C'est un pays dans la grisaille
D'un automne où l'hiver menace,
Un pays triste que tenaillent
Son rêve et l'espoir qui s'effacent.
Il pleut sur les chemins de France
Où le mauvais temps tourne en rond,
Qui sait aux heures d'ignorance
Si nos beaux étés reviendront.
Les bois ont perdu leur feuillage,
Cet hiver là s'annonce long,
La feuille d'or meurt au passage,
Il ne reste qu'un ciel de plomb.
Sur les sillons, matins et soirs,
Il souffle un vent sinistre et froid,
Le même court sur les trottoirs
Qui ne vaut guère mieux je crois.
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