Hôtel de la Vie-Avant.

 

 

Ils traversent tous les matins

En arpentant leurs habitudes,

Ils n’ont pas changé d’attitude,

Leur regard n’est pas plus éteint.

Trouvent-ils que la vie est belle

Tant que l’on peut dire : « moi, je » ?

Liberté de polichinelles

Qu’on manipule comme on veut.

 

L’automne suit ses feuilles mortes,

Ses nuages suivent le vent,

A l’hôtel de la Vie-Avant

Était une serveuse accorte

Le pain doré de nos moissons

Et le vin des belles années ;

Eux mangeront un pain de son

Dans leurs vignes abandonnées.

 

C’est ainsi que passe le temps,

C’est ainsi que changent les choses ;

Que l’on soit le chêne ou la rose

On ne choisit pas son moment.

 

                               ***

Le paresseux.

 

Le brouillard, ce matin, met l’horizon

Guère plus loin que le bord du balcon ;

Le monde est aussi gris que les façades

Grises dans ce jour gris, froid et maussade.

 

Je vais laisser à de plus délurés

Le soin de ranimer le feu sacré,

Pour moi, devant un pareil paysage,

Mon lit vaut mieux que tous les bavardages.

 

Très bon courage aux fantômes qu’on voit

Glisser, pressés, je ne sais trop pourquoi,

Sur les trottoirs d’une ville incertaine

Et qui semblent autant d’âmes en peine.

 

A moi, dans ce demi-jour assassin,

Mon édredon avec mon traversin,

Mon oreiller et puis mes couvertures

Et à qui le voudra : « bonne aventure ! »

 

                ***       

Soir d'hiver.

 

 

 

C’était un soir d’hiver, d’un hiver blanc,

Je sais, il n’y en a plus tellement,

La ville refermait sur elle-même

Un crépuscule à la fois sombre et blême

Et tout semblait soudain et à la  fois

Banal et triste, indifférent et froid,

Le rideau peint du décor d’une scène

Sans lendemain dans un théâtre en peine.

Un soir du dernier mois au bout de l’an,

Vide à se demander où sont les gens

Ou si la fin du monde est survenue

Sans que votre âme ait été prévenue

Suffisamment à temps, comme il se doit,

Pour se remettre à Dieu et à la Foi,

C’était un soir humide et famélique,

La ville refermait sur elle-même

Ses toits lointains et ses rues incertaines

Et je rentrai chez moi mélancolique…

 

                               ***