De ses bottes à son chapeau
En passant par son grand manteau,
Le vent vêtu d’un gris de pluie
Court après la saison enfuie
Pour la prier de lui laisser
Un rayon de soleil glacé
Pour son épingle cravate.
Il court en vain, je le constate,
Quoique on l’entende tempêter
Il lui faudra se contenter
D’un reflet d’ardoise mouillée
Sur une écharpe dépouillée
Et presque austère de brouillard,
D’ombres et de matins blafards.
***
Le vent s’est remis à souffler
Qui balaye les feuilles,
Qui balaye les jours ;
Les amours que l’on cueille
Ne durent pas toujours.
La quiétude non plus,
Le bonheur moins encore,
Il pleut comme il a plu,
Comme il pleuvra encore
Et ces vers bien connus
Qu’un souvenir m’apporte,
Sans doute me sont dus ,
Que Rutebeuf fit de la sorte :
Sur le seuil de ma porte
Le vent s’est remis à souffler.
***
Le vent fraîchit au crépuscule,
Les hirondelles ne sont plus
Là-haut, que des points minuscules
Sur l’or d’un nuage entrevu.
La nuit s’en vient dans l’ombre grise
Sous les troncs silencieux,
Une nuit encore indécise
A l’heure où l’on fait ses adieux.
Je ne parle pas de tristesse
Mais d’un étrange sentiment
Où se mêlent une caresse
Et l’aigreur d’un souffle de vent.
***
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