Même décor, même musique
Où j’accroche, sans y penser,
Dans cette vie à sens unique,
Les mêmes fragments de passé.
Quand le silence se faufile
C’est comme une espèce de froid
Qui l’accompagne et puis, fragile,
Ce récit qui n’a qu’une voix.
Qui dit « récit » prononce « Histoire ».
Je fus, j’étais, je ne suis plus
Et je me tais, à quoi bon croire
Les rêves dont est exclu ?
Hier emporte, quand on le chasse,
Un poids égal de lendemains,
Je demeure à la même place
Comme font aussi les défunts.
Comment combler ces heures vides
Dans l’attente de rien du tout ?
Mon ignorance me décide :
J’écris des rimes bouche-trous.
Ah, si j’avais une maîtresse
Ou si je savais tricoter !...
Faute de mieux je dois sans cesse
User de mots pour exister.
C’est ainsi que naissent les contes,
Les contes à dormir debout
Et des poèmes, j’en ai honte,
Qu’on ne lit jamais jusqu’au bout.
Moi, le premier, je vous l’avoue
Car ils sont le fruit de l’ennui
Avec lequel, ici, je joue
Aussi mal ou bien que je puis.
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