Drôle d'histoire.

(Venise - Cour du palais des Doges.)

Un peu de fraîcheur au balcon,

Je vois des palmiers et la lune,

Une fontaine sans façon

Murmure un étrange prénom

Entre bonheur et infortune…

Les Muses quittent l’Hélicon,

Où sont les murs de Pampelune ?

Où, le héros du Rubicon ?

Aux bords obscurcis des lagunes

Les palais mirent leurs frontons.

Me suis-je endormi sans façon ?

L’ombre alentour est bien commune,

Point de César, point de Didon,

Il n’est ici qu’un peu de lune

Et de fraîcheur sur ce balcon.

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La Triste-Amour.

Du haut de la plus haute tour

D’où l’on voit venir à la ronde

Tous les chemins des alentours

Avec les horizons du monde,

Tous les jours, et dix mois durant,

Il a scruté le paysage,

Rêvant son rêve murmurant

D’espoir et de désir

Mais sous le souffle de l’autan[1],

Sous la caresse du zéphyr[2],

Il n’a vu passer en courant

Que l’ombre des nuages

 Indifférents.

« Si ce n’est ce soir », pensait-il,

« Ce peut être à l’aube demain ».

Dix mois sont passés, inutiles,

Son espoir est demeuré vain.

Alors une aube de novembre,

Dans le gris d’un petit matin

Où il gelait à pierre fendre,

A son attente il a mis fin.

La Mort est toujours accueillante,

En l’emportant, elle lui dit,

Sourire aux dents :

« Celle que tu croyais perdue,

Mon pauvre amant,

Ce vendredi

Est revenue… »

Depuis lors la plus haute tour

Qu’on appelait « La Surveillante »

S’est appelée « La Triste-Amour ».

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[1] L’autan (n.m.) est d’abord un vent du sud-est qui souffle dans une partie du sud de la France. Ce terme désigne également, par extension, un vent violent ou de manière poétique un vent annonciateur d’orage (voir : https://www.cnrtl.fr/definition/autan ).

[2] Le zéphyr (n.m.) désigne, au contraire, un vent d’ouest doux et agréable (voir : https://www.cnrtl.fr/definition/z%C3%A9phyr ).

Soupir.

Au bout d’une allée de platanes

Où l’herbe aujourd’hui pousse dru,

L’ombre d’un château disparu,

Des perruques et des soutanes,

Des longues tables de cristaux,

Des chinois peints aux porcelaines,

Des grands miroirs et des tableaux

Montrant la campagne sereine.

De tout cela qui se souvient ?

Adieu jardins à la française,

Belles marquises, petits chiens,

La bergère en devenant chaise

N’a plus besoin des grands salons ;

Ce n’est pas que le temps me dure

C’est quelquefois qu’il est bien long

Et le reste est littérature.

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