Dans une minuscule église
Il s’élève un chant grégorien.
Cela ne vous rappelle rien ?
Vous oubliez à votre guise ;
Je ne sais pas en faire autant.
Et dans cette campagne grise
Un hiver de neige et de bise
Promettait un joli printemps…
Depuis alors combien d’années ?
Je crois que c’était un « Salve[1] »,
Rituel de complies[2] sonnées,
Là-bas, comme vous le savez.
A l’écho des notes anciennes
Répond le silence aujourd’hui
Et pour les siècles qui s’en viennent
Quand le chant, en moi, se poursuit…
Il reste encor, par-ci, par-là,
Sur la berge d’une rivière
Un bout de chemin qui s’en va,
Brodé d’ombres et de lumière,
Vers ces mirages amoureux
Que chacun ressasse sans cesse.
C’est si drôle, il en faut si peu,
Un saule pleureur, ô tristesse
Convenue, on se prête au jeu.
Comme les souvenirs renaissent
Vite et nos espoirs à l’unisson.
Peut-on croire à, ce que l’on souhaite ?
Et que, même, demain permette
Tout ce pour quoi hier a dit non ?
Comme le cœur parfois s’entête…
En septembre qu’adviendra-t-il ?
Dans ce labyrinthe où se croisent,
-Privés d’Ariane et de son fil-
Tous les chemins, qui donc pavoise
De ne comprendre ni savoir ?
J’en sais autant que le grand chêne
Quant à ce qui va nous échoir ;
Ce n’est pas lui que cela gêne,
Il pousse devant ma maison
Depuis cent ans sans état d’âme
Répétant ses quatre saisons,
Et pour nos bonheurs et nos drames
Il les oublie et n’en sait rien avant.
Il a cependant bien en tête
-Ses feuilles traduisent le vent-
Qu’adviendra-t-il prochainement
Au mois des jours qui raccourcissent,
De la gloire de l’or qui ment,
Au mois des amours qui finissent,
Des testaments
Et des prémices ?
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