La rose est un symbole,
On en fait des poèmes
Dont chaque mot s’envole
Au souffle d’un « je t’aime ».
Des poèmes pour elles
Comme autrefois.
« Elles », c’est toi,
L’unique parmi celles
Qu’ici l’on voit.
Et qui le sait mieux que la rose,
La rose qui, si tu m’en crois,
Pourrait t’en dire bien des choses
Si nous nous retrouvions tous trois.
Mais j’écris de la rose
Comme j’écris de toi :
Au loin. Pour quelle cause ?
Le destin me l’impose
Ce n’était pas mon choix.
Des deux peut-on vouloir ne faire qu’un ?
On dit que oui mais c’est déraisonnable
A regarder ce qu’on voit d’un chacun.
Des deux peut-on vouloir ne faire qu’un ?
Va-t-on, liant Perette à Charles-Quint,
Bien s’étonner que ce soit dommageable ?
Des deux peut-on vouloir ne faire qu’un ?
On dit que oui mais c’est déraisonnable.
L’herbe des prés
A la fin de l’été
Jaunit
Et les prés font un grand tapis
Couleur de foin et de regrets tranquilles,
Mélancoliques et sereins,
La forêt a vieilli
Et le bleu du ciel a déteint.
Une ronce en ombre chinoise,
Un vieux chêne dans la lumière,
Demain, aujourd’hui, hier…
Aux chemins qui se croisent,
Aux ombres des saisons,
Des amours
Et, au fond,
Aux retours,
Même s’ils sont amers,
Ces vers.
Il était tôt, il se fait tard,
Je ne sais pas dit le renard,
Je ne sais plus a dit le loup,
Et moi je ne sais rien du tout.
Qui donc a vu la tourterelle
Qui voletait chaque matin ?
Qui donc a vu sur le chemin
Se promener gaiement la belle ?
Il était tôt, il se fait tard,
Je ne sais pas dit le renard.
La tourterelle était joyeuse,
La belle ne l’était pas moins ;
On entendait leur chant de loin
Dessus la route poussiéreuse.
Je ne sais plus a dit le loup,
Et moi je ne sais rien du tout.
Elles chantaient à l’aventure
Et le printemps faisait les chœurs,
Ce chant chacun le sait par cœur,
Vous comme moi, je vous l’assure.
Il était tôt, il se fait tard,
Je ne sais pas dit le renard,
Je ne sais plus a dit le loup,
Et moi je ne sais rien du tout.
Savez-vous pour qui chantaient celles
Qui s’en allaient de grand matin ?
On sait bien quand avril s’éteint
Pour qui chantent les demoiselles.
Il était tôt, il se fait tard,
Je ne sais pas dit le renard.
Lorsque avril meurt et que mai vient
Tourterelles comme pucelles
Chantent pour leurs amours nouvelles
Des chants qui ressemblent au mien.
Je ne sais plus a dit le loup,
Et moi je ne sais rien du tout.
Mais les voilà déjà passées,
Je regarde un chemin désert,
Leur chant s’éloigne et puis se perd
Et je me perds en mes pensées.
Il était tôt, il se fait tard,
Je ne sais pas dit le renard,
Je ne sais plus a dit le loup,
Et moi je ne sais rien du tout.
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