Des mots.

 

 

Où sont les vers de Baudelaire,

Ceux de Verlaine et de Rimbaud,

Ceux de Madame Deshoulières

Ou ceux de Jean-Ogier Gombaut ?

De Marc Papillon de Lasphrise,

De Nerval et de Heredia ?

Où sont chapelles comme églises

Qui tiraient à hue et à dia

Sur les chemins de poésie ?

Où sont les grands et les petits,

La rigueur et la fantaisie,

Les orfrois et les confettis,

Le rosier emprès les orties

Et le vinaigre et l’ambroisie,

Le vacarme et le vent coulis ?

Où donc est la Belle Cordière ?

Où sont Théophile de Viau,

Villon et la Belle Heaumière,

Où sont Rutebeuf et Hugo,

Aragon et Apollinaire,

Où sont tout simplement les mots ?

 

La chambre vide.

 

Quand je suis revenu ici

J’ai aéré la chambre vide

Où dormait le parfum ranci

De mes sentiments invalides

Et des grands élans d’autrefois.

J’ai épousseté la poussière

Aussi, bien sûr, comme il se doit,

Mais à vrai dire, pourquoi faire ?

J’ai vu l’armoire et le lit clos

Sur le secret d’heures dernières

Qui font aussi partie du lot.

Le découvrir ? Quelle chimère

Et pour quoi faire ?

 

 

Mille secrets.

 

A chaque nuit, mille secrets

Qu’à peine une fois l’on devine,

Rêves heureux, chagrins qu’on tait,

A chaque nuit, mille secrets.

 

C’est l’heure où chacun se connaît,

Où chacun s’aime ou s’assassine ;

A chaque nuit, mille secrets

Qu’à peine une fois l’on devine.