A Deux Pas de la Préfecture.

« Solitude ton nom

Se grave en feuilles mortes

Au pied de chaque tronc

Et, mots d’une autre sorte,

En rides sur mon front.

Dos voûté de l’attente

A la fin d’un matin

Dont les heures sont lentes,

Ban public et jardin,

C’est peu ; je m’en contente. »

Je ne sais ton souci

Moi, le passant qui passe

Mais qui regarde aussi

Et ces paroles lasses

Que je te prête ainsi

Sont celles que m’assure,

Pour toi, mon intuition,

A deux pas de la préfecture

Où tant de déceptions

Et tant d’espoirs murmurent…                

             ***

Les Arbres de Novembre.

La tempête de ce matin

Nous a volé toutes nos feuilles,

L’émeraude et l’or du jardin,

Et les rubis que l’on y cueille ;

Nous voici, pauvres, en hiver.

Un grand vent  nous fit cette injure ;

Nos bois ne se vendraient pas chers

Ayant perdu toute parure,

Toute couleur, toute beauté,

Toute ampleur et toute élégance.

Un grand vent nous a tout ôté,

Vestes, chapeaux, galons et ganses ;

Au gré du temps nous n’avons plus,

Solitaires dessous les nues,

Que la dentelle qui conclut

L’entrelacs de nos branches nues.

                               ***        

L'Heure d'Hiver.

Le soir tombe à quatre heures trente

Et je vais fermer les volets,

Pauvre jour dont on se contente ;

Le soir tombe à quatre heures trente.

C’est l’ombre grise et l’heure absente,

La ville et le monde sont laids ;

Le soir tombe à quatre heures trente

Et je vais fermer les volets.

                               ***

Grisaille.

Douce froidure grise

D’automnes citadins

Semblable à la douceur

Des froids matins d’église

Dont les notes sont sœurs

De leurs grisailles indécises

- En quel regret adamantin ? -,

Trottoirs pavés de feuilles mortes

Où l’asphalte humide entreluit

- Teintes de toutes sortes

Sur fond de nuit -,

Carrefour ballet d’essuie-glaces

Dans les voitures spectateurs,

Et la lumière lasse

Comme celui qui meurt...

Ce n’est rien d’autre qu’un matin

Et, comme il est de mise,

La douce froideur grise

De ces automnes citadins.

                               ***

Petite Musique de Nuit.

Petite musique de nuit

Pour bercer l’angoisse et la veille,

Aigre couplet de mes ennuis

Dont chaque note fait merveille

Pour accompagner mes soucis,

Petite musique têtue

Qui sans fin déambule ici,

Ligne mélodique ténue,

Accord tristement obstiné

Contrepoint de ma nostalgie,

Refrain jamais abandonné

De ma vieille mélancolie,

Je pourrais t’inventer par cœur,

Sans me tromper, note après note,

Moi le public et moi l’auteur

A l’attention lasse et dévote.

                               ***

Ombres d'Hiver.

Milieu d’après-midi très sombre,

On s’achemine vers l’hiver,

Les jours passent comme des ombres

Qui ne parlent qu’à mots couverts.

Au carrefour, une ambulance,

Novembre est proche de sa fin ;

Ce qui finit, ce qui commence

Et nous restons sur notre faim…

Les feux rouges se réfléchissent

De loin en loin sur les trottoirs

Humides où lentement flétrissent

Les feuilles en robe du soir.

Comme il est court ce crépuscule

Dont, sous mon regard de passant,

Les derniers reflets se bousculent

Le long des quais en s’effaçant.

                               ***