De l'automne à l'hiver.

Ce qui s’en vient, ce qui s’en va,

C’est l’automne mélancolique

Des feuilles d’or qu’on voyait là,

L’hiver qui fait ses premiers pas,

Le silence au lieu de musique

Dont la neige donne le la ;

C’est dans la ville que voilà

Ce qui s’en vient, ce qui s’en va.

 

Votre main.

La paix en la ville déserte,

Un bel automne au bord de l’eau

Où la rive demeure verte

Ni plus ni moins qu’il ne le faut.

 

Que de mains tendues aux doigts d’or

Et pas une qui me retienne 

Mais la vôtre manque à la mienne,

Me manque toujours et encore.

 

Le long des quais un promeneur,

Un promeneur qui s’imagine

Que l’amour revient et demeure

Quand on l’écrit ou le dessine.

 

Les feuilles mortes au pavé,

Sur les secrets d’amours anciennes

-Qui voudrais-tu qui s’en souvienne ?-

Sont autant de mains refermées.

 

La ville s’est bâtie d’absence

Sur un fond d’octobre au jardin ;

Je m’en vais seul et en silence,

Vous ne me donnez plus la main.

 

 

D'outre-passé.

 

 

 

Il souffle un vent d’outre-passé,

Je le connais en dilettante,

Il répondait à mon attente

Au pays dont on m’a chassé.

 

Il n’était jamais si pressé

Qu’il ne me parle ou ne m’enchante ;

Il souffle un vent d’outre-passé.

 

De tout ce qui s’est effacé

-Que la mémoire est inconstante-

Ma rime se tient pour contente,

Ce soir, qu’il m’en raconte assez :

Il souffle un vent d’outre-passé,

Je le connais en dilettante.