas digne.

                               ***        

Le pêcheur et lephilosophe.

Un matin de bruine automnale

Je vis un pêcheur sur un quai,

Il faisait gris, il faisait frais

Et la rencontre était banale.

Je regardais du haut du pont

Couler la rivière boueuse

Avec l’attention sourcilleuse

D’un philosophe vagabond.

Le pêcheur surveillait sa ligne,

Le philosophe avec raison

Cherchait une comparaison

Qui d’un aphorisme soit digne.

Mais le pêcheur n’avait pas plus

De succès que le philosophe:

En fait de prise ou d’apostrophe

Ce qu’il cherchait, aucun ne l’eut.

Moralité :

L’eau qui coule dessous les ponts

N’est guère plus riche en poissons

Qu’en bons poèmes de saison.

                               ***