Même décor, même musique
Où j’accroche, sans y penser,
Dans cette vie à sens unique,
Les mêmes fragments de passé.
Quand le silence se faufile
C’est comme une espèce de froid
Qui l’accompagne et puis, fragile,
Ce récit qui n’a qu’une voix.
Qui dit « récit » prononce « Histoire ».
Je fus, j’étais, je ne suis plus
Et je me tais, à quoi bon croire
Les rêves dont est exclu ?
Hier emporte, quand on le chasse,
Un poids égal de lendemains,
Je demeure à la même place
Comme font aussi les défunts.
Au bord de la route de terre
Qui court sous un ciel nuageux,
Le chaume d’une ferme un peu
Dix-septième hollandais austère
Dans un coin de Flandre oublié.
Un long jour d’été se termine
Dans ce tableau dont j’imagine
Que le peintre est David Téniers
Le Jeune, et partout les feuillages,
Lourds de tons verts et mordorés
Disent le repos désiré
D’une heure paisible et sans âge.
Il fait bon s’arrêter ainsi,
Avant la fin de son voyage,
Pour, au détour d’un paysage,
Goûter un instant infini…
Dépêche-toi, dépêche-toi
Avant que la cloche ne sonne !
On ne sait, ni toi ni personne,
S’il faut compter en jours, en mois
-Ecrirai-je le mot « années » ? –
Ce que la Parque doit filer.
Ma plume, éternelle étonnée,
Il faut courir ou mieux : voler.
Que cette époque ou non s’y prête,
Que nous importe en vérité ?
La dernière monture est prête,
Elle attend de nous emporter,
Ne perd plus aucune minute,
Nous savons bien qu’en cette lutte
- Tous deux bavards, est-ce un défaut ? –
Nous n’aurons pas le dernier mot.
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