Le kiosque à musique.

Un kiosque à l’aube de septembre

Où danse l’été mélodie,

Au point du jour tout or naît ambre

Au front des ombres désunies.

Des platanes majestueux

Il s’échappe un vol de corbeaux,

Il danse un été vaporeux

Mais que les corbeaux chantent faux !

Matin gris d’une longue allée

Qui se refuse aux promeneurs,

Aux pieds d’un kiosque mausolée

Ce gravier rouge où la nuit meurt,

Un été déjà nostalgie,

Corneilles, freux, choucas, corbeaux,

En bandes jamais assagies,

Et cette brume au fil de l’eau,

Comme les feuilles seront belles

Et pourtant moins que nos printemps ;

Êtes-vous pêche ou mirabelle ?

Moi je rêve aux douceurs d’antan.

Aux marches du kiosque à musique

Je vois une ronde d’enfants,

L’été s’enfuit mélancolique ;

Pourquoi ce regard triomphant ?

                               ***

Le kiosque à musique.

J’attends le crépuscule assis sur un vieux banc

Près d’un kiosque à musique où courent les enfants;

Le soleil fait flamber au travers des pétales

D’étonnantes couleurs sur le fond d’ocre pâle

De quelque allée ombreuse où le soir à son pas

Accompagne mon rêve et ne se presse pas.

J’ai, d’un trait de crayon, biffé la vaine esquisse

Qui ne me convient pas et l’obscurité glisse

Au pied des troncs puissants et sous les frondaisons

Où s’éteint la lumière en l’or de la saison;

Je regarde là-bas le passant qui chemine,

Et la feuille à mes pieds où l’hiver se dessine.

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