Les Arbres de Novembre.

La tempête de ce matin

Nous a volé toutes nos feuilles,

L’émeraude et l’or du jardin,

Et les rubis que l’on y cueille ;

Nous voici, pauvres, en hiver.

Un grand vent  nous fit cette injure ;

Nos bois ne se vendraient pas chers

Ayant perdu toute parure,

Toute couleur, toute beauté,

Toute ampleur et toute élégance.

Un grand vent nous a tout ôté,

Vestes, chapeaux, galons et ganses ;

Au gré du temps nous n’avons plus,

Solitaires dessous les nues,

Que la dentelle qui conclut

L’entrelacs de nos branches nues.

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