Grisaille.

Douce froidure grise

D’automnes citadins

Semblable à la douceur

Des froids matins d’église

Dont les notes sont sœurs

De leurs grisailles indécises

- En quel regret adamantin ? -,

Trottoirs pavés de feuilles mortes

Où l’asphalte humide entreluit

- Teintes de toutes sortes

Sur fond de nuit -,

Carrefour ballet d’essuie-glaces

Dans les voitures spectateurs,

Et la lumière lasse

Comme celui qui meurt...

Ce n’est rien d’autre qu’un matin

Et, comme il est de mise,

La douce froideur grise

De ces automnes citadins.

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