L'image d'un chemin.

 

Que trouve-t-on ici ? L'image d'un chemin,

Les uns l'appellent "Hier" et les autres "Demain",

C'est vraiment très curieux car on n'y voit personne.

Le médite qui veut quant à moi j'abandonne.

La pierre sèche d'un muret

Trace une voie à petits traits

Dans l'odeur verte des prairies;

Ne faut-il pas que l'on sourie

Du grand boucage en bouquets blancs

Et de la luzule des champs,

Du bleu de roi des germandrées,

De la pourpre des centaurées

Qui dansent au vent doucement

Sans plus de "pourquoi ?" ni "comment ?"

Et d'un chemin qui n'ambitionne

De n'être qu'un ruban rugueux

Aussi terre à terre qu'il peut ?

Suivez un bon conseil: oubliez tout le reste

Et l'espérance autant que la chanson de geste !

Note: le grand boucage, la luzule, la germandrée et la centaurée sont des fleurs des champs.

Dehors, dedans.

 

 

 

Le soleil était-il de la partie ?

Sur le chemin, je crois, oui, plus ou moins,

Mais de retour -par quelle fantaisie ?-

Dans ma maison je n’en retrouve point.

 

L’été, dehors, se mâtine d’automne

Mais au foyer règne déjà l’hiver

Et la nuit tombe, il n’y a plus personne ;

Je me souviens des bois tissés de vert,

 

D’un soleil jeune au désir de caresse,

De la douceur du murmure du vent,

D’un arc-en-ciel en guise de promesse ;

Je m’en souviens, j’y repense souvent.

 

Je sais encore, hélas, bien d’autres choses,

Dehors, déjà, l’été touche à sa fin,

Il me redit ce que dure la rose

Et qu’en hiver on la désire en vain.

 

                        ***

Pessimiste.

Les terres sont désertes

Et les arbres sont morts,

Chaque heure est une perte,

Rien n’apaise le sort .

L’étang a des vagues muettes

Et la couleur du plomb,

Trois corbeaux et quelques mouettes

Se partagent seuls l’horizon,

Sur les clochers la bise

Grince sa dérision…

Et si d’aucuns vous disent :

« Ce sont là des visions

Ce cauchemar de paysage

Est dans l’esprit de l’écrivain »,

Je vous dis, moi, que c’est l’image

Simplement de vos lendemains.

                               ***

Avis.

Le vent qui souffle me rappelle

Tels jours passés ou à venir ;

Quand hier et demain s’entremêlent

Quelle est la route où se tenir ?

Il n’y a pas de sens au monde,

Féconde est l’haleine des mots

Comme la rime en sa faconde ;

Le pouvoir est l’affaire des sots.              

Pour se distinguer de la foule

Courre celui qui veut courir,

Il est, sur la grève, la houle

Qu’aucun siècle ne peut tarir,

La vague devance la vague

Sans parvenir beaucoup plus loin

Mais de la vague c’est le soin

Tandis que le coureur divague.

Pas plus prophète que devin

Le vent qui souffle me rappelle

Qu’on a beau faire c’est en vain

Mais la chose n’est pas nouvelle.

                               ***