Le mauvais livre.

Dans l’ombre noire d’un sapin,

Au soir qui vient par les allées,

Je lis un de ces livres pleins

De bavardage et de fumée.

Un livre qui passe le temps

Mais qui n’a pas de caractère,

Ce qui n’importe pas vraiment

A l’heure où manque la lumière...

Moire et nuances de l’instant

Que déclinent ces lourds feuillages,

Une placette en s’endormant

Ou l’arête d’un mur sans âge,

La douceur du soir lentement

Alanguit le parc et la ville

Et je me console aisément

De fermer ce livre inutile.

                               ***  
     

Au calme.

(Le lac de Côme - Italie.)

J’aime le calme et le silence,

Quand le temps cesse de couler,

Quand le rêve a toute licence

De poursuivre son vol ailé,

L’heure où le monde enfin se tait

Pour renaître désert et vide,

Abandonné, enfin tranquille,

Tout semblable au miroir d’un lac

Qu’aucun souffle ne ride,

Où la forêt revient en ville,

Exhaler sa senteur humide

Et vous fait songer au voyage

Sur des chemins enténébrés,

Les nuits où l’argent des nuages

Glisse, lent, autour de la lune

Quand l’inépuisable ressac

Berce le long sommeil des dunes.

                               ***   
    

Le jaloux du crépuscule.

C’est l’heure où les nuages roses

Virent très lentement au gris

Dans le ciel de nacre où s’écrit

La fin du jour, où toutes choses

S’éloignent si paisiblement.

Sur les carreaux d’une fenêtre

Un ultime scintillement,

Adieu, sans vouloir le paraître,

D’un jour rempli de souvenirs

Si tranquillement minuscules…

Calme bonheur des crépuscules

Que l’ombre arrive à retenir

Aux quatre coins de cette pièce

Où, le livre sur les genoux,

Souriant, le cœur en liesse,

Vous goûtez l’instant en jaloux.

Plus de soucis, plus de querelles,

Plus d’incertitudes nouvelles,

D’agitations ou de discours :

Rien que ce calme au bout du jour.

                               ***