Le mauvais livre.

Dans l’ombre noire d’un sapin,

Au soir qui vient par les allées,

Je lis un de ces livres pleins

De bavardage et de fumée.

Un livre qui passe le temps

Mais qui n’a pas de caractère,

Ce qui n’importe pas vraiment

A l’heure où manque la lumière...

Moire et nuances de l’instant

Que déclinent ces lourds feuillages,

Une placette en s’endormant

Ou l’arête d’un mur sans âge,

La douceur du soir lentement

Alanguit le parc et la ville

Et je me console aisément

De fermer ce livre inutile.

                               ***  
     

Un soir de lecture.

(Gravure de Hans Baldung-Grien 1484-1545.)

Ce soir je lis d’une voix claire,

Comme un souvenir nécessaire,

Des vers bien sûr,

D’un livre qui fut à mon père.

Ceci, je crois, devrait lui plaire,

Ce sont ses murs

Où j’évoque, un peu solitaire,

Comme un souvenir nécessaire,

Des vers bien sûr.

                               ***        

Lecture.

Nous sommes assis au salon

Et chacun de nous lit un livre,

Le soir sera peut-être long ;

Nous sommes assis au salon.

Présence, absence, c’est selon,

Selon la façon de le vivre ;

Nous sommes assis au salon

Et chacun de nous lit un livre.

                        ***