Le savoir de la rose.

 

La rose est un symbole,

On en fait des poèmes

Dont chaque mot s’envole

Au souffle d’un « je t’aime ».

 

Des poèmes pour elles

Comme autrefois.

« Elles », c’est toi,

L’unique parmi celles

Qu’ici l’on voit.

 

Et qui le sait mieux que la rose,

La rose qui, si tu m’en crois,

Pourrait t’en dire bien des choses

Si nous nous retrouvions tous trois.

 

Mais j’écris de la rose

Comme j’écris de toi :

Au loin. Pour quelle cause ?

Le destin me l’impose

Ce n’était pas mon choix.

 

 

Roses de Novembre - Suite.

Avec le ciel gris pour décor,

Les frontons universitaires

Et les dernières feuilles d’or,

Un dernier bouquet solitaire.

Comme les dernières couleurs

Ce sont trois roses de novembre

Alors que l’automne se meurt

Et que l’hiver fait antichambre.

Un jardin, l’université

Et ces roses « mélancolie »

Qui viennent peindre en liberté

Comme une touche de folie

A la barbe et au nez du mois

Des froidures et des grisailles ;

Trois fleurs aux teintes de l’émoi,

Un sourire, vaille que vaille,

Parmi tout ce qui peut compter,

Un rayon de soleil d’été

Qui vient vous réchauffer les membres

En regardant trois roses de novembre.

                               ***

La rose attardée.

La rose en sa pourpre attardée

Brillait au début d’une allée

Comme un rubis sur fond de brume,

A l’instant que l’aube s’allume

Rosissante au fond des bois morts.

Mais sur le champ désert où dort

Le souvenir avec la graine,

Qui verra la moisson prochaine ?

Et la farine de son grain ?

Et qui en mangera le pain ?

Il était une rose unique

Aux pétales ourlés de nuit,

Une rose attardée et puis

Aussi fragile que stoïque,

-Et qui n’en eût été séduit ?-

Elle brillait mélancolique.

                               ***