Givre et brouillard un beau matin
A la façon très coutumière
De tant de grands hivers lointains ;
Givre et brouillard un beau matin.
N’y manque guère qu’un lutin,
Bon connaisseur en la matière
De naissance comme d’instinct ;
L’heure en est pourtant coutumière…
Aux franges d’un brouillard sans fin
Aux franges d’un brouillard sans fin.
Qui passe en agitant la main
En réponse bien ordonnée
Aux salutations décharnées
Des arbres au bord du chemin ?
Arpentant cette matinée
Qui se laisse à peine entrevoir,
Un promeneur vêtu de noir
A l’allure déterminée,
De nulle part jusqu’aux confins
D’une aussi vague destinée,
Aux franges d’un brouillard sans fin
Que celle, au ciel abandonnée,
Des arbres bordant ce chemin.
Quinze jours froids, quinze jours gris
A parcourir triste et contrit,
L’ennui des heures qui défilent
A ce carrefour de la ville.
Rôle muet trop bien appris,
Sans talent comme sans esprit,
Dans une saison immobile ;
La pièce, à jouer, est facile.
C’est toujours le même décor,
Tentures, poussière et bois mort
Des cadres sillonnés de rides,
Divans grincheux et chaises vides,
Où se tient l’interprète -moi-
De « l’Hiver », la pièce en trois mois
Où l’acteur jouera la patience
Dont l’auteur a fait une science.
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