A Deux Pas de la Préfecture.

« Solitude ton nom

Se grave en feuilles mortes

Au pied de chaque tronc

Et, mots d’une autre sorte,

En rides sur mon front.

Dos voûté de l’attente

A la fin d’un matin

Dont les heures sont lentes,

Ban public et jardin,

C’est peu ; je m’en contente. »

Je ne sais ton souci

Moi, le passant qui passe

Mais qui regarde aussi

Et ces paroles lasses

Que je te prête ainsi

Sont celles que m’assure,

Pour toi, mon intuition,

A deux pas de la préfecture

Où tant de déceptions

Et tant d’espoirs murmurent…                

             ***

L'Etranger.

Il marchait comme on marche loin de chez soi,

Et plus qu’à la ville, étranger à lui-même

Comme on est par abus d’alcool quelquefois,

Après un cachet ou pour quelqu’un qu’on aime.

L’amour ? Pas vraiment, il marchait en colère,

S’il s’arrêtait on voyait ses mains trembler,

Il marchait tout comme un qui va aux galères,

Un qui a perdu ou bien qui a volé.

Et c’était un jour, un soir, un matin sombre,

Un grand carrefour, une rue ou un quai,

L’absence encore et partout, et toujours l’ombre,

Le chagrin, le désespoir peints sur ses traits.

Et il allait comme irait un étranger

Mais, aller : l’horreur, se résigner : le pire;

Alors ? Un pas de plus où rien ne l’attire

Et moins hésitant que plus découragé ?

                    ***