Celles à venir.

Branches parmi les troncs et rameaux et brindilles,

Nudité, canevas, c’est comme il vous plaira,

Afin que le saphir et l’émeraude y brille,

La trame du tissus qu’un Printemps tissera.

Sous l’ardoise du ciel où l’Hiver s’effiloche,

La dentelle d’un deuil, rien de plus pour l’instant,

Pour grise qu’elle soit, sur la toile du temps,

Un camaïeu de bruns de la rouille à la roche,

Et l’ombre de Décembre où les matins fléchissent

Tôt vers le crépuscule et la tranquillité,

Projets élaborés, patience à pas comptés,

Heures d’entre les murs, uniformes et lisses ;

Celles qui disent peu prédisent encor moins,

Langueur de toute absence à tout repos propice

Et celles à venir qui cependant s’immiscent

Dans le vague dessin des grands arbres au loin…

                               ***

Quelle heure est-il ?

Chaque heure porte un nom lointain,

Un nom pour nommer une image

Dans le registre du Destin ;

Est-ce l’exercice d’un sage ?

Sans doute pas mais on nourrit,

Aux temps présents, vaille que vaille,

Son cœur autant que son esprit ;

A tout le moins on y travaille.

Cette heure-ci se nomme  « Jeux »,

Cette heure-là c’est « Amourettes »,

La suivante est « Discours de peu »

Et la dernière  « Je m’arrête ».

                               ***        

Une heure.

Belle, je vous le dis, j’ai l’esprit fatigué,

Mon corps ne vaut pas mieux, tous deux sont à la peine

Et je ne vois pas où ce destin-là m’emmène,

Car il est des torrents dont nul ne sait le gué.

Et pourtant, me voici, comme un arbre élagué

Du fardeau trop pesant des branches qui le gênent,

Sentant la sève enfin monter en chaque veine,

Et le fleuve à son pied à nouveau l’irriguer.

Tout cela parce que je vous ai vue une heure,

Et que le temps passé, le plaisir m’en demeure ;

Qu’ajouter à cela qui ne soit deviné ?

Ma foi, vous le savez, et je me dis qu’importe

Si ces sentiments là sont un peu surannés,

Je goûte cependant le plaisir qu’ils m’apportent.

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