Même décor, même musique
Où j’accroche, sans y penser,
Dans cette vie à sens unique,
Les mêmes fragments de passé.
Quand le silence se faufile
C’est comme une espèce de froid
Qui l’accompagne et puis, fragile,
Ce récit qui n’a qu’une voix.
Qui dit « récit » prononce « Histoire ».
Je fus, j’étais, je ne suis plus
Et je me tais, à quoi bon croire
Les rêves dont est exclu ?
Hier emporte, quand on le chasse,
Un poids égal de lendemains,
Je demeure à la même place
Comme font aussi les défunts.
En septembre qu’adviendra-t-il ?
Dans ce labyrinthe où se croisent,
-Privés d’Ariane et de son fil-
Tous les chemins, qui donc pavoise
De ne comprendre ni savoir ?
J’en sais autant que le grand chêne
Quant à ce qui va nous échoir ;
Ce n’est pas lui que cela gêne,
Il pousse devant ma maison
Depuis cent ans sans état d’âme
Répétant ses quatre saisons,
Et pour nos bonheurs et nos drames
Il les oublie et n’en sait rien avant.
Il a cependant bien en tête
-Ses feuilles traduisent le vent-
Qu’adviendra-t-il prochainement
Au mois des jours qui raccourcissent,
De la gloire de l’or qui ment,
Au mois des amours qui finissent,
Des testaments
Et des prémices ?
Il passera bientôt la digue.
Ni le pourquoi ni le comment
Ne m’intéresse ou ne m’intrigue.
Après, advienne que pourra,
On sauvera ce qui peut l’être
Et poursuive qui poursuivra :
De quoi sommes-nous vraiment les maîtres ?
N’est-on pas plus qu’un sablier
Que grain après grain l’heure vide ?
J’écris pour ne pas oublier
Mais chaque mot creuse une ride.
Je ne m’amuse pas beaucoup
De voir où l’Histoire chemine
Certain de m’y casser le cou
Mais il faut bien que l’on termine…
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