Buvons !

Belle, tendez-moi votre verre

Que je le remplisse d'un vin

Où se noient les heures amères,

Belle, tendez-moi votre verre.

Buvons à la santé de l'un

Puis de l'autre, comme naguère,

A la santé des jours défunts,

A l'oubli des jours de colère,

Buvons à la passion sincère,

A l'amour aux mille desseins,

Avant qu'un jour ne nous enterre,

Buvons à tous nos lendemains !

Comme tout finit sous la pierre

Et que je ne suis pas devin,

Daignez exaucer ma prière:

Avant de m'embrasser enfin,

Belle, tendez-moi votre verre

Que je le remplisse de vin

Et sans plus faire de manières

Nous boirons à notre destin.

                ***

Santé !

Un bon verre à la main,

Un soir d’humeur légère

Et des mots un peu vains 

Un bon verre à la main.

Le beau rubis d’un vin

A la vieillesse passagère

Dit au présent qu’enfin

Il vaut mieux que naguère.

Les vagues sont amères

Et souvent le destin ;

A ma santé j’espère

Ce soir moins que demain !

Voici venir la fin,

Voici le dernier verre,

Du reflet qui s’y tînt

Toute une nuit s’éclaire

Où j’avais pour dessein :

Ce rire nécessaire,

Un bon verre à la main,

Un soir d’humeur légère !

                               ***

Chanson à Boire.

Sinistre hiver de tout ce temps

Et sinistre hiver de mon âge,

De nuit, de jour, si mécontent

Et le pire est dans les parages…

Déboucherai-je un des flacons

Qui vieillissent dedans ma cave

Pour que le temps me soit moins long,

Pour alléger ce qui m’entrave ?

Je boirai le premier canon

A la santé de ce vieux monde

Et à la mienne, le second :

Il faut que je me dévergonde.

Je boirai le troisième au fond

A la santé de mes sottises,

Le quatrième sans raison

Afin d’en jouir à ma guise.

Quant au cinquième, il sera bu

A la très amère mémoire

De tout ce qu’autrefois j’ai cru

Mais le sixième pour la gloire.

Le septième, le plus précieux

Au nom de toutes les merveilles,

L’Amour compris -qu’est-il de mieux ?-

Que la prudence déconseille.

Hélas, ce sera le dernier,

Non que mon ange gardien veille,

Mais il n’en est, sans rien rogner,

Que sept au fond d’une bouteille.

                               ***