Laronne.

 

Que de regrets aux soirs vides résonnent,

La peine aussi que l'on sent s'aggraver

Éperdument, pour n'être de personne 

Ni de soi-même, enfin le Beau-Trouvé.

L'hiver surtout, la nuit ouvre mes yeux

Sur l'obscur qui s'en vient et ce qu'il veut.

"Adieu", cette parole unique et sûre,

Pour l'homme cependant sonne si dure .

Je me promène en mon appartement,

Ces meubles savent tout -précieuse gloire-

De ce repaire et je n'ai pas d'Histoire

Si ce n'est celle, un jour, de mes parents. 

En vains tourments une vaine mémoire,

Laronne et qui se ment à n'en rien croire;

Je regarde le temps: où donc est celle

Que j'attendais dont je suis sans nouvelles ?

 

Note: "Beau-Trouvé" est le surnom de Lancelot du Lac dans les romans de la Table Ronde. 

 

 

En ce moment.

 

 

Je vous écris tout simplement 

Que les temps sont très difficiles

Pour les rêveurs et les amants,

Et les poètes inutiles.

Le rire et la légèreté

Ne sont plus des parades sûres

Et qu'il ne faut pas trop compter

Sur l'amour, cela se murmure.

Je ne porte pas de messages,

Je ne donne pas de leçons

Et je n'invente aucun adage;

Je ne porte pas de messages.

Je ne vous peins pas plus l'image

Du bon ou du mauvais garçon,

Je ne porte pas de messages,

Je ne donne pas de leçons.

Mes vers parlent d'heures vécues,

Sans que ce soit une mission,

Et racontent des choses vues

Dont je n'ai pas l'explication.

Je vous dis la vérité nue:

Beaucoup d'ennuis et que de murs;

Les temps sont durs ! 

Souviens-toi !

 

 

 

Le Temps, quoiqu’on fasse, grignote,

La fin finit par advenir ;

On sait que la dernière note

Ne se peut très longtemps tenir.

 

Si je sens bien que je radote,

D’autres avant que de finir

Sous une croix, dessous la motte,

L’ont fait qu’il ne faut pas honnir :

Le Temps, quoiqu’on fasse, grignote.

 

On voit ainsi l’esprit ternir

Et la beauté, dessous la cotte;

Mon déclin dit votre avenir :

Qu’elle soit païenne ou dévote,

La fin finit par advenir.

 

                        ***     

 

 

Chansons !

(Tarragone - Catalogne espagnole.)

Enjoliver le monde est loin de mes soucis,

Que je les chante ou non les plus beaux paysages

N’en seront pas moins beaux, et d’innombrables pages

Ne rendront pas son tain à mon miroir noirci.

Les amours vaudraient mieux, elles sont de passage,

Rien de plus qu’un hors-d’œuvre et pour être précis,

Mieux vaudrait pour la gloire un poème concis

Que des tomes entiers remplis de bavardages.

C’est sans donner le change, étant ce que je suis,

Que j’écris ce sonnet, faisant comme je puis ;

A chacun son jouet et puis son espérance.

Ma main n’a pas écrit pour donner des leçons,

Mon rempart ici-bas c’est bien mon ignorance,

Poète est qui voudra, moi je fais des chansons.

                               ***       

Morose.

Ce papier qui sait mon humeur

Y compatit sans moquerie,

Des mots dont je suis le semeur

Se pourrait-il qu’un seul en rie !?

Aussi, plume, cahier,

Buvard et encrier,

Carnets et compagnie

Je vous en remercie !

Et vous discours et vous paroles,

Vous soliloques, apartés,

Que mon silence au moins désole,

Je sais enfin sur qui compter.

Feuilles, feuillets et pages,

Grands et petits ouvrages,

A tous, sans distinction,

Merci pour votre onction !

Merci à vous, gomme et crayon,

A vous corrections et ratures,

Notes éparses et brouillons

Qui pardonnez à ma nature.

Merci belle chanson

Au refrain de patience

Dont tous les couplets sont

Ce soir ma seule audience !

                               ***