Tant de Temps.

Sur la grand-place, un grand sapin,

Voici venir le temps des fêtes,

Temps des fêtes, temps des festins,

Tant de mendiants qui partout quêtent,

Temps de prière ou non, tant pis,

Qu’on pourrait écrire « temps pie »,

Temps de réflexion dans la vie,

Tant d’espérance et de dépit !

L’or mis à part, temps de partage

Et, certes, de tentations tant

Que certains payeront comptant

Quand tant n’en ont que l’étalage.

Temps de flocons et temps de pluie,

Temps mort dessous un ciel de suie,

Peut-être m’en direz-vous tant,

Parlez mes bons amis ; j’attends.

                               ***

Nouvelle Chansonnette.

Osons, tant qu’on le peut encor,

Composer une chansonnette

Et conjurons le mauvais sort

En nous murmurant des sornettes…

Trois grains de raisin desséchés

Sous l’or d’une feuille de vigne

Qui sert à cacher le péché

Ou bien peut-être le désigne.

Un matin gris, un ciel d’argent

Qui ne rendra personne riche ;

Qu’imaginent donc tous ces gens ?

La Fortune et les dieux sont chiches.

Et puis un sentier qui se perd

Vers quelque fable trop lointaine

Dont plus un seul mot ne nous sert,

D’ailleurs on les comprend à peine !

Une pomme tombée au sol

Et par moitié rouge et pourrie ;

Voyez danser leur dernier vol

Aux feuilles que le vent charrie.

Beauté des fleurs du souvenir,

Gaieté des tombes de Novembre,

Ma chanson nait, pour s’y tenir,

Couleur de feuille morte et d’ambre.

                               ***

En Souvenir des Marronniers du Quai.

Vous avez si nombreux flâné sous mes ombrages,

Peut-être quelquefois aimé sous mon feuillage,

Et le blanc de mes fleurs a cent années durant

Annoncé le Printemps à l’Hiver expirant.

Puis ces feuilles dorées qu’à regret j’abandonne,

Cent fois le long du quai ont marqué vos automnes,

Sous mes branches noircies cent hivers ont passé

Où les canaux gelaient près de mon tronc glacé.

J’ai grandi comme font mes frères des montagnes,

Donnant, cent ans durant, comme un air de campagne

Au triste dos noirci des pavés écailleux,

Qu’en même temps que moi, semèrent vos aïeux.

Ces cent ans en commun un seul mot les condamne ;

Pour un chemin de fer un peu mégalomane

On m’arrache demain, me voilà disparu

Et sans doute oublié ; je ne l’aurais pas cru.

                               ***

Quel Vaisseau ?

La vague même où l’écume blanchit

Se souvient-elle encore des naufrages ?

Voyez, la force du vent a fléchi,

Et le soleil perce enfin les nuages.

Mais l’horizon que le lointain décrit

N’est qu’un trait gris dans le ressac immense,

Une ligne frontière, une borne en instance,

Des temps passés aux rêves entrepris.

Il faut aller sur la mer incertaine

Et naviguer au péril de l’instant,

Juger si votre voile est de futaine,

De soie ou de toile tendue au vent.

Est-ce un vaisseau pour défier la tempête

Ou bien… Est-ce une barque de pêcheurs ?

La vague court sur l’amère blancheur

Des mille embruns qui couronnent sa crête.

 Vous le savez, la vague ou le destin

Jamais ni n’hésite ni ne s’arrête,

Voguez, le rivage n’est pas atteint,

Voguez encor tant que le vent s’entête.

                               ***

Déclaration d'Automne.

Automne, ô mon Amour, saison des solitudes,

Des rêves épuisés, des souvenirs languides,

Soir de mélancolie, aube d’incertitude,

Automne, ô mon amour, comme les jours sont vides

Et les reflets éteints aux  bords  gris des canaux,

Comme la vie est nue et la connaître amer,

Combien sur le pavé le pas résonne faux,

Et combien le temps pèse à l’heure où tout se perd.

Automne, ô mon amour, ma seule découverte,

Et mon remord encore et ma mélancolie,

Errance de mes nuits sur les places désertes,

La faille de mon cœur et sa disharmonie,

Toi que j’ai tant aimé, toi que je t’ai tant suivi,

Que de siècles déjà sur nos noms ont passé

Comme autour des degrés menant à tes parvis

Que de ruines partout, que de noms effacés.

                               ***

Ville d'Automne.

Il pleut sur la ville d’automne

Sans lumière et sans bruit ; personne,

Feuilles mortes, trottoirs luisants

En grisaille et reflets d’argent ;

Il pleut sur la ville d’automne.

C’est un matin mais il demeure

Comme un peu de nuit dans ces heures,

Bruine, brouillard et reflets gris,

Bonnet, foulard et froid compris,

Je marche et qui d’autre ? Personne ;

Il pleut sur la ville d’automne.

Les marronniers et caténaires

Blasés, s’égouttent solitaires,

On voit s’enfuir au bout du quai

Le dernier wagon d’un tramway.

Il pleut sur la ville d’automne,

Il pleut sur la poste centrale,

Le clocher de la cathédrale,

Sur les carrefours et les ponts

Et je crois même au plus profond

Des mots qui pour moi seul résonnent :

Observez, qui voit-on ? Personne.

Il pleut sur la ville d’automne.

                               ***

Réflexions d'un Demi-solde en octobre 1816.

Toute route aujourd’hui conduit

Au rebours de nos habitudes ;

Il nous faut aller sans appui

Et voyager sans certitude.

Quand la folie est de raison,

Quand le fumier se fait dorure,

Qu’est-ce encor que la trahison,

Que l’opprobre et que la souillure ?

Je l’ai su, je n’en sais plus rien,

Ou c’est un savoir inutile ;

Voyez comme on s’en passe bien,

Comme regretter est futile…

Il fait soleil ce jour d’automne

Mais le monde entre dans l’hiver ;

Que tous le voient ou bien personne,

Il n’importe pas à ces vers.

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