Il passera bientôt la digue.
Ni le pourquoi ni le comment
Ne m’intéresse ou ne m’intrigue.
Après, advienne que pourra,
On sauvera ce qui peut l’être
Et poursuive qui poursuivra :
De quoi sommes-nous vraiment les maîtres ?
N’est-on pas plus qu’un sablier
Que grain après grain l’heure vide ?
J’écris pour ne pas oublier
Mais chaque mot creuse une ride.
Je ne m’amuse pas beaucoup
De voir où l’Histoire chemine
Certain de m’y casser le cou
Mais il faut bien que l’on termine…
I.
C’est un air qu’on n’écoute plus
Ou c’est une chanson ancienne,
Des images qui vous reviennent,
Un monde enfui, des mots exclus.
C’est une sensation de vide,
Un présent sans utilité,
C’est aussi un sourire acide
Après tant de crédulités.
Au fil des places et des rues,
C’est le brouhaha familier
D’une vie au loin disparue,
C’est la mémoire d’un quartier.
C’est l’autrefois d’un paysage,
Les parfums d’une autre saison,
D’autres couleurs, d’autres nuages
Sur un souvenir d’horizon.
II.
C’est dans la pénombre romane
Le fil serein d’un chant qui plane
Dessous une voûte romane,
Une sainte louange aux mânes
Dont les noms ne disent plus rien,
Contrepoint aux voûtes romanes
Des mélismes du grégorien.
C’est hier, un bon-point à l’école,
C’est un livre à peine illustré,
L’amande amère de la colle
Et hier un bon-point à l’école,
Trois mois d’une liberté folle
Avant qu’il vous faille rentrer
Pour juste un bon-point à l’école ;
C’est un livre à peine illustré.
Printemps, été, hiver, automne
D’un dix-huitième de tableau
Dont la beauté perdue étonne,
Printemps, été, hiver, automne
Et aussi ces vers qui résonnent
Doucement scandés comme il faut,
Printemps, été, hiver, automne
Et vont se perdre au fil de l’eau.
Avec un sentiment de perte
C’est, à la fin, cet aujourd’hui
Et c’est le passant que je suis
Marchant dans des villes désertes.
C'est toujours le même manège,
Des tout petits aux cheveux blonds
Aux vieillards à barbe de neige.
Le ciel est bleu, le ciel est gris,
De la soie on passe à la boue,
On regarde tourner la roue
De la Fortune; on pleure, on rit.
Le manège tourne toujours
Au son de la même musique,
On vit, on meurt; chacun son tour,
Chacun pareil, chacun unique,
De bien à mieux, de mal en pis,
Toujours la même trajectoire,
En majuscule c'est l'Histoire
Qui tourne, tourne sans répit.
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| (Venise - Cour du palais des Doges.) |
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