Trois Invités.

Sur les sentiers brumeux des bois

Un tapis roux de feuilles mortes

Pour vous accueillir tous les trois :

L’Hiver à qui j’ouvre la porte,

Ton chien ensuite et toi.

La campagne devient silence,

L’après-midi touche à sa fin,

Je guette sur le seuil immense

De l’horizon du jour défunt

En espérant une présence,

En espérant un bruit de pas

Et dans l’ombre une silhouette ;

« Vent du Nord ici ou là-bas »

C’est ce que dit la girouette,

Pour ton chien, je ne l’entends pas.

Il fait bon chaud dans la cuisine,

La lumière brille au salon,

Dans la nuit rien ne se devine,

J’écoute en trouvant le temps long,

J’écoute et j’ai l’oreille fine…

Au fond d’un crépuscule froid

Je vous guette depuis ma porte

Pour vous accueillir tous les trois

Mais la lumière que je porte

N’éclaire mon seuil que pour toi.

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La Nuit d'Hiver.

Le soleil déclinant rouille les arbres

Du tronc à la dentelle des rameaux,

Sur les pavés polis comme du marbre

Les ombres s’allongent toujours plus tôt.

En ces roses légers, sous ce bleu pâle,

Le jour s’éteint au fond d’un ciel d’hiver,

Pignons et clochers noirs sur fond d’opale,

Sous le pont glisse un reflet qui se perd.

On croirait voir, peint sur la porcelaine,

Un crépuscule ancien et désuet,

Trésor acquis par quelque châtelaine

Pour l’admirer en ses salons muets.

Voici la nuit et le froid s’accentue ;

Comme je plains tous ceux qui resteront

Dehors au froid des nuits dont l’aube tue,

Ceux à qui nul ne dit : « viens, nous rentrons »…

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L'Ambre et la Rose.

Dans un jardin abandonné

Pousse la rose de Décembre

Dont les beaux jours se sont fanés ;

Dans un jardin abandonné.

La rose de l’an terminé,

Ma pierre, ô fidèle, c’est l’ambre ;

Dans un jardin abandonné

Pousse la rose de Décembre.

                               ***

A Deux Pas de la Préfecture.

« Solitude ton nom

Se grave en feuilles mortes

Au pied de chaque tronc

Et, mots d’une autre sorte,

En rides sur mon front.

Dos voûté de l’attente

A la fin d’un matin

Dont les heures sont lentes,

Ban public et jardin,

C’est peu ; je m’en contente. »

Je ne sais ton souci

Moi, le passant qui passe

Mais qui regarde aussi

Et ces paroles lasses

Que je te prête ainsi

Sont celles que m’assure,

Pour toi, mon intuition,

A deux pas de la préfecture

Où tant de déceptions

Et tant d’espoirs murmurent…                

             ***

Les Arbres de Novembre.

La tempête de ce matin

Nous a volé toutes nos feuilles,

L’émeraude et l’or du jardin,

Et les rubis que l’on y cueille ;

Nous voici, pauvres, en hiver.

Un grand vent  nous fit cette injure ;

Nos bois ne se vendraient pas chers

Ayant perdu toute parure,

Toute couleur, toute beauté,

Toute ampleur et toute élégance.

Un grand vent nous a tout ôté,

Vestes, chapeaux, galons et ganses ;

Au gré du temps nous n’avons plus,

Solitaires dessous les nues,

Que la dentelle qui conclut

L’entrelacs de nos branches nues.

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