Le vieux conteur persan.

(Plafond hispano-mauresque XVe siècle. Château de Villandry - Touraine.)

Les mots comme des perles de hasard

Et le poème, un fil de part en part,

Secours pour guider celui qui voyage

Et qui n’arrivera parfois que tard.      

Quant au compositeur, c’est l’écrivain,

Le scribe, un vieil ami dont c’est la part

Que d’écrire ces mots et de t’attendre

Sans montrer jamais la moindre  impatience

Ni la moindre colère non plus, car :

Il est le père et tous ceux qui le lisent,

Ses enfants, vont et viennent à leur guise.

Les mots, la tournure et la rime,

Autant de ponts pour tout autant d’abîmes

Mais le dernier qui donc le bâtira ?

J’ai fait le mieux, tu feras le sublime,

L’héritier doit surmonter l’héritage

Puis à son tour il payera sa dîme

Au sable des jours qu’essaime le vent

Comme à tout ce qui ronge et lèse et brime.

Tu le feras, mon fils, comme j’ai fait

Pour toi, car le même amour nous anime :

Tu sais que quelque part, en te lisant,

Ton successeur marche dès à présent.

Mon fils, ton descendant, tout comme toi,

Des mêmes mots a fait le même choix ;

Il ne craint pas la longue route

Où le serpent guette comme autrefois,

Pas plus que la montagne ou le désert.

Les vers n’auront jamais ni murs, ni toits,

Tout ce qu’ils ont, mon fils, c’est l’horizon ;

Je te le lègue, il nourrira ta foi,

Chacun de nous fut, reste ou bien sera

Maillon de cette chaîne : notre loi.

                               ***