Il reste encor, par-ci, par-là,
Sur la berge d’une rivière
Un bout de chemin qui s’en va,
Brodé d’ombres et de lumière,
Vers ces mirages amoureux
Que chacun ressasse sans cesse.
C’est si drôle, il en faut si peu,
Un saule pleureur, ô tristesse
Convenue, on se prête au jeu.
Comme les souvenirs renaissent
Vite et nos espoirs à l’unisson.
Peut-on croire à, ce que l’on souhaite ?
Et que, même, demain permette
Tout ce pour quoi hier a dit non ?
Comme le cœur parfois s’entête…
En septembre qu’adviendra-t-il ?
Dans ce labyrinthe où se croisent,
-Privés d’Ariane et de son fil-
Tous les chemins, qui donc pavoise
De ne comprendre ni savoir ?
J’en sais autant que le grand chêne
Quant à ce qui va nous échoir ;
Ce n’est pas lui que cela gêne,
Il pousse devant ma maison
Depuis cent ans sans état d’âme
Répétant ses quatre saisons,
Et pour nos bonheurs et nos drames
Il les oublie et n’en sait rien avant.
Il a cependant bien en tête
-Ses feuilles traduisent le vent-
Qu’adviendra-t-il prochainement
Au mois des jours qui raccourcissent,
De la gloire de l’or qui ment,
Au mois des amours qui finissent,
Des testaments
Et des prémices ?
I.
C’est, à l’heure du crépuscule,
Une rose au bord du chemin ;
Dans un rêve fait en commun.
C’est toujours le même jardin
Où nos amours se dissimulent
Dans un rêve fait en commun
Et à l’heure du crépuscule.
II.
C’est attendrissant mais enfin
C’est peut-être un peu ridicule
Et le terme du jour atteint
C’est attendrissant mais enfin…
Un grand amour, un temps défunt
Et un poème minuscule,
C’est attendrissant mais enfin
C’est peut-être un peu ridicule.
III.
Le but est-il jamais atteint
-Car tout amour est funambule- ?
Quand l’âge arrive à ses confins,
Dieu seul sait ce qu’il dissimule
De poussière et conciliabules
Mais ce jour, mon amour, s’éteint
Tu vois, dans un beau crépuscule.
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