A chacun son titre.

Eh bien, ainsi font, font, font

Les joyeuses marionnettes

Dont la bêtise est sans fond ;

Eh bien, ainsi font, font, font.

Remâchez bien les affronts,

Vous devez avoir un don

Pour faire des pirouettes,

Et l’eau coule sous les ponts

Et grincent les girouettes,

C’est ainsi que font, font, font

Les joyeuses marionnettes.

                               ***

Vexation.

J’ai tout le temps des mots et tous les mots du temps

Mais je n’ai pas d’idées,

Pas une seule, et voilà ma plume bridée

Et moi pas très content.

J’ai des livres de tout, à ce tout je me livre

Qu’est-ce que j’en retiens ?

Mais rien, ou presque rien d’où je tire ce rien

Qu’ici je vous délivre.

J’ai les moyens de plus, mais plus j’ai les moyens

Et moins je réalise :

J’hésite, tourne en rond, piétine, et, sans surprise,

N’en retire aucun bien.

Suis-je vent épris ? Non, je prends les devants ;

Avant qu’on ne me pose

Cette question, je vous livre le fond des choses

J’en manque et c’est vexant.

                               ***        

Nous.

Qu’allons-nous dire du présent ?

Qu’il est bien le même en tous temps.

Il est des pauvres et des riches,

Des hommes droits d’autres qui trichent,

Des sages et des bienfaiteurs,

Des faux, des fourbes, des voleurs,

Des fous, des sots, des politiques,

Des amuseurs et des critiques,

Des courageux et des héros,

Des orgueilleux et des escrocs,

Des mous, des blets et des rigides,

Des violents et des insipides.

Des communs que partout l’on voit,

Ainsi que vous, ainsi que moi,

Qui supportons le faix du monde

En naviguant au fil de l’onde,

Par beau comme par mauvais temps

Que nous soyons ou non contents.

Mais de nous et de notre vie

Dites-moi donc qui s’en soucie ?

Ne sommes-nous pas ceux qu’il faut

Depuis toujours payer de mots ?

                ***

Satire.

(Fontaine à Aubenas - Ardèche.)

La nuit de juin est silencieuse,

Ma Muse est d’humeur facétieuse

Et je voudrais en profiter

Car on ne peut guère compter

Que toutes les nuits se ressemblent.

Au ciel où les étoiles tremblent

De leurs feux toujours incertains

Que nous cache donc le destin ?

Alors pourquoi  ne pas sourire

De soi, de tout et puis d’écrire ?

De l’Histoire au bruit de ressac

Qui met pêle-mêle en son sac

Les gloires et les infamies ?

La Politique, son amie,

Et ses innombrables tribuns

Dont il suffit de connaître un

Pour savoir ce qu’on peut attendre

De tous quoiqu’ils fassent entendre,

Lui ressemble et ne vaut pas mieux :

Elle se plaît aux mauvais lieux.

Et l’Art ne fait-il pas de même ?

On récolte ce que l’on sème,

De la rose ou du pissenlit ;

Que de toges ont de faux-plis !

Que de faux-nez parmi nos gloires

Et que de naïfs pour les croire !

                               ***