Une heure.

Belle, je vous le dis, j’ai l’esprit fatigué,

Mon corps ne vaut pas mieux, tous deux sont à la peine

Et je ne vois pas où ce destin-là m’emmène,

Car il est des torrents dont nul ne sait le gué.

Et pourtant, me voici, comme un arbre élagué

Du fardeau trop pesant des branches qui le gênent,

Sentant la sève enfin monter en chaque veine,

Et le fleuve à son pied à nouveau l’irriguer.

Tout cela parce que je vous ai vue une heure,

Et que le temps passé, le plaisir m’en demeure ;

Qu’ajouter à cela qui ne soit deviné ?

Ma foi, vous le savez, et je me dis qu’importe

Si ces sentiments là sont un peu surannés,

Je goûte cependant le plaisir qu’ils m’apportent.

                               ***

L'arbre aux papillons.

Devant un « arbre à papillons »

Je souris à ma propre enfance,

A ce jardin où nous jouions

Devant un « arbre à papillons.

Ma grand-mère inventait des noms,

Je m’en souviens parfois par chance,

Ainsi de « l’arbre à papillons »

Où me sourit ma propre enfance.

Car c’est ainsi qu’elle appelait

Ce que « lilas d’été » l’on nomme

Ou « Buddleia » si je voulais

Paraître savant chez les hommes.

En grappes de fleurs à foison,

-Celles d’alors étaient violettes-

Puisque nombreux ils y volettent,

C’était donc « l’arbre à papillons ».

                               ***

La Vieille Alliance.

Ces vers aux échos des forêts,

Par les halliers et les guérets

Au nom d’une très vieille alliance,

De joies en durable confiance,

Chaque jour en chaque saison,

De branche nue en frondaisons

Entre les arbres unanimes

Et moi faiseur de vieilles rimes.

Pour l’orme, le chêne et le pin,

Pour le saule et l’aubépin,

Pour le cyprès, l’if et le hêtre,

Le charme et l’érable peut-être,

Pour le peuplier, le bouleau,

Le prunellier et le sureau

Et pour le platane,  ces strophes

Qui de légendes ont l’étoffe.

Au nom d’antiques libertés,

D’édits perdus et de traités,

D’espoir sans doute et de patience,

Au nom d’une très vieille alliance.

                               ***        

Un vieux chêne.

Les bois touffus ont tant vieilli

Qu’il n’y reste plus qu’un vieux chêne

Entouré d’un maigre taillis

Que ce vieillard étonne et gêne.

Le chant de son feuillage au vent

Ne leur dit rien ; ils ne comprennent

Plus les mots dont on usait avant,

Les mots des hêtres et des frênes,

Des mélèzes, des grands sapins,

Des confidences de la brise,

Ni des rumeurs dans les lointains

Dont quelque tempête se grise.

Les bois chantaient à l’unisson

La même harmonieuse mesure

Mais qu’attendre de ces buissons

Bons à couvrir quelque masure,

Lequel en premier dit : « cessons ! » ?

Le vieux chêne rêve et chantonne

Pour lui tout seul une chanson

Dont quelques arbustes s’étonnent.

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