Le Printemps gris.

Il pleut dans un matin gris

Et c’est très bien ainsi :

Ni saut du lit fébrile,

Ni promenade inutile ;

Le Printemps se fait pensif,

Plus réservé, moins vif,

Il se promène en rimes,

Plus songeur et plus intime,

Une écharpe autour du cou

-Il fait beaucoup moins doux-   

Et regarde la pluie

Qui tombe et qui s’ennuie

Peut-être un peu malgré tout

De rythmer, régulière,

Dans sa pâle lumière,

Des matins passe-partout.

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Divagations.

Une bien grise après-midi,

C’était quelque part en Novembre,,

Et je contemplais, attendri,

Sur les derniers rosiers fleuris

Plus de beauté que n’en remembre

Les amours mortes en Décembre

Qui peuplent encor mon esprit.

J’allais sous un ciel aussi gris

Que le gris terne des murailles,

C’est à l’un que l’autre l’a pris

-N’écoutez pas, n’écoutez pas, je raille-.

Les bancs me sont hospitaliers

Même au cœur triste des automnes,

Ceux que pour vous j’ai oubliés.

Combien d’autels ai-je prié

Pour les gloires qui m’abandonnent,

Combien je vous plains, Perséphone[1],

Qui ne vouliez point vous marier…

J’allais sous un ciel aussi gris

Que le gris terne des murailles,

C’est à l’un que l’autre l’a pris

-N’écoutez pas, n’écoutez pas, je raille-.

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[1] Perséphone : mythologie grecque, fille de Déméter, déesse des moissons, enlevée par Hadès, dieu des enfers qui en fait sa femme. Sa mère obtiendra de Zeus qu’elle puisse revenir sur terre six mois par an pendant la belle saison (printemps et été) tandis qu’elle séjournera en enfer auprès de son époux les six mois de l’automne et de l’hiver.

Grisaille.

De bout en bout de ces vagues collines

Le temps faisait, ce matin, grise mine,

Drapé d’écharpes de brume ou de pluie,

Songeant aux heures nocturnes enfuies.

Matin d’été où déjà se devine

Cet autre ciel que le temps nous destine,

De bout en bout.

C’est l’avenir que l’aurore dessine

Et que ce gris de l’averse domine,

Teinte des villes d’ardoise et de suie

Sous l’ombre encore et la poussière enfouies

De bout en bout.

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