Le kiosque à musique.

J’attends le crépuscule assis sur un vieux banc

Près d’un kiosque à musique où courent les enfants;

Le soleil fait flamber au travers des pétales

D’étonnantes couleurs sur le fond d’ocre pâle

De quelque allée ombreuse où le soir à son pas

Accompagne mon rêve et ne se presse pas.

J’ai, d’un trait de crayon, biffé la vaine esquisse

Qui ne me convient pas et l’obscurité glisse

Au pied des troncs puissants et sous les frondaisons

Où s’éteint la lumière en l’or de la saison;

Je regarde là-bas le passant qui chemine,

Et la feuille à mes pieds où l’hiver se dessine.

                               ***

La plume-rouet.

La plume-rouet qui dévide

Le trop maigre écheveau du temps

Court plus vite qu’au vent ne ride

La surface du proche étang.

Comment alentir l’intrépide

Et brève course de l’instant ?

Aux chevaux on met une bride,

Aux bateaux, ancre et cabestan.

Pour le freiner – qu’on s’y décide –

Que mettre au rouage inquiétant :

La plume-rouet qui dévide

Le trop maigre écheveau du temps ?

La poussière d’un cœur content,

Le buvard d’un printemps languide,

La tâche d’un rêve inconstant,

Tout le mieux auquel on prétend,

La promesse des chrysalides,

L’espérance au vol hésitant,

Tout le sable des Pyramides,

Les pavés du Paris d’antan ?

Dites-moi quel joug intimide

Ce mécanisme impénitent :

La plume-rouet qui dévide

Le trop maigre écheveau du temps ?

                               ***

Transposition de la "Chanson" CXXXXVI (146) du "Canzoniere" de Pétrarque (1304-1374).

(Chapiteau, musée du palais des Doges - Venise.)

Que la foudre, Avignon, vienne te consumer,

Toi, qui jouis de te montrer si malfaisante

Et d’appauvrir le monde et de vivre méchante,

Toi qui prends tout, laissant les autres affamés !

Le mal couve en tes murs et tu es le foyer

De mille trahisons, un nid de sycophantes[1],

D’ivrognes patentés, de goinfres, de bacchantes[2]

Où les excès de la luxure sont choyés.

Tes filles vont danser au bras de tes vieillards

Où Belzébuth se tient, amenant pour sa part

Les miroirs vaniteux, les soufflets et la flamme.

Puisses-tu, n’ayant plus bientôt ni feu, ni lieu,

Vivre dans les buissons, déchaussée, nue, infâme

Pour que ta puanteur monte enfin jusqu’à Dieu !

                               ***                                                                     

Transposition réalisée à partir de la canzone 146 du Canzoniere de François Pétrarque, NRF -Collection Poésie/Gallimard.  1983. P. 130.

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[1] Sycophante : délateur professionnel dans la Grèce antique.

[2] Bacchante : à l’origine, une femme qui célèbre les mystères de Dionysos-Bacchus, le dieu du vin, cérémonies empreintes d’une certaine licence, par extension femme dévergondée.

Berceuse.

Et maintenant une berceuse,

Tout juste un murmure très doux,

Une mélodie, insoucieuse,

Quelques mots un peu fourre-tout

Qu’outrepasse un demi-sourire,

Un refrain en forme d’envoi

Où la nuit sereine se mire,

Un apaisement à mi-voix

Dont les syllabes se chuchotent

Pendant que les heures s’en vont

Qu’au loin une horloge tricote.

Une berceuse seulement

En lentes notes qui s’égrènent

Et si douces obscurément,

Reprises sans cesse et sereines,

Une berceuse maintenant.

                                ***        

Derniers Moments...

(St-Malo.)

Vient un moment où ce qui fuyait ralentit,

Le temps d’abord, annonçant l’heure qui termine,

Le temps surtout auquel on n’a pas consenti

Dont le proche néant aisément se devine,

Et l’amour qu’on avait qui s’arrête avec vous,

En mesurant soudain sa parfaite impuissance,

Combien dans un instant il sera loin de tout,

Frappé de souvenir, une ombre en déshérence

Et combien ce qu’il est ne peut déjà plus rien…

Raison et déraison, toutes les deux coupables,

Inutiles de même et qui le savent bien,

Et toutes ces erreurs, foule si lamentable,

Obscurément offerte à ce dernier regard ;

Ne connaissez-vous donc aucun mot qui console ?

Si vous pouviez savoir ce que c’est que « trop tard »

Et combien le silence est la pire parole !

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