Cet été.

L’été s’achève doucement

Au gré des nuages qui passent,

Les jours ne laissent pas de traces,

A peine a-t-on vécu l’instant

Que demain chasse maintenant.

 

Rougissez d’être aussi volages,

Mes heures et mes agréments

Qui l’êtes plus que des amants

Les goûts autant que les orages;

Ô, vous saisons, rougissez-en.

 

Qu’avez-vous fait de vos promesses,

Qu’avez-vous fait de vos moments ?

Comme pour ceux qui vont s’aimant,

Ce sont de bien courtes ivresses,

De bien éphémères présents.

 

Un peu d’encre sur une page,

Des mots à la couleur du temps

Éternellement de passage

Comme nos amours mal contents

Et comme toujours les nuages.

 

 

Parler.

 

 

 

 Parlons de peu, parlons de rien,

Du vent, des nuages, des pierres,

Des chemins et de leur poussière,

Parlons de peu mais parlons bien.

 

Parlons d'amour et de tristesse,

De voyages, de souvenirs,

De joies sans doute et de désirs,

Parlons-en bien car le temps presse.

 

Parlons car le monde qui vient

Se moque des vers inutiles,

La vie et la mort sont futiles,

Parlons de peu, parlons de rien.

 

Un pays imaginaire.

 

C'est un jour qui n'existe pas

Dans un pays imaginaire;

C'est assez curieux mais là-bas

Je crois que je pourrais me plaire.

Un ciel de nuages bourrus,

Des bois frissonnant de flammèches

Flamboyantes où le vent prêche

L'Automne en tous sens parcouru.

Là-bas ondulent des collines

Où l'herbe folle pousse dru,

De-ci, de-là, le long d'un rû,

Un chemin changeant se dessine...

 

A l'heure des rêves reclus

La chaleur de l'âtre s'impose

Où somnolent, entre autres choses,

Beaucoup de celles qui m'ont plu.

 

Ce que les yeux embrassent

Dit l'étape et le voyageur, 

L'errance autant que la ferveur

Et qu'au moins là-bas j'ai ma place

Vent du Sud.

Du Sud un grand vent s’époumone

Et sur les toits d’ombre et de nuit

Un ciel de nuages s’enfuit

Dont le galop pressé résonne

Par les carrefours endormis.

Je me réveille à son passage

Comme on accueille ses amis

Ou comme on reçoit un présage ;

Qu’aucun d’entre vous ne s’étonne

Si d’un coup d’aile je le suis.

                               ***       

Feuilles d'automne.

Je vois accourir les nuages

Sur l’horizon des temps prochains ;

J’entends monter depuis demain

Comme une rumeur d’un autre âge.

Du haut de la plus haute tour

N'a-t-on pas la meilleure vue ?

Il est des cécités voulues

Et beaucoup d’aveugles de cour…

Ce mois voit la fin de l’automne

Dont les ors jonchent le pavé

Si ces feuilles, au vent levé,

Volent partout, qui s’en étonne ?

L’hiver est un seigneur hautain

Qui se moque des feuilles mortes,

Elles doivent, devant sa porte,

Pourrir car tel est leur destin.

Lui qui se promène en carrosse

Ignore la boue des chemins,

Qu’on peut fort bien mourir de faim

Et qu’il est des printemps précoces…

                               ***