Mon Soleil.

Musée de l’œuvre Notre-Dame - Strasbourg.

Mon soleil est près du couchant

Et sa lumière diminue

Mais si sa chaleur s’atténue

Elle suffit,  en s’approchant,

A réchauffer les cœurs perdus

Que réunit la même errance

Et qui connaissent la souffrance

De n’être jamais entendus.

Est-ce Râ, le soleil de Thèbes ?

Est-ce Phoebus, est-ce Apollon ?

Demain son char, ses étalons

Iront se noyer dans l’Erèbe ;

Profite donc quand tu le peux

Car le temps fuit à tire d’aile,

Nul soleil sur les asphodèles

Dans le jardin des bienheureux.

                 ***

 

En Attendant le Train.

Un thé près d’une gare dans Paris,

Un jour tout en demi-teintes de gris.

Dehors de l’autre côté de la vitre

Passent les gens d’un film sans titre,

Des visages à qui jeter soudain,

Sans espoir, un coup d’œil sans lendemain,

Leurs vies et leurs destins que j’imagine,

Fresque du temps qui sans fin se dessine

Qui se reprend et qui s’efface enfin

Dans cette vie au-delà de la vitre

A travers laquelle, en attendant mon train

Je vois le ciel et le reflet d’un pitre.

                       ***

Une Nuit à Rêver.

Une nuit douce,

Il en est quelquefois,

Une nuit à rêver

De grands champs égarés

Sous une lune rousse,

De villages tranquilles,

D’étoiles scintillantes

Sur l’arête des toits,

Une nuit si profonde,

Sombre et si envoûtante

Qu’on ne voudrait pour rien au monde

Dormir enfin.

               ***

Je.

Il y a déjà cinquante ans

Que le Seigneur m’a fait poète,

Joueurs de rimes et amant

Des mots en peine ou bien en fête

Dont j’use à chaque heure du jour

Pour dire parfois ma colère

Pour dire surtout mon amour

Sans intéresser et sans plaire.

C’est qu’au royaume des rosiers

Je suis au mieux la pâquerette,

Une fleur qu’on peut oublier,

Plus rustique aussi que coquette

Et qui ne sert pas aux bouquets ;

Rien qu’un poète de rencontre

Dont le talent s’écrit « caquet »

Comme ces lignes le démontrent.

Si mon œuvre est de peu de poids,

Pardonnez aux Muses sylvestres

Dont j’ai toujours suivi les lois,

A mon inspiration rupestre

Comme aux divinités agrestes

Et aux ondines des ruisseaux

Qui ne furent jamais de reste

Pour me suggérer mes tableaux.

Je suis un poète herbager,

Guère élégiaque mais rustique,

Quelquefois même potager,

Qui sans avoir de sel attique

Vous offre à boire et à manger.

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Refleurir.

Nouveaux printemps et vieux chemins,

A vieil arbre, nouveau feuillage.

Que dit ce texte sibyllin ?

Nouveaux printemps et vieux chemins…

Que l’espoir s’appelle « demain »

Et qu’il refleurit à tout âge :

Nouveaux printemps et vieux chemins,

A vieil arbre, nouveau feuillage.

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