Quatre Mouettes.

Quatre mouettes sur un quai

Perchées dessus une rambarde,

Ce matin l’automne est bien frais,

Je ne crois pas que l’Hiver tarde.

L’eau du bassin est d’un gris noir,

Vient à passer une péniche,

Herbe sèche et terrain en friche,

Il fera nuit plus tôt ce soir.

Quatre mouettes toutes blanches,

Bois vermoulus et fer rouillé,

Et puis deux ombres qui se penchent

Sur des reflets éparpillés.

Les feuilles mortes des platanes

Qu’on entend bruire sous ses pieds,

Vague chant en guise d’arcane

Que l’Automne vient psalmodier

Et que du haut du ciel ponctue

Le répons plaintif d’un oiseau,

L’aile largement étendue,

Comme l’Hiver planant sur l’eau,

Disent les heures désolées

Sur le pavé d’un quai désert,

Quatre mouettes envolées

Et quelque chose qui se perd.

Comme le monde semble vide

Mais tu le sais, toi que j’attends,

Brume froide et pavés humides,

Automne, Hiver, Eté, Printemps.

Combien s’en moquent les mouettes,

Comme s’en moquent, je le sais,

Les gouttières, les girouettes

Et peut-être toi qui te tais.

Que ce flot coule où bon lui semble,

Mes rêves vont où je m’en vais,

J’ai vu dans ce miroir qui tremble

Quatre mouettes sur un quai.

                               ***

Chanson de la fin août.

Aux trottoirs poussiéreux, aux platanes ternis,

Chaude, la nuit s’englue en l’été qui finit.

Le troupeau des maisons à fenêtres ouvertes

En espérant le vent quémande en pure perte,

La ville en sommeillant a l’air d’un animal

Que son rêve agité poursuit et qui dort mal.

Aux trottoirs poussiéreux, aux platanes ternis,

Chaude, la nuit s’englue en l’été qui finit.

Les voitures, là-bas, le long de l’avenue,

Forment toujours une chenille mal venue

Qui ronge le silence alentour de la nuit

Et qu’on ne sait trop quoi avidement conduit.

Aux trottoirs poussiéreux, aux platanes ternis,

Chaude, la nuit s’englue en l’été qui finit.

Et tous les promeneurs ont la parole haute

Et le pas languissant ; les heures côte à côte,

Tissent à l’unisson l’ombre avec la chaleur

Où des phares vont mettre une étrange pâleur.

Aux trottoirs poussiéreux, aux platanes ternis,

Chaude, la nuit s’englue en l’été qui finit.

Les toits s’endorment las en conjuguant leurs masses

Aux grands arbres des parcs où nul soupir ne passe

Qui ferait espérer en prenant les devants

Un souffle de fraîcheur apporté par le vent.

Aux trottoirs poussiéreux, aux platanes ternis,

Chaude, la nuit s’englue en l’été qui finit.

Minuit est en chemin et les tramways s’espacent,

La lente et lourde nuit s’allonge et se prélasse,

On ne voit plus personne ou peut-être très loin

Un pinceau lumineux qui se perd au rond-point.

La flèche cathédrale en douze coups unis

A rendu son verdict, le mois d’août est fini.

                                ***

Le poète loqueteux - In memoriam.

C’est un vieux poète fané,

Loin de Nerval ou de Verlaine,

Que ses médiocrités entraînent

En fantôme à peine étonné

A se faufiler dans la ville

Pour y balbutier ses versets.

Il chantonne à voix de fausset

De tristes strophes volubiles

Le long des quais brumeux et gris

Au lever des aubes désertes,

Et les soirs venteux il disserte

Le long des trottoirs assombris.

Ses vers sans valeur et sans âge

Ne disent rien ou bien si peu,

Il est le rimeur loqueteux

D’un vague refrain de passage.

                               ***       

"Histoire comme chat."

Un chat très noir s’en va tout seul

A pas feutrés dans la nuit tiède ;

Avec l’ombre qui le précède

Et les nuages pour linceul,

Le jour s’enterre sans façon

Et le chat noir part à la chasse.

Monté sur de longues échasses

Pour aller loin, les polissons,

Des projets tournent dans ma tête ;

Le chat marche avec précaution

Vers on ne sait quelle passion

Et les lampadaires projettent

Une pitoyable clarté

Aux reflets de mauvais augure

Sur les toits rangés des voitures

Dans la chaleur d’un soir d’été.

Le chat noir prudemment se glisse

De pare-choc en pare-choc ;

Pourrions-nous faire un peu de troc ?

Échanger un instant nos vices ?

Moi j’irais chasser le mulot

Ou la souris, saine entreprise,

- La nuit elles sont toutes grises –

Et versifier serait son lot.

Hélas, le chat n’est pas poète

Et le poète n’est pas chat,

Ma plume rêve d’entrechats

Et le chat peut-être de couette.

                               ***                       

Au camp.

Dans le ciel noir, combien d’étoiles ?

Il règne un silence profond,

La lune brille sous son voile

D’ivoire ancien, j’écris du fond

D’un camp de soldats en Bourgogne.

Sans l’avoir voulu je suis là,

Que l’on s’amuse ou que l’on grogne

Il faut prendre ce que l’on a.

                               ***