Chanson à Boire.

Sinistre hiver de tout ce temps

Et sinistre hiver de mon âge,

De nuit, de jour, si mécontent

Et le pire est dans les parages…

Déboucherai-je un des flacons

Qui vieillissent dedans ma cave

Pour que le temps me soit moins long,

Pour alléger ce qui m’entrave ?

Je boirai le premier canon

A la santé de ce vieux monde

Et à la mienne, le second :

Il faut que je me dévergonde.

Je boirai le troisième au fond

A la santé de mes sottises,

Le quatrième sans raison

Afin d’en jouir à ma guise.

Quant au cinquième, il sera bu

A la très amère mémoire

De tout ce qu’autrefois j’ai cru

Mais le sixième pour la gloire.

Le septième, le plus précieux

Au nom de toutes les merveilles,

L’Amour compris -qu’est-il de mieux ?-

Que la prudence déconseille.

Hélas, ce sera le dernier,

Non que mon ange gardien veille,

Mais il n’en est, sans rien rogner,

Que sept au fond d’une bouteille.

                               ***

Le Diable et l'Ecriture.

Il y a un diable et, c'est certain,

D’humour grinçant et sardonique ;

Dieu, que se moquer est ludique

Et qu’être un homme est incertain !

Je me regarde et je me plains,

Le brouillard rit-il de la brume ?

Le peu que je tiens en mes mains

A chaque page se consume.

L’écriture je m’en convaincs                                

Peine à vous tenir compagnie,

Tout comme goûter seul son vin

N’embellit pas beaucoup la vie.

Il ya un diable et ce pendard

Inventa, je crois, le langage ;

Au mot « amour » il a sa part

A voir à quoi la chose engage.

C’est de même à lui que l’on doit,

J’en suis certain, le mot « poète »,

L’homme qui fait qu’on prête foi

Aux mirages qui nous entêtent.

Nous pourrions poursuivre longtemps

En prenant la mine sévère,

Nous ferions bien rire Satan

Que tous les écrivains révèrent.

                               ***

Un Quai de Gare.

Le froid, un soir d’automne, un quai de gare,

Un train pris seul pour retourner chez soi

Où rien ne vous attend… Sans crier « gare ! »

La peine qui revient – qui sait pourquoi ? –

Plus lancinante encore et plus aigüe

Qu’elle ne savait l’être à ses débuts.

Promesse vaine, espérance déçue,

Et cet amour demeuré tel qu’il fut.

Fétus, fantômes inutiles,

Tremblements d’ombres dans le vent,

Souffles et murmures futiles,

Longue tristesse et sanglots lents...

Et si pourtant rien ne se renouvelle,

Rien ne revit, ne reste ou ne revient,

Combien au fond de bêtise se mêle

Au culte vain de ces chagrins anciens !

Que voulez-vous, c'est avec cet automne,  

Un bouquet gris de souvenirs aphones

Et l'absence où ce train vous reconduit.

                               ***

Le Cycle des Amours Déçues - XL: Parabole.

Je donnais mon cœur à Clorinde ;

Pour le charme de son visage

Je fis des vers dignes du Pinde,

Elle n’en fit pas grand usage.

J’inventais pour elle des mots

De flamme, elle passa son âge

A m’accuser de tous ses maux

Comme aussi des miens au passage.

C’est pourquoi, rencontrant Sophie,

 Je sautai volontiers le pas

Et je lui consacrai ma vie.

Sophie, elle, ne trahit pas

L’espérance qu’on met en elle,

C’est son prénom qui veut cela :

Chimère, elle est d’autant plus belle

Et je n’en serai jamais las.

                               ***

Juste.

Juste une lampe à lire

Et partout la pénombre

Des soirs où l’on désire

Oublier les jours sombres,

Ceux dont le pas est lourd

Et ceux qui raccourcissent,

Ceux qui sont sans amour,

Ceux qui le rétrécissent.

Un livre sous les yeux,

Jaune dans le halo

De la lampe et si vieux

Qu’il dit d’étranges mots.

La nuit, très loin dehors

Achève de tomber

Sur un Automne d’or

Et des champs embourbés,

Un petit bout d’averse

Réduit à l’essentiel

Où le soleil qui perce

Dessine un arc-en-ciel.

Une lampe tout juste

Et combien de pensées,

Certaines qu’on ajuste

Et d’autres délaissées.

                        ***