En jours, en mois.

 

Dépêche-toi, dépêche-toi

Avant que la cloche ne sonne !

On ne sait, ni toi ni personne,

S’il faut compter en jours, en mois

-Ecrirai-je le mot « années » ? –

Ce que la Parque doit filer.

Ma plume, éternelle étonnée,

Il faut courir ou mieux : voler.

Que cette époque ou non s’y prête,

Que nous importe en vérité ?

La dernière monture est prête,

Elle attend de nous emporter,

Ne perd plus aucune minute,

Nous savons bien qu’en cette lutte

- Tous deux bavards, est-ce un défaut ? –

Nous n’aurons pas le dernier mot.

 

Un petit mot.

 

 

Écrire un petit mot cela ne coûte rien,

Je le fais volontiers mais à qui l’écrirais-je ?

Je pourrais y parler de tout ce qui me vient

A l’esprit aujourd’hui, mais à qui l’enverrais-je ?

 

J’écrivais volontiers, je crois qu’on me lisait

Avec plaisir. Il est passé le temps des lettres,

Et puis la nuit s’en vient et la nuit on se tait…

Comme Marot « Ah, si je pouvais deux fois naître » !

 

De quoi suis-je vraiment en train de vous parler ?

D’amour, comme faisait ce guilleret poète ?

Des regrets bien connus des roses d’un été ?

Voire d’une illusion ou serait-ce une dette ?

 

Mais à quoi bon chercher ? Pourquoi se tourmenter ?

C’est un accès fiévreux, c’est un trop plein de plume,

Le besoin qu’un cabot a de se raconter,

Sur un temps dépassé des réflexions posthumes.

 

Les efforts de la plume.

 

Courre ma plume après ses mots,

Le temps courra toujours plus vite.

Qui me ressemble s’en irrite

En déplorant les mêmes maux,

 

Nous sommes du même hameau

Où quelques rimailleurs s’abritent ;

Courre ma plume après ses mots…

 

Ils sont comme un vol d’étourneaux,

Qu’on les semonce ou les invite

Rien n’y fait mais on les tient quitte,

Ce sont d’ennuyeux animaux.

Courre ma plume après ses mots,

Le temps courra toujours plus vite.