Renaître.

  

C’est une route quelque part

Qui ne dit plus rien à personne,

Une image prise au hasard

Dans la mémoire qui s’étonne.

 

Ce beau ciel dit la liberté

A grand renfort de mots-nuages

Que les champs soulignent d’été

Et tous en chœur parlent voyage.

 

Une colline tout au bout

Et quelques maisons d’un village,

Est-ce, en voiture avec vous,

L’amour en plus du paysage ?

 

J’y pense et je me dis que si,

Que cependant et que peut-être,

Qu’une belle rime est « renaître »…

Pourquoi donc suis-je encore assis ?

 

Parler.

 

 

 

 Parlons de peu, parlons de rien,

Du vent, des nuages, des pierres,

Des chemins et de leur poussière,

Parlons de peu mais parlons bien.

 

Parlons d'amour et de tristesse,

De voyages, de souvenirs,

De joies sans doute et de désirs,

Parlons-en bien car le temps presse.

 

Parlons car le monde qui vient

Se moque des vers inutiles,

La vie et la mort sont futiles,

Parlons de peu, parlons de rien.

 

Les marcheurs.

Il faut partir au point du jour,

Partir avec ce qui commence,

C’est l’heure où l’on croit à sa chance,

Où les chemins sont les plus courts.

Et toutes les saisons se valent,

Qu’il fasse gris, qu’il fasse beau

Et que l’on s’en aille en manteau

Ou les pieds chaussés de sandales,

Dans l’air, quelle que soit la saison,

Il flotte comme un sortilège,

Quelque chose qui vous allège

Le cœur du poids de la raison.

Et vous marchez à bonne allure

Pour quitter plus rapidement

Ce sol natal comme un ciment

Qui, dit-on, colle à nos chaussures.

Allez : routes, chemins, sentiers,

A travers champs si nécessaire,

Le nez au vent, joyeux, altiers,

Sans souci de l’itinéraire !

                               ***

Pluvieux.

(Chapelle St-Sébastien - Dambach - Alsace.)

La campagne ruisselle, grise

D’averses aux vitres du train,

D’une folle impatience éprise,

Très inutile, je le crains ;

Mon but n’a pas cette importance,

Le temps ne me fait pas défaut,

Je me moque de la distance,

Je ne me perds plus en travaux.

Sur la fenêtre sans constance

L’horizon s’écoule en ruisseaux,

En cascades intermittentes

Entrelaçant leurs écheveaux

Et la course qui s’accélère

Vers son but fixé de longtemps

Me fait sourire et ce d’autant

Que j’aime à jamais le contraire.

                               ***