Au Premier Novembre.

Voici pour votre anniversaire,
Je l'avoue un pauvre présent,
Pourquoi je ne puis pas mieux faire,
Vous le savez assurément.

Je vous offre un peu de tendresse,
Pâle reflet de mon amour,
Trois mots en guise de caresse,
"Un peu" à défaut de "toujours".

Croyez que la flamme demeure
Sous la cendre de ce foyer
Que vous délaissez sans qu'il meure:
L'amour ne sait pas oublier.

Ces mots qui sont moins qu'une lettre
Cependant vous disent beaucoup;
Au Hasard de vous les remettre
Et que ce jour là vous soit doux.

            ***

Le Banc.

Les feuilles ont couvert
La trace des allées
Et les bancs sont déserts,
Nos amours envolées.

Pensif sous le ciel gris,
Un passant solitaire
Qu'un banc vide a surpris
D'un rêve involontaire,

Peut-être un souvenir,
L'écho d'une souffrance,
Un printemps à venir,
Un deuil, une espérance...

Le parc est silencieux
Et les branches sont nues;
Suis-je déjà si vieux ?
Es-tu jamais venue ?

      ***

A Toi:

Sirène.

Avertissement.

Ce n’est pas l’histoire des ports

Où parfois les amants font voile

Lorsqu’ils craignent les coups du sort

Quand leur vaisseaux à pleine toile

Fendent la grisaille des flots,

Mais celle où dessous le ciel triste

La vague dit à demi-mots

Que des courses folles existent.

                ***

Le train s’en va, s’en va au loin,

Un train de nuit

Où vous pleurez, là, dans un coin

Et moi sur le quai de la gare ;

Sinistre Février, minuit s’empare

De quelques souvenirs

Et de vagues promesses

Que l’aube ne pourra tenir,

Je vais au bras de ma tristesse,

Je retourne chez moi.

Froid de l’hiver où les lampes scintillent,

Je vous aime et ma foi

Demeure à quai, un quai dont les rails d’acier brillent…

                ***

Si vous fuyez quand je m’approche,

Vous ne vous plaindrez plus de moi

Ni ne direz qu’Amour décoche

Des flèches d’un médiocre bois,

Si vous fuyez quand je m’approche.

Pour le reste, quoique déçu,

Je ne vous fais aucun reproche -

En ferais-je, l’auriez-vous su ? –

Et souris, les mains dans mes poches

Si vous fuyez quand je m’approche.

                ***

Ce n’est vraiment pas facile

De s’aimer ainsi de loin,

Mais s’en plaindre est inutile,

J’outrepasse et prend soin

De changer mon espérance

En courrier que je vais mettre,

Un de plus, avec constance,

Dans une boîte aux lettres.

Après cela j’attendrai,

C’est sûr, rempli d’impatience

Et je m’imaginerai,

Car j’excelle en cette science,

Les mots qui s’y trouveront,

Le sourire et la tendresse,

L’amour qu’ils exprimeront

Et plus que tout la promesse.

                ***

Celle qui le devrait n’est pas auprès de moi

Et je vis chaque jour, la sachant si lointaine,

La tristesse sans fin de l’attente incertaine

Où hier comme demain pèsent le même poids.

Je n’ai pas de plaisir à tout ce que je vois,

Mon regard est tourné vers cette route vaine

Qui ne peut m’emmener où mon  désir m’entraîne

Et mon âme se meurt de n’avoir point de choix.

Je puis parler sans fin car je parle au silence

Qui ne me contredit pas plus qu’il ne m’encense,

Je puis parler sans fin, elle ne m’entend pas.

IL est donc un amour au goût de solitude

Qui se moque des vers que je compose là

Puisqu’il fait malgré moi son terme d’un prélude.

                ***

Chaque nuit sa couleur

Et chacune son style,

Nuit noire des voleurs

Et nuit claire des villes,

Nuit de nos déceptions

Ou bien nuit de caresses,

Mais combien d’illusions

Avec elles s’empressent…

                ***

La suite est un trop long poème

Pour que je l’écrive aujourd’hui ;

Si je m’y essayais quand même

Cela prendrait toute la nuit.

Les vers y parlaient de tendresse,

D’amour et d’amants réunis,

Le thème était plein de promesses,

Tant pis, pour ce soir j’ai fini !

                ***

Quel est ton rêve ou ton désir ?

La nuit d’été couvre la plaine,

La route suit son bon plaisir

Et pour toi musarde à loisir.

Un temps pour voir, un pour saisir,

Double ballet qu’aucun ne mène ;

Quel est ton rêve ou ton désir ?

La nuit d’été couvre la plaine.

                ***

Que veux-tu donc que je te dise ?

Le soir et nous deux sommes là,

Mais lui glacial et nous très las,

C’est d’ailleurs pourquoi je m’avise

Que nous serions bien mieux au lit

Sous une couette présagée

Plus que moelleuse en ses replis

De chaleur enfin partagée.

                ***

Il y a tant d’incertitudes,

Tant d’obstacles à notre amour

Que je ne sais si quelque jour

Nous en vivrons la plénitude.

Ce ne serait rien d’être loin,

Ce qui me peine et qui m’irrite

C’est d’attendre ainsi, sans limites,

De rêver que je te rejoins,

D’espérer de toutes mes forces

Mais de ne vivre, sûr de rien,

Que les mots qu’un courrier contient

Et la promesse qu’ils amorcent.

Car nul mot ne vaut un regard,

Car nul mot ne vaut un sourire ;

Pour l’amour c’est cela le pire :

De n’en obtenir qu’une part.

                ***

Comme il arrive aussi, c’est un soir de tristesse,

Un de ces soirs sans fin où l’on donnerait tout

Pour un peu de chaleur, pour un mot un peu doux,

La rime est sans raison qui suggère « caresse ».

On voudrait oublier, mais, hélas, rien ne presse,

La mémoire se plaît à retrouver le goût

D’un bonheur disparu et, d’ordinaire flou,

Le souvenir soudain, s’exacerbe sans cesse.

Alors on prend sa plume, on écrit un sonnet

Pour tromper son chagrin, pour tromper ses regrets,

Sans trop qu’on s’y résigne un peu de temps se passe.

La solitude est là dans la nuit qui se tait,

Dans l’abandon de soi, dans l’amertume lasse

Et dans ce lendemain banal et qui le sait.

                ***

Viendras-tu marcher avec moi

Sous cette dentelle de givre

Dont s’ornent les branches des bois

Où le soleil pâle délivre

Mille reflets des feux d’hiver

En mille étincelles de glace ?

Il y aurait, où je me perds,

Au lieu de la mienne, deux traces

Mais aussi proches qu’il se peut

Et dans l’air froid nos deux haleines

Parfois se confondant un peu

Dans la grande forêt sereine.

                ***

Jamais, au grand jamais, Sirène,

Car tu m’attristes de nouveau,

Tu ne rimas mieux avec « peine »,

Jamais, au grand jamais, Sirène.

Sur la route où l’amour nous mène

Chanterai-je  par monts et vaux ?

Jamais, au grand jamais, Sirène,

Car tu m’attristes de nouveau.

                ***

Dis-moi pourquoi, chérie,

La place est vide auprès de moi,

Il fait nuit noire sur les toits

Et tout est rêverie.

Le temps ment-il encore,

N’ai-je pas entendu ta voix ?

C’est en hiver, un matin froid

Où l’attente m’ignore.

                ***

Ce fut un jour très comme il faut

Dont la nuit sera solitaire,

Ce fut un jour fait pour me plaire,

La nuit sera son seul défaut.

J’aurai préféré ta présence,

La discussion ou d’autres jeux –

Mais qui de nous fait ce qu’il veut ? –

Je m’arrangerai du silence.

                ***

Je n’ai pas autant de talent

Que vous voulez bien me le dire

Mais l’expérience seulement

De trente ans passés à écrire.

Je connais bien ces instruments

Et tous les effets qu’on en tire,

Rien de plus que cela vraiment

Et rien qui vaille qu’on l’admire.

J’attache bien plus de valeur

A des plaisirs d’autre nature,

Mais ceux-ci ne sont pas du cœur

Ni du pouvoir, je vous l’assure.

Il me suffit d’un oreiller

Pour me mettre d’humeur joyeuse,

Bon instrument pour oublier,

S’il est fait de plumes moelleuses.

                ***

Mille.

Mille couleurs, mille coutumes

Et mille peurs, mille amertumes,

Mais pour mille mots un silence,

Une mort et une existence.

Mille tourments pour quel bonheur

Mille sentiments pour un cœur,

Et mille espoirs et mille rêves,

Mille océans mais une grève

Où meurt l’instant avec le vent

En mille embruns certainement.

                ***

Rondel-Triolet.

J’écris ce soir, sur ma page, un « sans toi »

Qui me désole et pour demain j’espère.

Car tu viendras ou du moins je le crois,

J’écris ce soir, sur ma page, un « sans toi ».

Aucun chemin de l’amour ne va droit,

Aucun n’est sûr, certains sont mortifères ;

J’écris ce soir, sur ma page, un « sans toi »

Qui me désole et pour demain j’espère.

                ***

Je vous écoute sans vous voir,

C’est votre portrait que je trace

Des mêmes mots aux mêmes soirs,

Je vous écoute sans vous voir.

Après tout que puis-je savoir ?

A l’heure où tant d’autres s’enlacent

Je vous écoute sans vous voir,

C’est votre portrait que je trace.

                ***

Tout en nous promenant au bord de la rivière,

Que n’avons-nous pas dit, que n’avons-nous pas fait ?

Ce qu’à tous les amants en général il plaît

De faire ou bien de dire et de mille manières.

Ici c’est un baiser, là c’est une prière,

C’est peut-être un peu plus, après tout qui le sait ?

C’est conjuguer « aimer » à ce plus que parfait

Qu’ignore la grammaire et que l’amour conquière.

Au bord de la rivière, au bord de la forêt,

Tout le long du chemin ce sont tous les couplets

Du bonheur partagé que l’insouciance entraîne,

Et c’est au fond du cœur, c’est au fond du regard,

Cette tendresse enfin paisible et souveraine

Où la terre et le ciel chacun ont une part.

                ***

Le Lapin aux Pruneaux.

L’amour c’est bien et c’est très beau,

Étonnant, parfois remarquable…

Laissons le lit devant la table,

Parlons du lapin aux pruneaux !

Un mot me vient, c’est : « délectable »,

« Somptueux » ne serait pas faux

Et « merveilleux » très acceptable ;

Mon bonheur est dans tes fourneaux.

                ***

Plus rien à dire ou à chanter

Mais le silence avec l’attente,

Le courant qu’il faut remonter

Et cette progression si lente…

Tu vois, rien ne sert de gloser,

Ce sont là mes seules richesses,

Tout ce que j’ai à proposer,

Bien peu pour combler nos tristesses.

                ***

Des mots sans suite ni valeur,

Des mots qui n’ont ni queue, ni tête,

Un éclat de rire et trois pleurs

Sur une feuille toujours prête…

Et tous ces mots parlent de toi,

De toi ma Douce et mon Amère

Mieux que les mots d’une prière,

D’un hymne d’amour ou de foi.

                ***

Tu ne sais sur quel pied je danse,

L’un ou l’autre quelle importance ?

Tu doutes en parlant d’amour :

J’aimais hier, j’aime toujours.

Mais ces vers font piètre figure,

Ni mot, ni geste ne rassurent,

Tu ne vois que ce que tu crains

Et ton pire est toujours certain.

                ***

Courez mes jours, courez,

Du foyer à l’errance ;

Où donc ai-je égaré

Le rêve et l’ignorance ?

Courez mes jours, courez !

Chacun fait la grimace

Ou bien me rit au nez

Avant de fuir la place

Et de m’abandonner ;

Chacun fait la grimace

Et vous me souriez.

                ***

Si nous nous retrouvons tous deux

Que me restera-t-il à dire,

Voire à rimer ? Je crains le pire,

Le terme au bout d’un si long jeu.

Au fil de leurs péripéties,

Et pour ne point les oublier,

Combien n’ai-je pas détaillé

Nos amours en leur fantaisie,

Jours sombres ou jours de gaieté,

Aux grands hasards de l’existence ;

Je crains maintenant le silence

Comme un hiver après l’été.

                ***

Quelques pages et mon crayon

Telle est ma seule compagnie

A défaut de la vôtre au fond

Dont mon âme eût été ravie.

Les mots sont de vieux compagnons

Mais j’en perds peu à peu l’envie

Au point de trouver le temps long

Quand vous me laissez seul, ma mie.

                ***

Que me donneras-tu demain,

Puis-je l’entendre et toi le dire ?

Tes mots, ton parfum, ton sourire

Et ton amour jusqu’à la fin ?

Que me donneras-tu demain,

Avec ton désir, tes caresses,

Un bonheur qui n’aura de cesse,

Des jours qui ne seront plus vains

Puisqu’ils seront ornés de rires,

D’amusement et de tendresse,

Et s’il me faut enfin l’écrire

Puisque cette question m’oppresse

Que me donneras-tu demain ?

En fait rien d’autre que ta main.

                ***

Nous voici devant Vous, Dieu de concorde,

Dieu d’amour et d’espoir, Maître de tout,

Nous Vous le demandons, bénissez-nous ;

Le vent se tait et le navire aborde

Où Vous avez voulu qu’il trouve un port,

N’oubliez pas, Seigneur son équipage

Car sans Votre aide en ce rude passage,

Sans Votre amour, que vaudrait son effort ?

                ***

Deux pour aller un peu plus loin

Sur une route encore obscure

Vers l’horizon où l’aube point

Notre espérance nous assure

Que notre heure à son tour viendra

Que nos midis seront de gloire

Si nos matins étaient ingrats

Et que nous en ferons mémoire.

                ***

Lambeaux de vers, fragments de stance

Me trottent souvent par l’esprit,

Divers au gré des circonstances,

Et pour certains jamais écrits.

Refrains ou rimes de brocante,

Mont de piété des expressions

Pour une mémoire inconstante

A la merci d’une impression

Mais dont il durera j’espère

Au moins ce que j’écris pour vous

Dont le moindre mot est sincère

Et dont le moindre espoir est fou.

                ***

Premier Noël dans une autre maison

Grise sous le ciel gris, froide saison,

Froide à mon cœur, froide à mon espérance,

Terre d’attente aux sentiers de l’errance 

Aux mois d’hiver, où le jour dure peu.

Est-il encore une occasion de jeu ?

La même fête, oui, dont le lieu change,

Nous la vivrons, mais la vie est étrange.

                ***

A ce nouvel an qui commence,

A ceux qui se sont écoulés,

Sais-tu, Sirène, à quoi je pense ?

Le cœur a ses jours désolés,

Ses jours de tristesse et d’absence,

Mais « naguère » n’est pas « toujours,

Demain est une autre existence,

Aussi sourions, mon amour,

A cet an qui fuit en silence

Et peut-être un peu le cœur lourd

Des hasards de nos existences

Et puis sourions sans détour

A ce nouvel an qui commence.

                ***

Je me demande bien pourquoi

Des mots de reproche se logent

Où j’avais désiré pour toi

Ceux de l’amour et de l’éloge.

Ces différends sans importance

Pourquoi faudrait-il s’en fâcher ?

Avons-nous donc en abondance

Des jours pour ainsi les gâcher ?

                ***

Dehors s’étend la nuit de glace,

La chaleur garde la maison

Où chaque chose est à sa place,

Où je t’observe sans raison

Dans le calme de ce silence

Pour le plaisir de contempler

Encore ton image où danse

Ce bonheur que l’on m’a volé.

J’allumerai mon espérance

A cette flamme, si tu veux

Courageuse dans ta confiance

M’aider encore un petit peu.

                ***

A la fin d’un Automne gris,

Dans une ville d’Allemagne,

Je vous ai prise pour compagne ;

A la fin d’un Automne gris.

Je ne sais si bien m’en a pris,

Ce soir où le doute me gagne

Je fais défiler en esprit

Mes jours de bonheur et de bagne ;

A la fin d’un Automne gris

Je vous ai prise pour compagne :

Je ne sais si bien m’en a pris.

                ***

Vérone et l’ombre des Amants

Me parlent encor maintenant

Et Padoue l’universitaire,

Créneaux et tours dans l’aube claire,

Dôme d’or d’un ciel en beauté,

Brique rouge, horizons bleutés,

Ombre et lumière des ruelles

Où pavés et frontons appellent

Peintres, sculpteurs ou bien rufians,

Bourgeois, servantes, étudiants

Et vous aussi, dames altières

Podestats ou bien condottières…

                ***

J’ai connu Venise en amant

Et je l’ai connue solitaire

Puis séparé, la belle affaire,

Sans jamais m’en lasser pourtant !

Anciens comme nouveaux soucis

Fuyez le séjour de Venise

Vous n’avez rien à faire ici

Où je vais rêver à ma guise,

Rêver au bras de mon amour,

Au bras de mon amour unique,

La seule passion magnifique

De ce qu’il me reste de jours !

                ***

Je voudrais te parler Venise,

Mais les mots ne s’assemblent plus

Qui pour d’autres, je crois, devisent ;

Hélas mes rêves se sont tus.

C’est pourtant la même lumière

Au fronton des palais hautains,

Même gloire et même poussière

Qu’aujourd’hui je regarde en vain.

                ***

L’odeur de l’eau de la lagune

Et les couleurs de Murano

Devraient m’importer moins chacune

Que le plaisir d’un de tes mots.

C’est là ce que je voudrais croire

Mais sans y parvenir vraiment,

Mon cœur est lourd de notre histoire,

Je t’écris ce que je ressens.

                ***

Quand je t’ai découverte, à mon premier voyage,

Quel bonheur étonné, quel émerveillement,

Je t’aimais à jamais dès mon premier passage

Toi qui m’apparaissais belle éternellement.

Je voulais que pour toi les rimes qui me grisent

S’agencent sans effort et composent sans fin

Un portrait étonnant en des stances exquises

Qui te rendent justice au-delà du destin.

Parti, j’ai soupiré pendant des nuits entières

Au souvenir puissant de tes attraits perdus,

Combien j’ai regretté la divine lumière

Qui baigne tes palais orgueilleux et déchus.

Oui, je me suis langui du ressac où s’irise,

Entre les quais de marbre, à longueur de canaux,

L’immémoriale gloire où s’alanguit Venise

Que la lagune berce au rythme de ses eaux.

Puis je suis revenu vers toi, l’inoubliable,

J’ai voulu te revoir, moi le dépossédé,

Ta puissance demeure et je suis misérable,

Descendant pas à pas où rien ne peut m’aider.

                ***

La dame d’Italie

N’existe qu’en mon cœur,

Mon rêve et mon envie ;

La Dame d’Italie.

Vous eussiez pu, ma mie,

Lui voler la primeur :

La Dame d’Italie

N’existe qu’en mon cœur.

                ***

Vous souvenez-vous de Venise

ET de l’Assomption du Titien

Qui d’un mouvement aérien

S’élève du chœur de l’église ?

Vous souvenez-vous des canaux

Obscurs où la lune scintille

Et de ces quais déserts où brillent

De loin en loin, quelques fanaux ?

Dans le dédale des ruelles,

Vous souvenez-vous qu’un midi,

Auprès d’un pont, je vous ai dit

A quel point je vous trouvais belle ?

Et sur l’île de Torcello

Que baigne la mélancolie

Vous souvenez-vous ma chérie

De tant d’amour à demi-mots ?

                ***

Venant avec la mer, il souffle un vent sauvage

Qui soulève le sable et dessous le ciel bleu

Flamboyant de soleil, force à cligner des yeux ;

Un vent impétueux qui balaye la plage

Puissant comme l’amour et peut-être aussi sage

Puisqu’il chante avec nous le bonheur d’être deux,

De marcher côte à côte, ivres peut-être un peu

De tant de liberté cette fois en partage.

Et dans le vent salé, Saint Anne la Palud,

Marchant main dans la main, nous Vous prions émus

De nous faire durer ce beau moment de rêve,

De nous le prolonger autant que notre amour,

Que malgré nos soucis et par delà la grève,

Et par delà le temps, nous le vivions toujours.

                ***

Octobre et ses roses fanées,

La ville et ses trottoirs pluvieux,

C’est déjà la troisième année…

Octobre et ses roses fanées.

Quelle image s’est dessinée

De retrouvailles en adieux ?

Octobre et ses roses fanées,

La ville et ses trottoirs pluvieux.

                ***

Qu’il est plaisant de ne rien faire

Et de dormir l’après-midi ;

A cela nul ne contredit

On peut ajouter : « au contraire ».

Le plus paresseux m’applaudit

Mais il ferait mieux de se taire

Et c’est à tort qu’il s’enhardit

Lorsque ce n’est pas nécessaire :

Plutôt que de me hurler « oui ! »

Qu’il vaque donc à ses affaires 

Car sur la scène de ce lit

Où nous dormons en partenaires

Dans ce tranquille après-midi

Que nous importe le parterre !

           ***

Je t’aimais hier et je t’aime toujours,

Tel que je fus, tel encor je demeure

Et tous ces vers qui t’auront fait la cour

Comptent pour peu puisqu’il faudra qu’ils meurent

Sans doute un jour ; mais non pas mon amour.

Bien des amants me liront le cœur lourd

En découvrant que les mots sont un leurre ;

Savent-ils bien que le destin est sourd ?

Un temps viendra, sans doute, pour qu’ils pleurent,

Ils s’en iront, mais pas nous mon Amour.

Tel que je fus, tel encor je demeure,

Je t’aimais hier et je t’aime toujours.

                ***

Si ce n’est vous,

Je n’ai pas beaucoup d’autres joies

Et je n’en cherche pas vraiment ;

Chacun sa voie, chacun son goût,

Je n’ai pas de raisons d’être content, si ce n’est vous.

Il n’est de bonheur en ce monde

Si ce n’est vous,

Comme il n’est de tristesse aussi

Qui lui réponde,

Comme le sourire au souci,

Si ce n’est vous.

Un an, deux ans, vingt ans demain

Et plus encor si ce n’est fou,

A qui voulez-vous que j’engage

L’anneau que je porte à ma main

Si ce n’est vous ?

                ***

Dans ce long dimanche d’hiver

Je vais te raconter l’histoire

De celle à qui je fis ces vers ;

Dans ce long dimanche d’hiver.

On l’appelait… ? Ma foi je perds

Avec l’âge un peu la mémoire :

« Sirène » et ce qui est amer

C’est que nul ne veut plus me croire.

Je sais bien, moi, que nos amours

Furent belles sinon sereines,

Elles durent d’ailleurs toujours,

Tu ne l’ignores pas, Sirène.

S’il te plaît ne prend pas cet air,

D’où te vient cette jalousie

Alors que je déroule en vers

Ta propre histoire et notre vie

Dans ce long dimanche d’hiver.

                ***

Je chante ce que je compose

Et les mots me sont familiers

Comme peut l’être au jardinier

Chacun de ses buissons de roses.

C’est un très vieil amusement,

C’est un plaisir, une manie,

Plus qu’un besoin, mieux qu’une envie

Que je poursuis depuis longtemps.

Ce n’est que pour toi que je cesse

Comme aussi pour toi bien souvent,

Quand tant et tant de mots s’empressent,

Que pour te chanter je reprends.

                ***

Épilogue.

Avec le titre de cette œuvre

En quel lieu s’étonnera-t-on

Que l’amour malgré ses manœuvres

Y finisse en queue de poisson ?

                ***

Strasbourg en Automne.

De brume, d'eau, de feuilles mortes,
L'Automne s'en vient à pas lents,
Avec ce refrain que j'emporte,
De brume, d'eau, de feuilles mortes.

Il est des jours de toutes sortes
Voici ceux de pluie et de vent,
De brume, d'eau, de feuilles mortes;
L'Automne s'en vient à pas lents.

Plus un mot.

                                             L'Automne avertit du silence,

                                             L'Hiver ne dira plus un mot:

                                             Le givre, la neige et l'absence.

                                             L'Automne avertit du silence.

                                             Aucun refrain n'y recommence,

                                             Qu'il soit paillard ou bien dévôt:

                                             L'Automne avertit du silence,

                                             L'Hiver ne dira plus un mot.

Au coeur de l'Hiver.

  Le long du quai des rêveries,

Au cœur de l'Hiver enneigé,

 Une ombre vague me sourie,

 Le long du quai des rêveries.

     Est-ce vous que j'ai tant chérie

      Mais qui pourrais-je interroger

  Le long du quai des rêveries,

Au cœur de l'hiver enneigé ?

***

La Pièce Claire.

La Pièce Claire.

Avertissement.

Lorsque les textes sont écrits en vers « néoclassiques » les règles habituelles de lecture (l’e muet, élisions etc...) s'appliquent. Dans le cas contraire le choix est indiqué par () pour une élision et __ pour une prononciation.

Au Jardin.

Premier Pas.

Ces rivières, et d’un,

Et de deux, ces chemins

S’en vont où bon leur semble

Et ceux qui leur ressemblent

Le trouvent opportun.

Les suivrez-vous aussi,

Comme on va en pèlerinage,

Comme on visite ses amis,

Comme on tourne la page

Et comme je l’écris ?                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                  

                                                                                                             

                ***

Fantaisie.

Pour un iris et un jardin,

Un souvenir et un parfum,

Ou une aurore qui m’appelle

Et pour moins qu’une bagatelle,

Pour une enfance, une maison,

Un fleuve autant qu’une saison,

Pour un tilleul, une colline,

Pour les lointains que je devine,

Pour un sentier, pour un étang,

Et pour l’automne au bord du champ,

Pour le terme et pour les prémices,

Pour le regret, pour les délices,

Pour l’heure enfin, le mois et l’an,

Pour mille vers, un seul instant,

Pour ce que fut toujours ma vie,

Ce texte et  cette fantaisie.

                ***

Regrets de Loire.

Je pense à toi mon beau fleuve de Loire

Comme l’on pense à ce qu’on a perdu,

De l’avenir auquel je ne puis croire

Je ne peux espérer et n’attends plus.

Je n’aurai pas, à ma grande tristesse,

Retrouvé près de toi ce vieux jardin

Qu’ayant connu, mon cœur n’avait de cesse,

Où que ce fût, de retrouver enfin.

Souvent ici j’évoquais des images

Où se mêlaient rêves et souvenirs ;

C’est un retour après tant de passages

Que je voyais enfin nous réunir,

Mais ce retour le long de tes rivages

Ne viendra pas ; je n’irai pas demain

M’y promenant, chanter ces paysages

Que j’aurai donc aimés toujours en vain.

                ***

Crépuscule.

Dans la chaleur du crépuscule

Monte le parfum lourd des fleurs,

En un vaste conciliabule

Des plus étonnantes senteurs.

Le plus petit jardin s’enfièvre

D’une douceur bien à propos

Dont les rosiers du bout des lèvres

S’entretiennent à demi-mots.

Ainsi jusqu’à la nuit obscure

S’enlacent d’incessants couplets.

Mille rumeurs, mille murmures

De gazons tondus à bosquets

Avant que n’éclate un orage

Dont la force vient tout brouiller,

Faisant naître dans son sillage

La fraîche odeur du sol mouillé.   

                ***

Un vieux mur au soleil,

Un arbre familier,

Quelque chose dans l’air

Qu’on ne peut oublier

De plus doux que le miel,

Quelque chose de clair

Et de si familier

Et de si rassurant

Et de si désiré

Et de simple pourtant

Qu’on ne peut comparer

A rien de ce qu’on a.

Un demi souvenir

Une presque promesse

Qu’on voudrait retenir

Mais qui naît et se presse,

Et puis soudain s’en va,

Pour renaître sans cesse

À chaque nouveau pas.

C’est un parfum de fleurs

Ou celui d’un fruit mûr,

La pluie et son odeur

Dans une rue l’été

Une foule de gens,

Un éclair de vermeil

Un reflet vif-argent

Quelques mots racontés,

Un vieux mur au soleil,

Un arbre familier…

                ***

Je chante les jardins en fleurs,

Les hannetons et les brindilles,

Le soleil toujours quand il brille ;

Je suis un poète mineur.

Je suis un mauvais politique,

Amoureux mais non passionné,

Amateur dilettante né,

Socialement fort pacifique.

J'étais, je suis un touche-à-tout

Et qui se moque assez du reste

De l'engelure ou de la peste,

Des diamants autant que des choux.

Tout cela fait un personnage

Dont on jugera j'en ai peur

Qu'il n'a pas beaucoup de valeur,

Léger au point d'être volage ;

Je suis un poète mineur.

                               ***

Il n'y a plus dans le jardin

De persil ou de romarin

Pas plus que de rose fleurie

Mais de la ronce et de l'ortie.

Pas de merle ou de rossignol

Mais des corneilles dont le vol

Vient endeuiller les branches mortes

Où les plus beaux printemps avortent.

Le jardinier est un bouffon,

Son jardin est à l'abandon.

Excusez-le puisqu'il avoue

Que tout ce qu’il essaie échoue.

Excusez ce pauvre artisan

Dévoué quoiqu'insuffisant,

S'il vécut beaucoup de paroles,

Il le sait bien et s'en désole.

                               ***

Je me suis assis au soleil

En attendant qu'un jour se passe

Et le silence pour conseil,

Un moment de paix et d'espace,

Mais rien d'autre qu'espérez-vous ?

Cela suffit comme richesse

A vous  le reste, à moi le tout,

Qu'en vain vous poursuivez sans cesse.

Je dors, ou du moins on le croit,

Les yeux mi-clos dans la lumière ;

N'ai-je pas souri de mon choix

Le dos au chaud contre la pierre ?

                               ***

À Cendrillon.

Il n'est pas, en vers, bien classique

De discuter d'un potiron ;

Qu'en dire qui paraisse unique ?

Que c'est un beau légume rond ?

Certes non, la chose est banale.

Que son orange flamboyant

Rend son apparence joviale ?

Est-ce vraiment enthousiasmant ?

Du tout, et ces vers sont atroces

Aussi vous dis-je pour finir :

Trouvez-moi un autre carrosse

Dont on parvienne à se servir

Pour en faire avec quelque usage

Un tour de main et peu d'efforts

Un aussi délicieux potage

Et puis dites-moi si j'ai tort.

***

Sur le chemin où dorment les platanes,

Venez encore et marchons d'un bon pas,

Parlons un peu du temps qui nous condamne,

Sur le chemin où dorment les platanes.

La nuit sourit aux rêves qui se fanent

Que direz-vous à qui trop vous aima ?

Sur le chemin où dorment les platanes,

Venez et marchons d'un bon pas.

                ***

Les feuilles vont mourir

Dans le jardin humide

Où les flaques sans rides

Ne cessent de grandir.

Et les marronniers d'or

À chaque aube nouvelle

Échancrent la dentelle

Qui cache leur tronc mort.

***

Sur un rosier chargé de fleurs

Chaque rose dit l’espérance

Et chaque épine la douleur ;

Sur un rosier chargé de fleurs.

Si ce n’est ici, c’est ailleurs

Et toujours au gré de la chance,

Sur un rosier chargé de fleurs,

Chaque rose dit l’espérance.

                ***

Dans la douceur du crépuscule

Que berce l’odeur des lilas

L’ombre d’un amour déambule

Qui sur le mien règle son pas.

La voûte du ciel est turquoise

Au bord lointain de mon jardin

Où la lune fera narquoise

Poindre son disque d’argent fin.

La fraîcheur monte de l’allée

Qui suit la courbe du gazon

Au rythme lent d’une soirée

Dessous d’obscures frondaisons,

Je vais la longue promenade

D’une ombre avec un souvenir

Au jardin de mes escapades

Où la glycine aime à fleurir.

                ***

Il suffirait d’un seul pétale

De l’ombre même d’un parfum,

Certes demain dans l’aube pâle

Il suffirait d’un seul pétale.

Pour remonter l’eau qui dévale,

Pour retrouver le temps défunt,

Il suffirait d’un seul pétale

De l’ombre même d’un parfum,

                ***

Voici les couleurs qui flamboient

Dans la lumière du matin

Sur le vaste manteau des bois,

Même début et même fin ;

Gloire à l’Automne qui revient.

Voici le sentier qui chemine

Si timidement sinueux

De la rivière à la colline,

Le sentier si simple et si vieux

Où marchaient autrefois les dieux.

Voici qu’il est question de plaines

Et qu’il est question d’horizon

Mais toutes les questions sont vaines

Ainsi que toutes les raisons,

Toujours et de toutes façons.

                ***

Il y avait les pêches blanches

Et le carré des groseilliers,

L’été en ses plus beaux dimanches ;

Il y avait les pêches blanches.

Il n’y a plus de feuille aux branches

Ni de cœur à qui le confier ;

Il y avait les pêches blanches

Et le carré des groseilliers.

                ***

La nuit règne un calme absolu,

C’est une toute autre existence,

Dans un univers inconnu,

D’isolement et de silence.

Au beau milieu des chênes verts

Qui couvrent toute la colline

Obscure où mon regard se perd,

Le Sagittaire se devine

Juste au-dessus de l’horizon.

Tout le ciel scintille d’étoiles

Dont l’éclat demeure sans nom,

Dans cet infini qui dévoile

Aux jours curieux qui sont les miens

L’ébauche enfin d’une réponse,

Un songe, un mot que je retiens

Pour l’espérance qu’il annonce.

                ***

D’Avril en Mai.

J'en avais déjà trente-huit

Il ne m'en fallait plus que quatre,

Pas de quoi se laisser abattre

Lorsque l'on a jusqu'à minuit.

J'ouvris l'armoire aux vieux papiers,

Vieux souvenirs presque oubliés,

Ecrits, paroles narcissiques ;

Plus de poussière et de débris,

De documents, de vieilles pages,

Que de chansons ou que d'images.

On ne pouvait guère en tirer,

Et c'était là toute ma vie ;

Je ne pouvais pas en pleurer,

Il a fallu que j'en sourie.

***

Aux premiers jours du beau printemps,

Assise auprès de la rivière

Sur les marches de vieilles pierres,

Vous dessiniez, j'allais chantant.

J'allais chantant cette façade

Que vous fixiez dans un dessin,

Et le soleil longtemps éteint

Partout ruisselait en cascade.

***

N'en déplais(e) à la République

Ou n'en déplais(e) au Roi,

Mon langage est à moi.

Je me fous du tiers et du quart,

Des clés de sol, des harmoniques,

De la monnaie, de l'or en brique,

De tout autant et même en vrac,

D'Arsène le voleur en frac

Et même des ratons laveurs,

J'ajout(e) en plus et tout à trac,

Des paillassons et des noceurs,

Mais pour la langue c'est ma part,

C'est mon métier et c'est mon choix,

N'en déplais(e) à la République

Ou n'en déplais(e) au Roi

Et malheur à qui le critique.

***                                                                                                     

De misérable à miséreux

Une syllabe, un univers

Mais il suffit d'un seul hiver

D'un seul hiver et c'est bien peu.

Il suffit d'un peu de malchance,

Il suffit d'un choix de travers,

D'avoir trop souvent fait confiance,

Quelquefois d'un simple revers,

D'une première calomnie

Ou d'une dernière injustice,

De votre droit qu'on vous dénie,

D'un mal dont on vous fait complice.

Sur une route malheureuse

UN seul faux pas vous met à terre :

De misérable à miséreux

Une syllabe, un univers.

***

Ils sont tous là, autant qu'ils doivent être,

Fantômes du passé, fantômes du présent, fantômes du peut-être,

Au lourd déclin des jours

Qu'ils firent chacun d'eux-au nom de quel amour ?-

Plus sombres qu'il ne faut et plus mélancoliques.

Que cherchez vous aux rives édéniques

Ombres de la lumière,

Trublions d'autrefois ?

L'aurore naît altière,

Minuit n'a pas le choix.

***

Allemagne 1930.

Les toiles de ce temps

Ont des couleurs sauvages,

Il s'y peint des visages,

Hâves et indigents,

Et d'affreux invalides,

Rasent des murs lépreux,

Et des putains sans feu

Passent le regard vide.

La ville dans la nuit

Est une sombre fresque

Peuplée d'ombres grotesques,

De lueurs et de bruit.

Un pâle enfant mendie

Devant un cabaret,

À travers les volets

Une musique aigrie,

Un brouhaha de voix

Et des bruits de vaisselle,

Que la faim est rebelle

Et qu’octobre est donc froid.

***

J'attends un rayon de soleil

Mais à venir celui-ci tarde ;

La nuit aux lumières blafardes,

L'espoir qui me tient en éveil

Me font penser à mille choses,

Mille plaisirs auxquels je crois

Que je pourrais toucher du doigt ;

Crainte de m'éveiller je n'ose.

Et les heures se moquent bien

Du refrain de mes litanies,

Balbutiements, monotonie,

Rimes de peu, strophes de rien,

C'est tout et que pourrait-on dire

D'autre de la banalité ?

Attendre par nécessité ?

C'est vrai, mais attendre est le pire.

***

C'est toujours un essai,

Celui-ci sans façon,

Sans substance et sans fond,

Il faut, chacun le sait,

Fair(e) quelquefois semblant.

Semblant d'être sérieux,

Semblant d'être volage,

Ou semblant d'être pieux,

Semblant d'être content,

Et parfois d'être sage.

***

Ce me serait un grand plaisir

Qu'un simple sentier de campagne

Pour librement le parcourir

Et l'insouciance pour compagne.

Ce me serait un grand bonheur

Qu'une course un peu vagabonde

Au rythme de ma propre humeur

Et des quatre saisons du monde.

Mais il faut franchir tant de murs,

Mais il  faut briser tant de chaînes,

Lutte acharnée où rien n’est sûr

Que ce besoin qui vous entraîne,

La connaissance d'un instant

Et la force d'une parole

Qu'il faut retrouver maintenant

De peur que le temps ne s'envole.

***

Un jour de plus, un jour de moins

Et c'est toujours la même histoire

À laquelle on ne veut pas croire :

Le terme n'est plus aussi loin.

Que ce soit en vers ou en prose,

Nul n'écrit dans l'éternité,

Les mots et les vers sont comptés

Comme d'ailleurs toutes les choses.

Oui, ce sont des banalités

Dont nos espoirs n'ont rien à faire

Et qui ne peuvent que déplaire,

Qui donc voudrait  les écouter ?

Je me les répète à moi-même

Quand le malheur courbe mon dos

Mais je les oublie aussitôt

Le jour où finit le carême.

***

La Cascade.

Franges de cristal aux éclats de diamants, transparences bondissant(es) et perles de lumièr(e) aux arêtes des rochers, l'eau fuit et caracol(e) et la cascade gronde.

Des renoncules d'or poussent tout près des riv(es), sur fond de mousses vert(es) à l'éclat si profond qu'il paraît irradier.

Sous le ciel lumineux, entre les arbr(es) où les feuilles s'annonc(ent), s'enfuit et s'entremê(le) un écheveau d'argent dont le cours étincelle.

***

Dans ce fauteuil chaque matin

J'écris comme l'on fait ses gammes

De tout, de rien, de mon destin ;

C'est ce que ce métier réclame,

Car je ne suis qu'un artisan.

J'use des mots et des tournures

En exprimant et composant,

Comme des couleurs en peinture,

Ou comme fait un jardinier,

Quand il décide ses boutures,

Comme ferait un serrurier

Des rouages de ses serrures

Et je pourrais poursuivre ainsi,

Mais vous avez compris la chose ;

On ne trouve pas d'art ici

Seulement l'effort qui s'impose.

Heureux, je suis ce que je suis,

Sans en tirer la moindre gloire,

Hier ne valait pas aujourd'hui

N'en déplaise à votre mémoire.

                               ***

J'ai bien compris que tout s'achète

Y compris les moments de paix

Quant à n'en faire qu'à sa tête,

Le prix est tel que je me tais.

L'or a toujours fait le bonheur

En plus d'ailleurs de tout le reste,

Vous avez dit : « blasphémateur » ?

Les vérités sont indigestes...

Cessez d'apprendre à ces enfants

Non le monde, mais vos chimères,

Les règles d'un code étouffant

Et ses applications amères.

Rien n'est gratuit, rien n'est de droit

Et chacun n'a qu'une existence,

L'unique paix qu'on y reçoit

C'est notre mort en l'occurrence.

                               ***

J'ai chanté ce foutu printemps

Et comment et combien

Du temps que j'avais les moyens,

Du temps que j'y croyais vraiment !

Ah, parlez-moi des papillons

Et des fleurettes,

Spécialement les pâquerettes,

N'oubliez pas les oisillons,

Les canetons et les canettes,

Les trottins et les trottinettes,

Ni les poètes ces couillons,

Qui ferait d'une vinaigrette

Un cru plus grand que l'ambroisie

Qu'ils n'ont jamais bue de leur vie.

                               ***

D’un amour en Avril j’ai fait,

Ce n’était pas chose facile,

Le plus beau des amours de Mai,

Par après tout fut inutile

Et de l’amour la belle fleur

Fana, c’est une étrange chose,

Ce mois où les autres éclosent

En bouquets de mille couleurs.

On dit ma route originale

Mais je ne vis qu’à contretemps

Et crois que des heures banales

Me décevraient bien moins souvent.

                ***

Cette colère qui me tient

C'est elle qui fait que j'avance,

Elle vaut mieux que l'espérance

Dans les malheurs qui sont les miens.

Il faut pour vivre de l'adresse,

Pour s'enrichir beaucoup de soin,

J'en avais peu, je n’en ai point

Mais soyez sûrs que je progresse.

Croyez que j'y mets de l'ardeur,

Que ma fureur est efficace

Je saurai me faire une place

En dépit de ces malfaiteurs,

Leurs mensonges feront ma force,

Leur honte fera mon bonheur

La volonté sera mon cœur

Et l'innocence mon écorce.

               

                ***

Qui donc aime encore à parler ?

Souvent, je me tais et j'écoute

Mais cela ne fait aucun doute

Ce grand art s'est presque envolé.

On n’entend que, c'est bien dommage,

Propos grossiers ou sentencieux,

Mots ignorants ou orgueilleux,

Discours sommaire ou davantage.

Parler n'est pas que s'exprimer,

C'est aussi conduire une phrase,

Dans une harmonie sans emphase,

Douter avant que d'affirmer,

Nier mais avec élégance,

Prouver avec  sérénité,

C'est enfin savoir accepter

Quelquefois son insuffisance.

                               ***                                                      

La Lune était très belle

Sur la mer hier au soir

Où les ombres cisèlent

Des fragments de miroirs,

Et dans l'écume blanche

Au fil du vent marin

Où les rêves étanchent

Leurs espoirs sibyllins,

La Lune était très belle

Aux poussières d'embruns

Sur l'étrange dentelle

De ses rythmes défunts.

                               ***

Pour tout horizon quotidien

Quelques trottoirs, deux ou trois places,

Cela ne fait que peu d'espace

Et ce peu là ne me vaut rien.

Des lointains habitent mes rêves :

La plaine à perte de regard,

L'âpre désert des montagnards,

L'océan bruissant et la grève.

Mais entre mes deux croisements

Je ne vois que quelques boutiques

Sous un coin de ciel ironique,

La ville banale et les gens.

Rêves d'azur ou de tempêtes,

Tout cela n'a pas cours ici

Je vis d'instants et de soucis

Et du quotidien qui s'entête.

                              

***

Le calme avec les souvenirs :

Souvent la mémoire m'ennuie,

Sauf peut-être les jours de pluie ;

À quoi sert-il de retenir ?

Est-il un bonheur qui revienne ?

Tient-on beaucoup à conserver

L'écho d'une douleur ancienne ?

Hier n'est pas propice à rêver.

Faut-il toujours que l'on compare

Avec ce que l'on a connu ?

Non, c'est ainsi que l'on s'égare

Au vain profit de ce qui fut,

Et qu'au lieu d'une joie entière

On n’a qu'un plaisir affadi :

Notre conscience est bien trop fière

De ce que le passé lui dit.

                               ***

Inquiet toujours à tous les vents

Mais poursuivant quoi qu'il en coûte,

Car on se doute

Qu'aller me demeure un tourment

Lorsque mon désir le compare

À la fin de ce mouvement

Aux lieux où mon désir s'égare,

Et s'arrête content.

                               ***

Le Soldat.

C'est toujours le même regard

Brillant d'audace et de jeunesse,

Entre l'enfant et le soudard

Et peut-être un rien de noblesse.

Le visage d'un inconnu

Que le temps rend énigmatique

À force d'être et n'être plus.

Image ou reflet ironique

Que Dürer vient de dessiner

Au plus beau moment de son âge

Et que je contemple étonné,

Après cinq siècles de passage,

Dans une aussi vive expression

Aux traits inchangés de la plume

Qu'au tout premier coup de crayon

De l'esquisse  que j'en présume.

                               ***

Des noms défilent un à un

Et plus que ces noms des images

De bourgs, de champs et de villages,

Mémoire, oubli, plaisirs défunts,

Des villes et des paysages

Des jours depuis longtemps quittés,

Un grand soleil de liberté,

Quelquefois l'ombre d'un nuage,

Fragments de bonheur incomplet,

Et tant de merveilleux voyages

Qu'au fil des mots, qu'au fil des pages

J'évoque encore avec regret.

Tout refrain n'est que de passage,

Que l'aîné l'apprenne au cadet :

Comme à la chanson, ses couplets

Ainsi se succèdent les âges.

                               ***

Une maison et un jardin,

Des oiseaux, des fleurs prolifiques,

Un grand amour pour seul destin,

Le rêve des vrais romantiques,

Le tout bien exprimé, bravo,

En vers un peu macaroniques

Par l'excellent Monsieur Hugo

Comment en oser la critique ?

Un jardin veut beaucoup d'efforts

Et de l'argent, comme la vie,

Pour une femme plus encor,

Pardon, Mesdames, je m'oublie.

Simple rêve de collégien,

Hugo, poète, était plus sage

Qui compta je ne sais combien

De toits et d'amours de passage.                       

                               ***

Que voulez-vous me dire encore

Que je ne sache pas déjà ?

Il ne s'en faut que d'un seul pas

Je me retrouverai dehors,

Car voyez-vous le monde et moi

Nous ne nous aimons guère ;

Nous n'avons pas les mêmes lois

Si nous faisons la même guerre.

Ne parlez pas, n’ajoutez rien,

La coupe est plus que pleine,

La bêtise qui vous convient

Je vous l’abandonne pour reine.

Et soyez pleinement heureux,

Repus d’une grasse paresse

Et de renoncements peureux,

Soyez heureux car le temps presse.                                                    

***

Du matin jusqu'au soir il pleut

Dans la tristesse sans lumière

De ce printemps des plus miteux

Aux heures grises de misère.

Dans les matins fuligineux

Ou les chemins parlent d'ornières

On voit mars s'enfuir en boiteux

Et le gel ricaner derrière.

Ce sont des dimanches grincheux

Où le temps comme une rivière

Qui traîne ses limons boueux

Tarde et sinue à sa manière.

De jours borgnes en jours cagneux

C'est le printemps des fondrières,

Des basses-fosses, des mauvais lieux

Et des aurores putassières.                                   

                               ***

Quarante ans d'écriture

À fêter aujourd'hui

Quand la route est si dure

Au milieu de la nuit.

Pour des mots à la tonne

D'innombrables carnets,

Un vide qui résonne

D'inutiles effets.

Il faudrait en sourire

Et je n'y parviens pas,

Ce que je fus soupire

D'être tombé si bas.

À chaque instant l'on quitte

Un peu de ce qu'on eut,

Où donc est le mérite

D'avoir longtemps vécu ?                          

                               ***

Chaque nouveau jour qui se lève,

Je livre un combat contre moi,

Si je l'emporte à chaque fois

La victoire d'un jour est brève

Et demain n'est pas assuré

De l'amer succès d'une lutte

Dont l'alternative est la chute

Que je ne peux pas ignorer.

Un vieux cri révolutionnaire

Que cette "Victoire ou la mort »

Mais qui résume bien mon sort

Et mon horizon ordinaire.

J'écrivis cela ce matin,

Du fond de mon cœur à ma plume

Coulait un fleuve d'amertume

Au gré malheureux du destin.                           

                               ***

Huil(e) de ricin et ritournelle

Guérissent les chevaux de bois

Qui tournent quand on les appelle

Et vivent bien sans foie ni l'oie.

Du calme, je ne suis pas fou,

Ce ne sont que des mots absurdes

Dont je m'amuse et voilà tout

Avant d'aller faire une cure de

Silence.

                ***

Quatrain de la Ménagère.

Depuis qu'il faut bien du pétrole

Pour produire un chou de Bruxelles,

Le coût des menus me désole

Mais je fais bien moins la vaisselle.

                ***

Quatrain n°4, moins fou qu'il n'y paraît.

Quatrain numéro quatre

En forme de leçon:

Lorsque l'on veut s'ébattre

Il faut un hameçon.

                ***

Quatrain n°5: ésotérique.

Dans un mouvement vague

Ou ce qui va revient,

Quel soupir se retient

Lorsque les mots divaguent ?

                ***

Quatrain n°6: estival.

Murmure au vent d'un peuplier

Dormant au bord d'une rivière,

Un vieux refrain presque oublié

Qui parle d'ombre et de lumière.

                ***

Quatrain 2. – Nuit. Cynique I.

La nuit exalte le plaisir,

Mais dans les caresses qu’on goûte

N’est-ce pas, il me vient un doute,

Qu’avant tout l’on n’y voyait rien ?

                ***

Quatrain 2453 bis. –Cynique II.

Toute bonne conscience est prête

A leur allumer des bougies

Et c’est une grande conquête

Sur tous les malheurs de la vie.

                ***

Aux heures d’un beau crépuscule

Où s’allongent les jours d’été,

La paix s’installe en majuscule,

Aux heures d’un beau crépuscule.

Le silence est un préambule

A l’immense tranquillité,

Aux heures d’un beau crépuscule

Où s’allongent les jours d’été.

                ***

Liberté.

Il n’y a pas vraiment de liberté,

Chacun de nous vit au bout d’une corde,

Chacun dépend s’il veut en profiter

De la longueur que le sort lui accorde.

Nos moyens et nos jours sont limités,

Tout le reste est de la philosophie,

Ce jeu qui met aisément de côté

Ce que chacun doit savoir de la vie.

On ne peut pas tout faire ou tout avoir,

Tel dont les mains se montrent incapables

A tant d’esprit qu’il peut tout concevoir,

Tel est brillant, tel autre irresponsable.

La « liberté » dépend de tout cela,

De nos moyens et de ce que nous sommes,

Tel rampe, vieux, qui plus jeune vola :

Depuis toujours c’est tout le sort des hommes.

                ***

A un Ami.

J’écris pour toi ces quelques lignes

A l’heure où ta mère se meurt,

Le Seigneur à chacun nous assigne

Une part de joie et de pleurs.

La route est toujours douloureuse,

N’en conservons que le meilleur,

Ta mère, elle, sera heureuse

Et son amour vit dans ton cœur.

Il est dur de perdre les siens,

Ce sont des deuils que nul n’oublie,

Mais demeure assuré du bien

Que propose toujours la  vie.

Sois certain de ce que tu vaux

Et de tout ce qui reste à faire,

Souviens-toi que le monde est beau

Puisque l’amour de Dieu l’éclaire.

                ***

Le vent d'hier souffle aujourd'hui,

Entre rafales et murmures

J'écoute encore et me réjouis,

Le vent d'hier souffle aujourd'hui.

Lilas d'été, massif de buis,

Comme certains souvenirs durent;

Le vent d'hier souffle aujourd'hui

Entre rafales et murmures.

                ***

Sur les trottoirs où les feuilles pourrissent

Novembre marche et les ombres se glissent,

Lentes, le long des arbres dépouillés.

C'est l'heure grise aux rêves éveillés,

Instants précieux pour des songes d'automne

Au goût de mauve ou bien de belladone,

Brumes d'espoir, de tristesse ou d'oubli,

Sur un trottoir lorsque le jour faiblit.

                ***

Savez-vous donc où je m’en vais ?

Je vais aux jours où l’on oublie

Où l’on espère, où l’on se tait,

Je vais aux sentiers de la vie,

Aux soirs et aux matins de paix

Où ne brûle plus l’incendie

Des lendemains ; le pire est fait

Et la fin nous réconcilie,

Quoique cela paraisse peu,

A ce qui reste de nous-même.

Le temps vient annuler nos vœux,

L’obscurité se fait poème.

C’est un sourire entre les mots

Que je vais où tout se délie

Sans un bagage sur le dos

Ainsi que l’âge m’y convie.

 

                ***

Dans la forêt sont mes amis

Nourris de songes creux,

De rêves à l’envers

Et de jours indécis.

Les feuilles chanteront aux cieux

Une complainte dont les vers

Mériteraient bien d’être appris.

On y parle de cœurs radieux,

De notre horizon qui se perd

Et de jours indécis.

                ***

Chacun tire la couverture à lui

Et la choisit de préférence

Comme appartenant à autrui,

C’est bien moins fatiguant je pense.

D’ailleurs pourquoi faire un effort ?

N’a-t-on pas droit à la paresse,

Comme on a droit de prime abord

A la santé, à la richesse ?

Au plaisir et à la beauté,

Au bonheur, à l’intelligence

Et même à la longévité

Sans parler de la différence…

Parlez-moi de droits convaincants

Et faites des économies

Pour les espérer en pleurant

Jusqu’à la fin de votre vie !

                ***

C’est un désespoir érudit

Où les mots remplacent les larmes ;

Des mots quand tout a été dit ?

Des mots dont la musique charme

Cette lancinante douleur

Qu’aucun autre moyen n’apaise,

Des phrases qui sont parfois sœurs

De la prière et de l’ascèse,

Seul moyen d’accepter ces jours

Et plus encore de les vivre.

Des mots changeants, en mille atours,

Sages ou fous qui me délivrent

De l’horreur de ce quotidien,

Des mots à la place du doute,

De ce qui fut et n’est plus rien,

Des mots dont le moindre me coûte.

                ***  

Le fleuve en son cours immuable

Offre ses reflets merveilleux

Et sa chanson interminable

Qui court en ses couplets gracieux.

Le vent qui souffle psalmodie

Des contes qui n’ont pas de fin,

L’histoire d’innombrables vies

Au hasard de tous les chemins.

Voici l’heure où le jour se lève

Mais la terre dans son sommeil

Poursuit d’interminables rêves

Qui frissonnent sous le soleil.

Les mots se suivent et se mêlent,

Faible harmonie en contrepoint

D’une plus grande où se révèle

Ce qui ne fut jamais très loin.

                ***                                                      

Dix mots font tout mon répertoire :

Rêve, tristesse, ennui, mémoire,

Vent, solitude, soir et nuit,

Route et chemin.

    La strophe suit :

Aux solitudes de mes soirs,

Le rêve est couleur de tristesse

Et les chemins de ma mémoire

Et ses routes mènent sans cesse

Au vaste horizon de ces nuits

Où le vent berce mon ennui.

                ***                                                                     

Ô froides étendues

Des printemps malheureux

Où frissonne cette ombre nue

Sous le vent coléreux,

Qu'avez-vous encore à me dire

Que je n'aie pas déjà chanté ?

La rue qui le désire

En aura plus à raconter:

Rumeur de pavé à pavé

Et secrets de porte cochère,

Fantômes de passions

Au gris crépusculaire

De ces soirs de printemps perdus.

Mon cœur est un ludion;

Que pouvais-je ou qu'aurais-je pu

Dire ou peut-être taire,

M'en ferez-vous l'aveu,

Ô froides étendues

Des printemps malheureux ?

                ***

Esquisses et Souvenirs. 

La Ville en Août.

La ville en août est si déserte

Qu’elle a l’aspect d’un de ces bourgs

De campagne qui n’ont plus cours

Qu’en des romans qui déconcertent

Tant ils nous semblent étrangers.

Et cependant ce qu’ils décrivent

C’est le décor un peu figé

Des souvenirs qui nous arrivent

De l’époque de nos parents

Et la sensation est curieuse

D’un jour qui passe lentement

Et de ces heures silencieuses

Dans la lumière de l’été ;

Dans cette douceur alanguie

Sans doute un peu de nostalgie

Et le bonheur d’avoir été.

                ***

Cendres.

Odeurs de fumée et de suie,

De sols humides et de pluie,

Fraîcheur banale des matins

Qui sont déjà presque une fin.

Voici plus d’une année enfuie ;

Ce monde quelquefois m’ennuie.

Il n’y a guère à se cacher

En vers pompeux, en mots léchés,

Ce que disent les feuilles mortes

Qui  s’accumulent à ma porte.

Dansez autant que vous voudrez,

Rêvez autant que vous pourrez

Si le sort peut y condescendre ;

Toute flamme finit en cendres,

Rien ne dure et pour tout berceau

Il faudra creuser un tombeau.

                ***

Volupté.

Connaissez-vous la volupté,

Le soir, d’écouter le silence ?

La nuit s’en vient à pas comptés,

Les bruits meurent sans réticence.

Dans l’ombre et l’immobilité

Où l’esprit se nourrit d’absence,

Le temps enfin s’est arrêté

Dans le bonheur d’une évidence :

La certitude d’exister

Au bord de ce courant tranquille,

Un fleuve où se laisser porter

Sans faire d’efforts inutiles,

Loin de ce monde trop bavard,

Trop affairé d’indifférence

Et qui, de toujours en trop tard,

A dominé notre existence.

                ***

Prémonition.

Mon chant s’étend sur de longues années

Egrenant lentement des jours obscurs,

Heures sans fin, sagement ordonnées

D’un quotidien banal et presque sûr

Mais les temps ont changé, voici des notes

Discordantes sans doute et à souhait,

Des mots rugueux dont le rythme dénote

Une crainte qui monte et non la paix.

L’horizon s’assombrit de ces querelles

Qui toutes sont à nos contradictions

Ce qu’au brasier seraient les étincelles ;

Une peur presqu’autant qu’une ambition.

Des grondements à l’aigu des stridences,

La fanfare du monde retentit,

La Mort n’est pas, comme on le croit, silence,

D’abord, mais ce vacarme consenti.

                ***

La Route.

Un petit pincement au cœur,

Dans mes pensées un rien de doute,

Un encouragement moqueur,

Il faut bien reprendre la route.

Je croyais n’avoir qu’un foyer,

Chaque jour m’en découvre mille,

Auprès d’un arbre foudroyé,

Dans les vieilles rues d’une ville,

Sur le bord d’un champ labouré,

Au beau milieu d’une clairière,

Partout où l’on peut espérer

Et rire autant que la lumière.

Il arrive que certains jours

Ce ne soit pas aussi facile,

J’avance alors d’un pas plus lourd

Mais j’avance tranquille.

Je marche autant que je le puis,

Un désir unique me porte,

Je veux être ce que je suis

Sans me renier. Après, qu’importe ?

                ***

La Sieste.

J’écris ici pour dire peu,

Que dire à l’heure de la sieste

Où les mots cessent d’être lestes

Sous l’assaut d’un soleil fiévreux ?

Voyant la rime qui transpire

Les pieds choisissent le repos,

Tout ce que la strophe désire

C’est d’en terminer au plus tôt.

Comment remplirai-je une page

Dans cet univers somnolent

Où le temps s’écoule si lent

Que je ne connais plus mon âge

Et qu’il pourrait m’avoir coûté

Tout l’espace entre ma naissance

Et l’ultime instant redouté

Pour l’écrire sans assurance.

                ***

La Pièce Claire.

Pas un bruit dans la pièce claire

Où je savoure ce moment ;

Mes livres sur les étagères

Sont alignés tranquillement.

Rien ne m’attend, rien ne me presse,

Dehors, où brasille l’été.

La ville est parée d’allégresse,

La rue fourmille en liberté.  

Chacun apportant sa nuance,

Mil silences règnent ici,

Ma paix n’a pas de souvenance,

Pas de regrets, pas de soucis.

Dehors s’enflamment les façades

Sous un ciel immensément bleu,

Je souris à la cantonade

Comme à mon tapis poussiéreux.

                               ***

Tourment.

Je me livre à des réflexions

Dont la moindre est peu réjouissante :

Je vois ma vie abrutissante

Au-delà de toute expression,

De plus il ne m’en reste guère

Et je n’aurai pas l’occasion –

Comment nourrir quelque illusion ? –

D’en obtenir mieux que naguère

A titre de réparation.

Ce n’est pas, quoique l’on pense,

Que j’en aie fait grande dépense,

Je n’en eus jamais l’intention,

Mais j’ai trop vécu d’insouciance,

Ce qui me reste est sans passion,

Sans goût, sans but, sans expression

Et je l’aborde sans confiance.

                ***

Venise.

A la lagune de Venise

Dans cette lumière indécise

Où la toute première fois

Je la vis comme je la vois,

Hélas, aujourd’hui si loin d’elle.

A tes canaux, à tes venelles

Où les reflets dansent la nuit,

Où dans l’ombre le marbre luit

Tout autour des places désertes,

A toi, l’immense et belle offerte

Au silence de l’abandon,

L’hommage des mots vagabonds.

A toi, Venise, ma maîtresse,

Mon remord et mon allégresse,

Irraisonné mais de plein droit,

Un amour aussi vieux que moi.

                ***

Philosophie.

J’ai beau lire les philosophes,

Je constate à les fréquenter,

Que mon esprit manque d’étoffe

Pour saisir leur réalité.

Ils construisent de beaux systèmes

Qu’ils peuplent de termes brumeux,

J’en suis à reconnaître même

Qu’ils me dépassent tous un peu,

Et trouve beaucoup d’artifice,

A tant de classifications,

Tant de certitudes factices,

Comme tant d’approximations.

Cependant ils refont le monde

D’hypothèse en spéculation :

Leur logique est aussi profonde

Que le sont leurs contradictions.

                ***

Spleen.

Je n’ai pas de raisons d’écrire,

Je suis à court de sentiment,

Le cœur plus sec qu’un vieux sarment,

Sans inspiration pour tout dire.

Le temps passe et je n’attends rien,

Je fais ce que je peux : j’existe,

Sans être gai, sans être triste,

Peut-être qu’ainsi tout est bien.

Dans mon esprit le baromètre

Des émotions est au plus bas,

Bloqué sur l’index « calme plat »,

Comme le ciel à ma fenêtre,

Et le désir au fond de moi,

Mes rêves naviguent, bonasses,

En plein dans la mer des Sargasses ;

Je ferai mieux une autre fois.

                ***

Nocturne I.

Voici la nuit qui s’en vient apaisée,

Clore la pluie et toute la journée

Et mille pas pour tant de va-et-vients

Et mille mots et tant de petits riens.

Une journée autant qu’une existence

Après laquelle aussi naît le silence,

Car chacun parle et puis chacun se tait,

Voici la nuit, l’obscurité, la paix.

Voici l’oubli, voici l’heure des songes,

Le flot obscur que toute errance longe,

Voici la porte au pied de l’horizon

Où l’âme enfin échappe à la raison,

Où le temps meurt, où les lois sont futiles,

Voici la nuit, si belle et si tranquille,

Le monde avant le monde et tous les choix,

Cette ombre enfin qui n’est autre que moi.

                ***

Une tasse de thé,

Ce n’est pas la première,

Ma rime sans compter,

En est très coutumière.

Depuis bien quarante ans

Et sans que je m’en lasse,

C’est sûr en composant,

Je bois encor la tasse…

***

Je m’endors sur mes propres vers,

C’est dire s’ils valent la peine !

Mais je fais de même aux concerts,

Lorsque les exposés s’enchaînent,

Dans les réunions de famille

Qui se prolongent trop le soir,

A deux au pied d’une charmille

Et même devant l’encensoir ;

Alors…

***

Tambours et fifr(es), tambours et fifres,

Un carnaval au pas si lent

Ou les sorcières font les pitres

En grimaçant,

Tambours et fifr(es), au pas si lent

Que l'hiver aura tout le temps

De s'échapper au bout de l'aube

Par la cheminé(e) ou le toit.

Un carnaval en robe fauve,

De chandelles, de diamants noirs,

Qui serpent(e) aux rues de la ville

D'un pas mesuré et docile,

Tambours grondants,

Fifres piaillants

En une foule somnambule

Dont les longues lignes ondulent

Entre les pignons résonnants.

                               ***

La Naissance du Printemps.

C'est l'heure où la lumière baisse,

Dans la grand pièce du salon

Sous ma plume des rimes naissent

Et pas un bruit dans la maison.

Je me suis promené en ville,

Cuivres, tambours et carnaval,

Balai en main, ouvrant le bal,

Les sorcières défilent.

Mais pour le printemps, pas de chance,

Le ciel est gris

Et les masques s'avancent

Entre les gens surpris.

Après-midi de promenade

Avant que de rentrer chez soi

Un samedi maussade

À l'heure où la pénombre croît…

C’est l’heure de jouer les sages

Dans un vieux fauteuil élimé

Qui m’aura fait beaucoup d’usage

Mais que voilà tout abimé.

C’est là, dans la demi-pénombre,

Que naît bien subrepticement,

Au coin de quelque meuble sombre,

Mon vrai Printemps.

                               ***

La Différence.

Oh, que vous êtes donc sérieux,

Jouant à vivre votre vie

Jusqu’à mourir d’en être vieux

Au terme de la comédie.

Un avocat, un président,

Un maître queux et une artiste,

Sont ce qu’ils sont absolument,

D’un bout à l’autre de la piste,

Pas un d’entre eux n’acceptera

De s’imaginer en nuage,

Sans destin et sans apparat,

Gonflé de vent et de passage.

Et moi d’ailleurs, pas plus que vous

Ou alors par intermittence

Comme il est normal chez les fous ;

C’est ce qui fait la différence.

                ***

Mystère.

Mystère à mon goût trop profond,

Que ce qu’on est et se connaître,

S’il est possible à la raison,

Vaut-il vraiment de naître ?

Que de travail, que d’efforts et d’esprit,

Que d’interrogations pour, à vrai dire,

Un but dont je me moque, ayant compris

Que savoir est le pire.

Mon ignorance est le rempart

Puissant d’une bonne conscience

Qui veut un talent bien à part

D’hypocrite patience.

J’ai décidé de me moquer de moi

Et d’accepter que le temps me dévore

Tant pis s’il faut oublier autrefois 

Car cet oubli m’honore.

                ***

Sur le bord de la route (La Panne).

Dans certaines mésaventures

On peut bien maudire le sort,

Se lamenter et pester fort,

Rien n’y fera, la chose est sûre.

Mieux vaut trouver, si c’est l’été,

Un agréable coin à l’ombre

Et sans voir l’avenir si sombre,

Attendre avec sérénité.

D’un incident désagréable

On peut faire un sujet de vers

Et sourire du temps qu’on perd

A composer pareille fable.

Je m’essaye à ce moyen là

En attendant qu’on me secoure,

C’est ainsi que les heures courent

De mes ennuis jusqu’au-delà.

                ***

C’est une Petite Histoire.

Ce soir spécialement m’agacent

La petitesse de mon sort,

D’où vient ma si petite place,

Les petits soucis de mon corps,

Le petit talent de mes rimes,

La petitesse de l’espoir

De jamais connaître les cimes

Et le peu que je peux savoir.

Il faut bien voir les faits en face,

J’ai réussi à tout rater,

Le sachant les heures qui passent

Se passent sans sérénité.

Lorsque je regarde en arrière

Où l’on ne peut pas revenir,

Ni par l’or, ni par la prière,

Je sais bien qu’il  faut m’y tenir.

                ***                                                                     

Moine.

Je me sens moine à ma façon,

Quoique sans plus de religion,

Pour cette façon là de vivre,

Reclus au milieu de mes livres,

A conserver au temps présent

Les lois, les us, les règlements

D’un mode ancien de poésie,

D’autant que ce mode est ma vie.

Puisque me voilà presque vieux,

Je cherche à préserver au mieux

Moins un talent qu’un savoir-faire,

Un artisanat bien précaire.

J’empile, à peu près consciencieux,

De vieux volumes poussiéreux

Où dorment des voix inconnues

Ou parfois trop vite perdues.

Ils sont là pour qui s’en viendra,

Les trouvera et les lira,

Offrant pour l’amour de leurs pages

Son temps et son cœur au passage.

                ***

Dans ces pièces vécut un homme

Qui ne croyait qu’en son passé,

Ainsi chaque chambre était comme

Un coffre où dormaient entassés

Des ors fanés et symboliques,

Mille témoignages glorieux,

Inutiles mais authentiques,

Mille bibelots poussiéreux.

Il vivait dans le crépuscule

Des souvenirs de son bonheur,

Trouvant aujourd’hui ridicule

Et le lendemain sans valeur.

Moi qui connais si bien sa vie,

Je ne sais comment il changea ;

Fut-ce par peur ou par envie,

Par ce qu’un dieu lui révéla,

Par raison ou par lassitude,

Je ne sais pas me l’expliquer,

Mais il changea ses habitudes

Et vit heureux et appliqué.

                ***                                                                     

A NERVAL.

Trois cents francs pour survivre à l’hiver

Et puis mourir de trop les attendre, -

De quelle mort ! –Aller se pendre

Un matin plus que tout autre amer…

Car les vers les plus beaux ne nourrissent,

Ni ne réchauffent qui les écrit,

Le besoin manque souvent d’amis,

Le mauvais sort frappe avec malice.

Si l’été sait ce que dit l’espoir,

C’est l’hiver silencieux qu’on abandonne

Le combat et que cette heure sonne

D’achever faute, ici-bas, d’avoir.

Qui dira ce froid noir qui torture,

A l’aurore alors que l’on voit bien

Qu’il n’est plus qu’une chose de sûre

Cet échec et qu’il ne viendra rien ?

                ***

Poème pour un Importun.

Combien, haussant le col, s’imaginent des aigles

Qui ne sont, tout glorieux, que de gloussants dindons

Et les plus malicieux s’ornant le cul fripon

De parures de paons plumés selon la règle ?

Il en faut plus, je crois, pour créer l’illusion

Qu’appellent de leurs vœux ces sentencieux compères.

Qu’on les prenne au sérieux, voilà ce qu’ils espèrent

Mais c’est peine perdue, on leur voit le croupion.

Que leurs dandinements remplis de suffisance

Nous fassent d’abord rire et non pas nous fâcher,

La sottise, après tout, est un moindre péché

Quand bien même on l’applique avec tant de constance.

Enfin, me direz-vous, vous pensez à quelqu’un ?

Eh oui, que voulez-vous c’est vrai, je le confesse,

Mais ma rime est finie et surtout le temps presse,

Je n’en ai plus assez pour nommer l’importun.

                ***

Rimes d’Eté.

La chaleur monte de la ville,

Roulant ses vagues indociles

Au pied du bureau pénombreux

Où je somnole paresseux.

Un souffle parfois l’accompagne

Au parfum herbu de campagne,

De fleur séchée et d’horizon ;

C’est enfin la belle saison.

Il n’est pas question de bouger,

Ni même de l’envisager,

Mon plaisir à l’ombre s’allonge,

Entre le silence et le songe,

Il n’est pas question de compter

Leur temps aux heures de l’été,

A la douceur de l’insouciance,

Entre sommeil et nonchalance.

                ***

Il était une fois…     

Rêve d'un printemps affolant

Où ton corps mieux qu'une corolle

Dirait le désir et l'extase

Et l'union plus qu'en une phrase

De cette brûlante souplesse,

Amour de perl(e) et de diamant

Pour une graine de tristesse,

Et de ce lointain grondement

Qui parl(e) à la terre d'ivresse

Et d'étoiles au firmament.

Poussière de notre tendresse,

Pour je ne sais quel dénuement,

Ni quelle effloraison rapide

Comm(e) un éclair où se décide

La conscienc(e) avec le tourment.

***

Si je pense à vous,

Au seuil de la nouvelle année,

Je vous mets surtout

Au rang des amours surannées ;

Si je pense à vous.

J'en ai bien le droit,

Vous fuyez, hautaine et muette,

Sans espoir, je crois,

J'irai rire, seul à la fête ;

J'en ai bien le droit.

Oui, car l'on rira,

Je vous le dis, soyez-en sûre

Et l'on oubliera

Grands rêves et vieilles blessures,

Oui, car l'on rira.

Au douzième coup,

Le seul fait d'y penser m'enchante,

Je tordrai le cou

De tout ce que pour vous je chante,

Au douzième coup.

                ***

Aube d'eau claire et de printemps

Au sortir des draps où se froisse

La nuit tiède qui parfois ment.

Voici que les heures s'accroissent

De lumière et de sentiments,

De joie et de gaieté nouvelle

Qu'aucune ombre ne nous défend

Et dans chaque instant je décèle

Tout juste audible, mais présent,

Comme l'écho lointain d'un rire.

Hier il en était autrement

Combien de jours ont été pires ?

Mon plaisir est un frôlement

Où la paix et la certitude

Dansent en faisant le serment

D'une moisson sans inquiétude.

                               ***

Un triolet comme autrefois,

Te souvient-il de cette époque ?

Le temps était moins à l'étroit,

Un triolet comme autrefois.

Des portes du palais d'un roi

Aux fissures d'une bicoque,

Un triolet comme autrefois,

Te souvient-il de cette époque ?

                               ***

Prenez ce que je dis,

Prenez et comprenez.

Ce fut une passion

La seule qui vous pousse

Vous traîne et vous emporte.

Ce fut, car elle est morte ;

La mémoire m'est douce,

Amère en même temps,

Cruelle tout autant

Et combien inutile.

Laissez les feuilles du printemps

Et la rose d'automne,

L'aventure et le vent,

L'amour qu'on arraisonne.

Laissez c'est inutile,

L'amour féal d'un homme lige

Ou bien celui d'un conquérant,

Et maintenant la nuit

Qu'aucune aube ne suit.

Un temps pour chaque chose,

Le poète se tait

Pour que ses mots reposent

En paix.

***

Il faut du temps pour abdiquer

La douceur des amours anciennes

Dont la fin ne peut s’expliquer,

Quelque heurt dont on se souvienne.

Il faut du temps pour délaisser

L’espérance faite folie

De pouvoir tout recommencer

Par quelque grand tour de magie.

Il faut du temps pour oublier

Le bonheur d’une compagnie

Dont on croyait, émerveillé,

Qu’il durerait toute une vie.

Je crois qu’il en faut tellement

Que la tâche est presque impossible

Et que je mourrai sûrement

Avant son terme imprévisible.

                ***                                                                     

C'est affreux comme le temps passe,

Je fus son amant et voici

Qu'il m'a fallu perdre ma place,

Je ne suis plus que son mari.

Non, ce n'est pas la même chose,

Ce n'est pas moins, c'est différent

Pourtant quand le premier s'expose

Que fait le second ? Il attend.

Le premier rêve de voyage,

D'amour, d'eau fraîche et d'absolu

Et le second fait le ménage,

Fait l'amour et n'en parle plus,

Le premier espère et se cache,

Le second ronfle dans son lit,

Le premier bâtit ou arrache,

Le second dans son bureau lit.

                               ***

Dans la maison des routes closes

Au grand jardin planté de roses

Il n'y aura que vous et moi,

Antan, jadis et autrefois.

Mais sur l'horizon de passage,

Quatre-saisons d'un paysage

Et puis des souvenirs gigognes,

Parfums anciens d'eau de Cologne,

De savons  à la rose thé.

Ces noms et ces mots emportés,

Tout un ciel avec sa lumière

Et la vie à notre manière,

Comme un dimanche en ses atours

Un peu plus souvent qu'à son tour,

Qui le voudra verra en somme

Il y a là ce que nous sommes.

                               ***

Ce sera le premier anniversaire

Qu'il me faudra fêter sans toi

Mais fêter est-il nécessaire ?

Je dis que non, il n'y a plus de quoi.

Tout a changé, je ne retrouve rien,

Je me perds dans un monde étrange

En cet incessant va-et-vient

Des jours heureux aux lendemains de fange.

Et puis, il n'y a plus rien à glaner,

Aux belles heures révolues

Va succéder, sans s’étonner,

La nuit sur cette misère étendue,

Avant l'oubli qu'offre seul le tombeau

Au moins comme un voile pudique

Masquant ce que le sort me vaut

De pleurs et qui n'est même pas unique.                           

                               ***

Quel amour vécut de raison ?

Si telle en était l'habitude

On n'en ferait pas de chansons,

J'ai du moins cette certitude.

Et du nôtre que dira-t-on ?

Mi paillettes et bure

Haute-contre ou bien baryton,

Il fera curieuse figure.

                ***

Mirabeau.

Je n'ai pas de pont Mirabeau,

A la rigueur, un pont sur l'Aar

Le long d'une rue sans lumière.

Mes amours ne sont pas si beaux

Que l'étaient ceux d'Apollinaire

Et je suis loin du pont des Arts.

Cette histoire est un  peu  sommaire,

Les ponts y ont bien trop de part,

L'amour y rime en porte à faux.

Oubliez-la donc, je préfère

Et je la reprendrai plus tard

Si je m’en souviens comme il faut.

                ***

Déception partagée.

Vous voulez que je vous achète

Moi qui ne sais pas posséder

Et n’en fit jamais qu’à sa tête

Afin de mieux dilapider.

Vous voulez que je vous  séduise

Lorsque l’amour ne m'est plus rien,

Tout cela n'est pas à ma guise,

Finissons là cet entretien !

                ***                                      

Et Toi.

Une fenêtre en pleine nuit

Qu'éclaire une lampe électrique,

Un souvenir d'angoisse

Et toi.

L'ombre partout si méthodique

Et la peine qui suit

Son éternel retour.

La mémoire qui pèse

Et la chaleur qui poisse

De torrides étés

Qui n'ont servi à rien,

L'angoisse trop fidèle

Sur les ruines des heures

Et toi.

                ***

Au vent.

Plus rien n'a d'importance

Que le souffle du vent

Qui parle d'abondance

Et puis s'enfuit content.

Bourrasque de tempête

Ou refrain seulement

Il y va de conquêtes

Ou bien d'apaisement,

De contes et légendes

Ou de raisonnement,

D'horizons qui s'étendent

Ou de l'instant présent.

Il s'agit de l'automne,

Il s'agit du printemps,

De vous, - je vous étonne ?-

Et moi certainement.

                ***

Nocturne II.

Veillant fort avant dans la nuit,

Comme j'en avais l'habitude,

J'ai mesuré ma solitude

A l'aune du temps qui s'enfuit.

Sans prononcer une parole,

J'ai compté tous mes souvenirs

Sans chercher à les retenir,

Je crois qu'il vaut mieux qu'ils s'envolent.

Ils meurent comme vous mourrez,

Comme ils s'en vont ainsi je passe,

En somme le monde nous chasse,

C'est aussi bien, vous le verrez.

                ***

Il est bien difficile d'écrire

Que dirais-je de plus ?

La solitude est pauvre de sourire,

Mais non de sentiments.

Je regarde la rue :

Le monde et le temps passent à côté de moi :

Moi je n'en ai, au plus, qu'une portion congrue.

Nous aurions pu faire bien mieux.

Il y avait tant de possible

Et tant de temps en tant de lieux,

Que la chute est risible

Et l’échec peu glorieux.

                ***                                                                     

Le long du quai où l'automne s'endort

Les marronniers penchent sur l'eau

L'octobre roux de leurs feuilles passées.

C'est un beau jour malgré le sort

Dont les bienfaits se sont lassés ;

N'ai-je pas fait tout ce qu'il faut ?

Je songe en marchant à pas lent

À nos rencontres fugitives,

C'étaient une plage en plein vent,

Dans une gare une étreinte furtive,

Trois pas ensemble au bord d'une rivière,

Dans un transept l'éclat d'une verrière...

Nous avons rêvé tous les deux.

La ville en automne est si belle

Où je m'en vais,

Évoquant un visage,

Une voix qui se tait,

Un amour de passage.

                ***

Je vous ai tant aimée… 

J’ai tant écrit pour vous, je vous ai tant aimée

Et j’ai tant espéré, hélas, en pure perte…

Je regarde, pensif, une rose fanée,

Mais le soleil décline et l’allée est déserte.

Mes rêves, mes efforts, mes espoirs et mes vers

Auront servi l’amour pendant ces huit années,

Vous en souvenez-vous à l’heure où tout se perd ?

Les serments d’autrefois sont partis en fumée.

Vous ne reviendrez pas, vous ne le pouvez plus,

Vous avez trop changé et chaque jour me blesse,

Vous n’êtes plus la même et j’ai trop attendu,

Et vous avez renié nos plus belles promesses.

Allons, ç’en est ainsi, l’Automne qui revient

Emporte nos amours sous l’or des feuilles mortes

Où  s’effacent nos pas sur des chemins anciens,

Voici  venir la nuit, je referme la porte.

                ***

Au bois de Vincennes.

Un beau soleil éclaire l’or

Des parcs où la saison décline,

J’écris des amours orphelines

En des jours aussi doux qu’alors.

C’est le souvenir qui m’amène

Aux sentiers du bois de Vincennes.

Chaque arbre s’ornait de joyaux

Qui flamboyaient dans la lumière

Et dans cette forêt altière

Notre amour était sans défaut,

Il commençait, qu’on le comprenne,

En Automne au bois de Vincennes.

Je nous revois, main dans la main,

Heureux comme on ne l’est qu’en rêve,

Quand le monde alentour fait trêve,

Marchant au désert des chemins,

D’autres aujourd’hui qui les prennent,

Vont s’aimer au bois de Vincennes.

Mon Aimée, j’écris de ma peine,

Le temps a gagné cet assaut.

Que d’eau sous les ponts de la Seine,

Qui ne sont pas tous Mirabeau,

A coulé sans que nous ramène

Notre amour jamais à Vincennes.

                ***

Soleil d'un midi de printemps

Qui brille en vain

Je n'ai pas grand chose à te dire.

Voudrais tu qu'en vers je soupire

De ne pas pouvoir profiter

Du trois fois rien de liberté

Que ton invitation suppose ?

Il y a longtemps que la chose

Ne compte plus vraiment,

Je vis ici et maintenant

Tant pis si ce n'est qu'un bureau

Loin du fleuve et loin du coteau

Dans un immeuble d'un quartier

Qui m'a déjà presque oublié.

                ***

Lorsqu'il le faut il n'y a rien,

Et quand tu viens,

Est-ce encore la peine ?

Ce n'est pas qu'attendre me gêne,

Mais à quoi bon ?

L'amour est enfant de bohème,

Voilà qui nous donne le ton,

Mais pour autant, mais tout de même

Est-ce vraiment une raison

Pour faire tout à contre temps

Quand ce n'est pas tout le contraire ?

Je crois avoir connu des vents

Plus constants et moins téméraires

Et qui, quoiqu'au fond aériens,

Savaient garder les pieds sur terre,

S'ils n'étaient pas des plus conscients,

Je te l'apprends et le maintiens,

Ils ne soufflaient qu'à bon escient.

                ***

Depuis que tu n'es plus présente

Chaque fenêtre se lamente

De ne plus croiser ton regard,

La maison pleure ton départ

Et je m'en vais de pièce en pièce

Leur rappelant sans cesse

Le bonheur d'être deux.

Depuis, nous habitons à trois,

La tristesse, ma solitude et moi.

                ***

La chanson n'est pas douce,

Mon cœur ne l'était pas non plus,

La tristesse persiste,

Il n'est pas si mal d'être triste,

C'est au moins ce que j'en conclus.

On dirait bien dehors

Que les feuilles repoussent,

Bon Dieu, Seigneur, coquin de sort,

Le printemps nous revient,

À défaut de l'amour, l'envie,

Pauvres de nous, chienne de vie,

Je ne sais ce qui me retient...

Je ne sais ce qui me retient ,

Je ne sais ce qui vous convient,

J'ai fait et dit tant de bêtises...

Entendrez-vous celles que prise

Le cœur naïf des collégiens ?

Celles des amoureux transis

Qui sont, je crois, de tous les âges ?

Les perverses, les luxurieuses,

Et les simplettes de passage

Qui mériteraient des lazzi ?

Vous le savez -quelle importance ?-

Don Juan finit mal,

Qui n'avait pas moins de constance

Pourtant qu'un autre mâle.

                ***

A la première nuit de juin

Je pris congé de ma tristesse

En y mettant beaucoup de soin,

A la première nuit de juin.

Je m’enfuis en tournant le coin

Avec un soupir d’allégresse :

A la première nuit de juin,

Je pris congé de ma tristesse.

                ***

Hier et aujourd’hui.  (I)

Où donc est celle que j’aimais ?

Vaine question, nul ne le sait,

Elle vit, captive, sans doute,

Dans quelque royaume sans route

Auquel les mots n’accèdent pas.

L’amour se perd juste au-delà

De son impalpable frontière,

Il n’est promesses, ni prières

Qui  l’en fasse enfin revenir ;

Il n’en reste que souvenirs.

Demeuré seul dans l’ignorance,

J’égrène l’ancienne espérance

Au gré de jours indifférents

De soleil, de pluie et de vent,

C’est le même amour qui m’emmène

Aux quatre saisons de ma peine.

                ***

Hier et aujourd’hui.  (II)

J’aimais, il y a bien longtemps,

La plus belle, la nonpareille,

La fleur de toutes les  merveilles

Qui maintenant s’effeuille au vent.

Où donc  es-tu, la plus aimée

Comme la plus amère aussi,

Mon seul amour et mon souci

De tant d’heures abandonnées ?

L’automne chante avec raison

Ces souvenirs d’une autre vie,

L’hiver change la symphonie

En requiem, en oraison.

J’aimais alors et j’aime encore,

Mais le temps des amours est loin,

Rentrez le blé, rentrez le foin,

Il n’est plus de fleurs pour éclore.

                ***

Incertitude.

Je suis ici pour vous attendre,

Ne sachant pas si vous viendrez ;

Vous savez que pour entreprendre

Il n’est pas besoin d’espérer.

Notre amour vit dans la misère,

Il est cause de vos tourments.

Je crois vos souffrances sincères

Et je vous aime éperdument.

Vous vous affirmez incomprise

Mais ne me dites plus un mot

Que vos gestes ne contredisent

Entièrement tout aussitôt.

Je vous dois beaucoup d’injustice

Que je supporte vaillamment,

Aimant jusqu’à mon sacrifice

Je vous le pardonne aisément.

                ***

EPILOGUE.

Mes mots, mes goûts, ce que je suis

Sont dépassés et j’en déduis

Que je dois apparaître étrange

Mais je m’en accommode et puis

Comment voulez-vous que je change ?

J’ai du descendre un jour du train,

Mon soir n’a plus de lendemain

Dont ce monde ci tienne compte,

Rien à tenter qui ne soit vain ;

Pourquoi devrais-je en avoir honte ?

Je poursuivrai comme je peux,

Comme je dois, comme je veux ;

Il me plaît d’être un phénomène

Pour moi tout seul (c’est assez peu),

Croyez-vous que cela me gêne ?

Mes mots, mes goûts, ce que je suis

Sont dépassés mais je poursuis.

                ***