Chanson du Bout de l'An.

D’un pas pressé ou d’un pas lent

Nous arrivons au bout de l’an

Où le même espoir nous emmène,

D’un pas pressé ou d’un pas lent

Les jours s’en vont en longue chaîne,

Ils sont de douceur ou de peine

Et quelques-uns d’amour violent ;

Nous nous en souvenons à peine

En arrivant au bout de l’an.

Un peu paillasse sur la scène,

Je ne sais trop quoi autrement,

De peu de joie en grande gêne

Il faut bien vivre et le voulant

Pourtant (volonté vaine)

Que de regrets et tellement

Qu’on s’en étonne. Aussi comprenne

Qui le pourra. Moi, je me mens.

Que le flot commun vous entraîne,

Le même temps coule en nos veines,

Qui s’en soucie énormément ?

Chacun sa coupe vide ou pleine:

D’un pas pressé ou d’un pas lent

Nous arrivons au bout de l’an.

                   ***

Ma République de Papier.

Grandes pièces d’ombres empreintes

D’un univers en demi-teintes

Que j’ai nommé sans sourciller :

Ma République de Papier,

Papier des pages qui font vivre

Mes mots et papier de mes livres,

L’étagère suit le rayon

Et chaque jour est un brouillon.

Je vis un peu dans la poussière

Mais le matin, dans la lumière,

Elle danse sans s’arrêter

Bien au-delà des jours d’été.

Je vis un peu hors des coutumes

Des mœurs et des passions qu’allument

Les grandes affaires du temps

Mais, voyez-vous, je vis content.

                  ***

 

La Sentinelle.

L’extrême fin d’après-midi,

L’hiver s’habille d’or fané

Dont le faible éclat se dédit

Au pied des ombres quand, peiné,

Le jour trop court cède la place

Au cerne bleu du crépuscule.

Passants, dites-moi qui vous chasse ?

Dites-moi ce qui vous accule

A rentrer si vite chez vous ?

Du froid, de l’ombre ou du repas,

(Mais peut-être n’est-ce pas tout)

Lequel hâte le plus vos pas ?

Je me dis quand je vous regarde

Qu’on doit quelque part vous attendre ;

Tant mieux pour vous, moi je ne garde

Au cœur aucun souvenir tendre.

L’attendriez-vous d’un soldat,

D’un mercenaire dont l’emploi

Est de veiller sans autre état

D’âme que cette unique loi ?

                    ***

 

Le Comptable.

Le sévère Vieillard qui compte nos instants

Ne les compte jamais de semblable manière :

Quand ils nous sont très doux, ils durent peu de temps,

Quand ils nous sont cruels, ils n’ont pas de frontières.

Aux rivières des jours qui nous sont incertains,

Nos larmes sont de crue et nos rires d’étiage,

Et chacun, malgré tout, le dernier pas atteint,

N’entame qu’à regret son tout dernier voyage.

                                        ***

 

Volupté.

Le temps qui coule en gouttes de pluie,

Trottoirs luisants et toits de suie,

Et bruisse en ruisseaux, dit l’automne

Mais dites-moi qui s’en étonne ?

A pas pressés ceux qui s’en vont

Ne disent pas – je crois – « rêvons »

Puisqu’ils s’en vont à pas pressés,

A reculons, déjà lassés

Dans ce temps d’automne maussade

Aux interminables façades,

De rue obscure en rue obscure,

Vers un destin dont ils n’ont cure,

Puisqu’ils s’en vont et moi seul, non,

Qui rêve à ma fenêtre un nom

De tendresse et d’or et d’été,

De joie, d’amour, de volupté.

                          ***